Tutti Fuckin' Frutti

Chasis

2010-08-25T14:02:00.002-03:00

Si te matan, hacete el dormido. Solo quieren tu chasis.
Huelen, siguen, te huelen y siguen
Pican con un palo y se van.
Si te matan, hacete el vivo. Solo quieren tu chasis.
Regalales tus manos, extorsiona con tu halo
Sus marotes huecos se conformarán

Pájaro, ve al árbol a decirle al gato que hay un nido de osos
que comen tortas en el árbol donde ha ido el pájaro a decirle al
gato que hay un nido de osos come-torta, y yo

Cuando me maten, dormiré mintiendo. Solo quieren mi chasis.
Huelen, siguen, me huelen, siguen
Pican con un palo y se van.

Al árbol a decirle al gato que hay un nido de osos
que comen tortas en el árbol donde ha ido el pájaro
a decirle al gato que hay un nido de osos come-torta, y yo

Antes de entregar mi chasis, prefiero claudicar renunciando a morir.

Reparto

2010-08-04T23:39:00.009-03:00

Martín se afeita y sólo se corta tres veces, lo que para él viene a ser un gran progreso, y por primera vez logra eliminar esos pocos pelitos solitarios que la afeitadora no logra alcanzar generalmente a causa de su cara que es tan huesuda, por lo que su padre Blas le había dicho que tenía que poner expresiones raras e inflar los cachetes para deformarse durante la afeitada y así alcanzar todas las áreas difíciles, pero él se juntaba con su amigo Roberto que simplemente le llenaba la cabeza con la idea de demandar a Gilette, a todo esto, quien mas temprano le había vendido los repuestos para la maquinita desde atrás del mostrador en un Farmacity había sido Gastón, que mas tarde al salir iba a poner en la caja los 17 mangos con 50 que salía el complejo vitamínico efervescente que probablemente lo mantuviese un poco más elevado de defensas durante los próximos dias, si bien pensaba que no le agradaba para nada que esa vitamina C de naranja lo hacía eructar demasiado, y en eso estaba su mente cuando Rodrigo, el guardia de seguridad de la puerta le pregunta de manera amistosa si había pagado el producto que se estaba llevando, que no lo haga tener que romperle el marulo eh, todo esto dicho en tono jocoso (había buena atmósfera en ese Farmacity) mientras compartía risas no del todo forzadas con Vicky, la compañera de mostrador de Gastón, que todavía se tiene que quedar un par de horas más viendo pasar los bocaditos Cabsha, desodorantes, y profilácticos de gente que paga y se va, comiendo chocolate en el camino hacia donde tenga que ir, a liberar a sus sobacos del olor a chivo y a tener sexo seguro, pero no todo junto porque hablamos -en este caso- de diferentes personas, cuyos nombres nunca retendrá por más que se los digan, ya que no deja de fantasear con el mundano escenario que es llegar a su casa y jugar a la Playstation con su hermana Cintia, que seguro ya está enviciándose sin ella (desde hace 2 horas y 36 minutos de hecho) aplacando con cada cuadrado, cada X, cada círculo y cada triángulo aquellos pensamientos agotadores y dudas sobre su sexualidad que venía teniendo ultimamente, sobre todo desde que le dio calor la otra noche, cuando Marcela le acomodó el flequillo y la agarró totalmente desprevenida sin saber que algo podía subirle de esa manera por el simple roce de la mano pálida de una compañera de cátedra, con la cual dicho sea de paso no hay chances de hacer que nada prospere y es por eso que considera que todo va a estar controlado, o por lo menos por debajo de la superficie mientras continúe metiéndole goles al Wolfsburgo tras las gambetas de Ribery, jugador del Bayern Munich (equipo que ella siempre usa) y que hace poco tuvo un escándalo sexual que tambien implicó a su compañero de selección Karim Benzema con una prostituta menor de edad, cuyas fotos han estado circulando por internet desde hace ya un buen tiempo para ir a parar a la computadora de Santiago, que vive sobre la calle Nazca, opina que los pingüinos son un animal adorable, y le dedicó mas de una a las fotos, tanto cerca como lejos de la pantalla, la última interrumpida por la llamada telefónica de su tío Javier, con el que rara vez se comunicaba, pero esta vez lo había llamado porque necesitaba el pisito de goma que se pone debajo de las bolsas de dormir, uno que un amigo se había dejado en la casa de Santiago (y aunque siempre va, se olvida de llevárselo nuevamente) por lo cual ahora sería utilizado por Javier en un breve viaje a Mendoza porque Boca juega contra Godoy Cruz en la primer fecha del campeonato, y es tan bostero Javier, pero tan bostero, es de esos bosteros que dicen "Que hacés, papá" pero creen que los interlocutores, irónicamente, son sus hijos, y ultimamente estos viajecitos al interior le estaban rebalsando un poco el vaso a su mujer, Verónica, que se queda planeando fines de semana en su casa enquilombada y destinada a así seguir por la inexistente colaboración del macho alfa que la tiene en el tercer puesto de sus prioridades debajo de "la vieja" y ya se imaginarán cual es la primera, por eso ya no le daba ni un ápice de vergüenza admitir para si misma que se estaba empezando a ver muy atraída por Oscar, el profesor de pintura de su hijo, quien tenía una fijación con la figura de la teta (el profesor, no el hijo de Verónica) y simplemente no cesaba de pintar tetas, a todo lo que sus alumnos le traían hecho, él le agregaba con suma delicadeza una teta en algún lado, de hecho el hijo del profesor, Matías, había invitado a su amigo Eugenio un día a la casa, donde las clases de pintura se llevaban a cabo, y éste al ver cómo las tetas brotaban de las paredes, inmaculadas y firmes en los cuadros colgados por doquier, solo atinó a esbozar embobado la palabra "teeeetas.." y luego le contó a su hermano José que si estaba considerando acudir a un profesor de pintura para acompañar sus innegables cualidades naturales, que piense en el padre de su amigo, lo cual lógicamente José masticó para sus adentros con la apesadumbrada certeza de que su padre Abel, un rígido abogado allegado a incontables ex-militares a los cuales supo defender, le iría a denegar el acceso a la práctica del sutil arte de la pintura, el cual era en su criterio -que necesitaba de un paleontólogo para venir a desenterrarlo- algo "raro" por no decir simplemente "de maricones", y era por eso que viéndose venir la predilección de su primogénito por tales actividades mariposonas, había optado por hacer que viera a una psicopedagoga: Valeria, una chica joven que no tan secretamente sentía mucha pena por este chico cuyos problemas estaban clarísimos: necesitaría vivir en otra casa si fuese posible, y era por eso que simplemente convertía sus encuentros con él en aquellas clases de pintura que José no estaba autorizado a meter en su itinerario, lo dejaba pintar y dibujar de forma libre solo para hacerlo sentir que en ese cuartito gris, compacto y ubicado arriba de un local de ropa para niños menores de 7 años, completamente diseñado para inspirar desgano a quien lo visite, él tenía su propio mundo en el cual además, sus obras eran retenidas -para que el padre de José no las encontrase en su casa- por Valeria, quien a veces se las llevaba a su amiga Lorena para que viese lo que hacía este chico tan fascinante, por el cual sentía un enorme apego y empatía hasta el punto de por momentos querer llevárselo muy lejos, lo cual sinceramente Lorena se temía, anticipándose a los hechos y sin desconocer la naturaleza un poco inestable de su amiga, que ya en ocasiones había abandonado lo que fuera que estuviese haciendo por cualquier boludo que se despachase con un par de acordes en una guitarra, como ese Nacho que tocaba en una banda de hardcore melódico (solo melódico, no vaya a ser que se expandiesen un poco y abarcaran tambien OTRAS clases de hardcore) que en su momento la hizo pelearse con medio mundo porque la absorbió completamente, y al final la terminó largando por una pendejita de zona sur, Martina, que los iba a ver tocar y se veía especialmente electrocutada por los rayos de tensión sexual y lechosidad hardcore que los integrantes de la banda, exclusivamente formada para ganar minitas según muchos creen, lanzaban desde sus entrepiernas, y que una vez que encontraron otros rumbos musicales (o simplemente rumbos para la vida) dejaron al proyecto en la nada y a Martina más grande que antes, para ahora tras haber evolucionado levemente, salir con otro músico: Pablo, que al menos es uno que toca en un proyecto más "serio" y que solo concibe al arte, al arte del rock por lo menos, como algo que no puede salir de la ya tan visitada noción Spinettiana de la poesía, la cual lógicamente siempre sirve para sacar la chapa de superioridad ante los imitadores de un Calamaro, pero no por eso absuelve o eleva a nadie, y casualmente Nicolás, que esta noche comparte una fecha con ésta banda y con otra más, adhiere totalmente a las ideas sobre los perfiles musicales antes detallados, pero si bien se hará mala sangre más tarde ante la gomosidad de las bandas que lo sucedan, tiene otros chaparrones en su cabeza de momento ya que viene de desayunarse hace poco con la información de que su ahora ex novia, Lisa, a la cual le gritó indignado "Chimichurri te dicen a vos, siempre arriba de algún chorizo" lo estaba cagando con uno de los compañeros de su banda de hasta hace poco tiempo, suceso que lo había convertido (en su opinión, para siempre) en solista, pero de repente Jerónimo, que se le acerca súbitamente y no puede creer que se lo encuentra después de tanto tiempo, ya dentro del antro mohoso en el cual van a retumbar las sarcásticamente coloridas canciones del primero, le comenta que no sabía que andaba tocando solo, que qué casualidad y alegría verlo, que espera con ansias escuchar su música, que mas adelante se deberían juntar a hacer algo, y que lo deja por unos minutos para ir a hablar con Ivana, una ex suya que casualmente está de novia ahora con uno de los músicos (Franco) de la tercera banda de la noche, y que en un momento, mientras su novio sigue tocando e imaginando ser un dios de los parches, se llevará a su escuálido ex al baño de mujeres, que es estadísticamente el menos concurrido en dicho antro, para ponerse de rodillas frente a él y reencontrarse de la manera más fervorosa, tibia, perfeccionada tras algún par de años de distancia entre los dos (y práctica), carente del roce de los dientes y escrita para finalizar alegremente, tras lo cual el área del recinto en la cual los oyentes se amuchan, los volverá a recibir con las bandas ya descendidas del escenario y con Franco acogotando en un intento de abrazo de celebración y auto-felicitación por el rock brindado a su brevemente extraviada novia, a la cual besó frente a los ojos de Irene, que estaba parada cerca de ellos pero no era allegada de ninguno de los personajes, tan solo había estado lo suficientemente atenta como para observar la ilegal escapada de los otros dos al baño del lugar, y lo bastante fértil de imaginación como para llegar a la hilarante conclusión de que un músico goma acababa de besar a la novia en una boca que tenía grandes y ciertas probabilidades de, instantes antes, haber recibido millones de pibes crudos ajenos, situación que Irene seguro le contaría a su mejor amiga Ana, quien está triste desde hace un tiempo porque no puede creer que está viviendo en un mundo por el que ya no camina Michael Jackson, que tiene la teoría de que el semen tiene sabor a papa y además de que seguramente encontraría la historia graciosa, acordaría en que a la vez no era un mal castigo el recibido por el baterista, porque según le contarían, en ningún momento durante el show el susodicho notó que su novia estaba desaparecida, ya que se había concentrado principalmente en los atributos de Sol, una fotógrafa que lo violaba con su zoom a unos metros de distancia, y que terminará siendo solo una pequeña parte de la anécdota que llegue a ella, y un punto de la misma que se pierda entre los datos menores al contársela a un próximo sujeto, tal vez Martín, con el que va a encontrarse en un rato, y quien acaba de terminar de afeitarse satisfactoriamente.

La Balada de Gustavo Bou

2010-08-03T00:59:00.002-03:00

Entiendo que tus manos suden al momento de recibir la llave de todo, y erres al tratar de atinarle a la cerradura. En mis libros acerca de los sueños dice que soñar con girar llaves en cerrojos presagia encuentros sexuales, y por esto es que oníricamente hablando al menos, vos no mojás. No hay tatán-tatán, ni hay TATATATATA GOOOL. A veces tengo una manija que me permitiría abrir las puertas al reino de Narnia, pero simplemente no sería divertido ir en soledad.
No se, no se realmente quién te hace creer que todos nosotros (los otros) sí tenemos madre. No desesperes, hay un vientre sagrado para vos, así como los juegos de rol, o los discos de Leonard Cohen, o la serie Lost puede serlo para otros individuos. Siento que tal vez hay algo más para vos mas allá, un refugio de cuero, en forma de última oportunidad, al fondo del túnel de humo y escapadas nocturnas, sentado en el caparazón de una Tortuga que corre a toda velocidad y se lleva todo por delante en su camino. Yo no soy el más árido de los pensadores, creo en la gracia, creo en la belleza. Sabrán que soy ofensivo cuando acumule creadores de juego, y sabrán que soy un estúpido cuando acumule delanteros. Pero vos, de qué jugás? ¿De Volante o de Punta? De queeeeeeé jugaaaaaaaás, de Volaaante o de Puuuuntaaaaaa?

Tinte

2010-07-20T15:23:00.002-03:00

Quizás todavia no me he puesto a escribir historias con un tinte épico que hablen de vos. Es que en una de esas la distancia no se hizo presente, disfrazada de idealización, ayudada por la auto-censura de quien quería meterse en mi mente, seleccionando qué palabras decir para hacer mayor mella en mí. Vos simplemente, vertical y suave, te metiste en mi mente.
Los colectivos, como en cada punto del planeta donde la empatía no exista, van a hacerse los boludos y a seguir de largo en nuestra parada, solo porque nos demoramos un segundo en abordar al estar contemplándonos. Yo, hoy con la certeza de que el pasar de largo de un millar de colectivos no condicionarán los rumbos o destinos de mis querencias, eligiría siempre quedarme a pie con vos. Porque coordinan esos pies al caminar, lo habrás visto en mañanas de perros con chalecos para el invierno. Quizás todavia no me he puesto a escribir historias con un tinte épico que hablen de vos, pero ahondando en la cajonera debo decir que aquellos personajes que sí creé, sugeridos por circunstancias que hoy se me antojan ilusorias, esos personajes, ya han cambiado. Los maté, o los muté. Los convertí en personas diferentes a mí mismo, o a la musa en cuestión (sin duda, la cuestiono) y tal vez hoy en día hasta sonrío un poco cuando visualizo las situaciones que han de atravesar, con esa cabecita de playmobile que solía ser la mía, reemplazada por la de quien hoy en día la acompañe, sabiendo por mi cuenta quién me acompaña y como a su lado lo anterior se empaña.
Un dia no descarto soñar que aparezcas en mi puerta como una ninja de lana, para que nos esfumemos entre el humo y cortemos medio mundo con el filo de tu katana. Jaja, "tukatana".
Si a la noche muerdo y castañeteo, no es con la intención de perturbar tu sueño. Creo que es probable que te esté diciendo en código morse un poquito de lo tanto que te quiero. Y sí, tartamudeo, que quizás todavía no me he puesto a escribir historias con un tinte épico que hablen de vos, pero hacerlo me quitaría el tiempo de mirarte y co-protagonizar la real. El tiempo que no tuve antes. Si todavía no me he puesto a escribir, será tal vez porque en otras ocasiones lo único que tenía eran letras que me quedasen para estrechar. Quizás todavía no me puesto a escribir, al menos con letras, porque en un principio entendí y me hizo sonreír: Vos sos la historia.

La de las mudanzas a.k.a "Ciudad Chiquita"

2009-11-19T19:04:00.002-03:00

Esta es una ciudad chiquita, en tres cuadras comprimida
por las prensas de tu ausencia, representadas por manos frías
Si encuentro una corchea por la calle y le pregunto, apuesto a que te ubica
o que pasó un verano en el espacio entre tu boca y la de algún otro Walter.

Cuando voy camino a la cancha ya no veo en el balcón la hamaca
paraguaya, tu amiga se habrá mudado adonde el eco de los conciertos caiga
En los diarios leo obituarios de la parálisis que tuve a tu lado, y ya me he recuperado
pero vos no verás los resultados
Desempaño la mirilla de la puerta principal de tu casa nueva
y no te alarmes si me rescato de que alguna vez también me espiaste..
¿Qué viste? ¿Qué viste? No sabés.
Por eso yo me mudo lejos, la cuadra se queda sin pajero
y la gente es tan impredecible (sobre todo cuando yo la quiero)

Me mudé a una ciudad distinta, la gente habla con tonadita
pero en una bocacalle me encuentro a la misma corchea de antes
y ya no sé si es que el mundo es un pañuelo o es que vos sos demasiado grande.

¿Sabés qué me tiene las bolas al plato? El faso.

2009-05-29T13:03:00.003-03:00

Estoy harto de esta droga (si, droga, dije droga hablando del faso y no soy de derecha) y su status de droga social y no solo social, sino que también rompe-hielos en cuanto a las relaciones humanas. Se la sumerge en un agua de aceptación absoluta y noto que en casos se la considera hasta salvadora. No lo puedo entender, simplemente no entiendo qué carajo tiene de bueno. No entiendo cómo puede haber gente que fuma hace años y años y se siguen cagando de risa, no se aburre. No entiendo a la gente que busca y se inventa nuevas maneras de fumar.
"UHH BOLUUUUDO ME DI CUENTA QUE.. si fumás haciendo la vertical quedás DEL ORTO"
No entiendo a la gente que considera que cualquier actividad se vuelve más divertida con faso de por medio, ni tampoco cuál es la puta fijación con el efecto que causa. ¿Qué tanto puede anhelar la humanidad el hecho de tener los ojos rojos, el ritmo cardíaco más lento, cara de boludo y considerar cualquier cosa graciosa, o colgarse mirando algún objeto con la cara semi dormida? ¿Tanto le cuesta a la persona promedio reírse por algo de su propia invención o proveniente de la ocurrencia de sus allegados? ¿Tan poca imaginación hay? ¿Tantos amigos de mierda y para nada graciosos tienen todos? ¿No se quedan con la duda cuando vuelven todos fumados de haber tenido una conversación que consideraron RE PROFUNDA, si en realidad solo estuvieron hablando pelotudeces? Quizás lo bueno del faso es que nivela la capacidad de razón y los lapsos de atención de la gente hacia abajo, y eso une. Une porque es más fácil entenderse (o creer que se están entendiendo entre sí) desde un estado de simpática boludez, que de uno de total lucidez. Todos somos amigos o novios o amantes o socios o hermanos con faso. Total no tenemos nada en común, SALVO EL FASO BWUEAAAA AMEGO vamo fumá vamo fumá. Qué suerte, ojalá yo vendiera algo en lo que TODA la gente está de acuerdo con consumir y se sientan unidas por eso, me llenaría de plata. Les da igual, no entiendo. Yo estudié un par de carreras que podemos considerar artísticas (aunque la segunda es tecnológica aparte de artística) y sigo sin entenderlo... al parecer en dichas carreras sos copado si vas loco a las clases, total es algo artístico (?) seguro que hasta mejora tu rendimiento. Tal vez sea porque LIMÁS o FLASHEÁS. Hijos de puta, hablen bien. Yo no flasheo, no soy una cámara. Tampoco limo salvo cuando tengo las uñas de los pies medio crotas porque el alicate me las dejó irregulares.
Ah, y además, ese cuelgue "entrañable" que supuestamente tienen algunas personas. Dios mio ¿No les jode estar en una situación en la que como seres adolescentes o jóvenes adultos quedaron de encontrarse con alguien seriamente a una hora y el otro llega 40 minutos tarde? "Perdoname, fumamos con tal y re colguéee" No se, expliquen el chiste así en una de esas caigo con un ramón para convidar y soy amigo de todos y nos cagamos de risa, pero lamentablemente ya ni siquiera verlos hablar boludeces de fumados que no entiendo me entretiene. Me parece una droga boluda y un atajo frente al simple hecho de usar el pensamiento lateral para generar uds. solos sin ayuda, un concepto que pueda ser gracioso o interesante y a la vez alejado del pensamiento coloquial. Me jode además que el hecho de pensar alejado del pensamiento coloquial ya esté hegemonizado en la percepción de la gente por el faso o la pepa o lo que mierda sea, la gente no me cree que NO fumo. ¿Por qué? Porque dicen que limo (?) y si limo... la debo estar flasheando con algo.

Qué hijos de puta. Qué poco interesantes, poco pensantes, y poco ocurrentes hijos de puta.

Mejor no deposito sobre tus hombros de alambrecito

2009-05-10T03:45:00.002-03:00

Si tomamos a mucha gente con un saber acotado o con ideas poco expeditivas, y le decimos que haga LO QUE QUIERA, LO QUE SE LE OCURRA el resultado puede ser bastante decepcionante, o bien podemos tener a mucha gente haciendo maldades al mismo tiempo. Es que casi no hay que pensar o ser tocado por una varita de nada para saber hacer maldades. Las saben hacer los abuelos, los mecánicos, los astronautas, los veterinarios, lo yos y los vos. Ofrecerle absoluta libertad de acción a un grupo de mentes poco creativas puede desembocar en, gente que no te sorprende demasiado porque utiliza la libertad solamente por 10 segundos hasta encontrar algo que se sienta seguro y decide más o menos seguir correteando por ahí, por esos terrenos, solo que claro, con la premisa de la libertad. Casi como alguien que duerme encadenado a un árbol, que mientras dormía, vos viniste y lo desencadenaste. A la mañana notan que están sueltos, se paran, miran alrededor al campo abierto y dicen "ja" antes de volver a sentarse junto al árbol
Vengo de hablar con alguien acerca de un asado. Un asado al que asistiría gente especial, gente especial que supe recopilar, que cualquiera haya sabido recopilar porque sería este asado un concepto universal. Gente que te invita a su casa a dormir, gente demente que no es igual a la jiponada de acá, gente que vive en la pobreza y nadie hace nada porque a nadie le interesa, etc. GENTE. Personas mejor dicho. Si tu vida se termina hoy no sabés qué gente iría, no sabés porque anteayer hubieses ido gustosamente a Vietnam junto a Pochi, Ropi, Juani o Porongui, pero hoy ellos (sobre todo Ropi) han demostrado no haber escuchado esa canción de los cebollitas que decía que un amigo es el que te hace pata, el que pone el pecho y para las balas. Mejor no deposito sobre tus hombros de alambrecito, porque se doblan. Mejor prevengo y no creo, que los Pochis o Ropis o Juanis o Poronguis del futuro vayan a vivir a la altura de lo que uno espera partiendo desde sus propios parámetros de integridad y valores. Mejor no deposito sobre tus hombros de alambrecito, Anacleta amada (creo que si, creo que te amo Anacleta), porque se doblan, el momento que tú esbozas algunas palabras que refutan lo que en torno a tí yo creé. Que quede establecido que es mi culpa, que yo hice este mundo que te gustaba, en el que intercambiábamos sinónimos de "persona que no me puede faltar" hasta que me intentaste convencer de que me debes faltar porque se había terminado la semana de dar. Se vienen terminando mucho las semanas de dar. Se terminó mi semana de dar dos mangos por lo que pueda decidir en su insano juicio mucha gente, gente que se queda sin asado, gente que prefiere verdura pero bien que la carne en barra la ve con buenos ojos. No terminan aún del todo las semanas de Anacleta en mi mente, de recopilar coincidencias entre mi vida y la de ella (las quiero hacer motivos para que retomemos alguna cercanía?) "Oh Anacleta, crecimos a dos cuadras el uno del otro y nunca nos cruzamos" "Oh Anacleta, nuestros abuelos murieron con un dia de diferencia" soy una máquina de archivar estas coincidencias, estadísticas, soy el Juan Pablo Varsky del amor hacia Anacleta, pero Anacleta no tiene por qué vivir a la altura de estas ideas, no tiene por qué calzarse la casaca de "persona que no me puede faltar" aunque hayamos acordado juntos que las mandábamos a hacer, Anacleta no tiene por qué querer asistir a mi asado del fin de los tiempos, Anacleta puede que tenga otra cosa que hacer y que incluyan a las achuras y chorizos y morcillas de otros, cuyos asados del fin de los tiempos tampoco acabará por visitar. Mejor no deposito sobre tus hombros de alambrecito, solo estás leyendo esto. No tenés la culpa realmente, que quede establecido que la tengo yo. Yo creé este mundo.

River Phoenix

2008-12-19T01:06:00.002-02:00

Esta piedra era el corazón tambaleante de alguien. Me siento sobre ella y veo hacia adelante hasta que llegue Joaquín del kindergarten, donde nadie sabe pronunciar su nombre. Por eso se que al verlo aproximarse lo encontraré herido de palabras infantes, palabras crueles sin mente formuladas en cabezas que algunos creen, no conciben el mal. Atrás están armando una casa en el árbol, te dejo mi lugar en la piedra para ir a ver, y vos observá y aprendé del vaivén sin fin de las hojas de los árboles, tiemblan como piernas atrapadas bajo escombros. Sobre ellas vos posarás tus ojos intuyendo que la muerte aún anda cerca, esperando para preguntarle sobre cosas como ésta. Pero no hermanito, de verdad creíste que ella seguiría por estos páramos? Tiene tanto trabajo por hacer y no hay tiempo que perder, tendrás mas suerte encontrando a Dios o a Papá Noel. Lo mismo yo no puedo decir, supe que moriría joven cuando a mis trece años tuve una crisis de mediana edad. Pero vos, hermano, vos vas a brillar. Como un cielo poniéndole sombrero a una tierra sin ciudad.
Aquí nos trajeron a crecer débiles, y desnudos. Sin embargo si abro la tranquera, puedo tambien perder la cabeza frente a vecinas con labios de menta. Yo soy el amo de la casa en lo alto, permítame presentarme. El mayor de siete hermanos, orígenes evangélicos y venezolanos. No temas en estrechar mi mano pues no hay riesgo de contagio, mi final será mio y mio solo, ya me despedí en cartas que dejé en un pozo, los chicos llegarán a ellas con pezuñas cubiertas de tierra. Hay un mensaje para cada uno.
Sabé que no pienso en aquello en este momento, me pierdo en los brackets brillantes de tu silencio. Imagino que expulsamos chispas por medio de un beso, y cuando dejemos de lado la dolencia de nuestra ortodoncia te propongo unirnos en la más suave de las uniones. Uno de mis fantasmas nos atará por siempre a una hora en la que nadie sospeche, los testigos serían los que vos encuentres. Estatuas de cera que esconderíamos luego, borrando evidencias de este pacto de fuego.
Mis padres? Pues fueron a la guerra por diversión. Y si la radio informa que esta república déspota con éxito anexó a aquellas otras pequeñas, comeré una manzana y me iré a cazar. Pronto volverían de batallar y yo podría volver a mis días de hijo mayor, dejaría de lado el pulmotor que a los chicos mantiene despiertos con la ilusión de aliento de madre. He sido amor de repuesto y una estatua vigía con la escopeta entre manos frías.. tal vez mi viaje se extienda a la ciudad, tal vez mi viaje se extienda a la ciudad.

Como un haz de luz controlaré el brat pack, encontraré en píldoras formas nuevas de jugar, y si colapso en el suelo de un vi ai pí voy a pedir por favor que me dejes ahí. No querría despertar en los brazos de un patova, en tu custodia impulsada por amar, otra vez en el cobertizo al que le decíamos hogar. Si no supiera de un pronto final te llevaría a la premier de the breakfast club, con intenciones serias, con intenciones serias. Pero en tu vientre caliente hay soles que cuidar, con las manos en megáfono les susurrás canciones de cuna que te presté de mis anhelos, de esas que me gustaría un día terminar. "Vos un sombrero con plumas violetas, yo una camisa leñadora de franela, y tomemos la ciudad mi amor, al menos por hoy. Que mis hermanos vean luces hasta que los ojos digan No, y adentrémonos en la crema, mimeticémonos con las putas, hablemos con Joan Rivers y fumemos junto a la luna."

Necesito que me chupes la herida ahora, fui picado por una víbora. Si no andás cerca no importa, puedo caminar por las playas de California, hasta que me baje el efecto del veneno, hasta que se instale el efecto del veneno. El mar tiene el color de una lengua ahogada, rescindo mi contrato y la herida se torna salada, y voy a arropar a mis hijos en la arena, y voy a deshacer mi cabeza contra el risco, porque el aire que entró a mis pulmones, al salir ya nunca volverá a ser el mismo.

Fin.

Lista para el súper

2008-11-21T04:16:00.002-02:00

Tengo dias buenos y dias malos, duran 2 horas cada uno aunque los malos se sienten como 1400 o en una de esas eso es lo que duran y a mí ya se me rompió el relós. El rolés. El relóoooos. Tristes cenas solteras hacen cola para pasar por mi vida, como lo que son, una pasajerísima reunión con comida con la que jugar a que soy godzilla rroooaaarrr te re cabió japonés, que andás corriendo por la calle no ves que viene el mostro? Bdwuaa ustedes me crearon con su radiación, ahora les voy a bardear toda la ciudad y se van a quere re mataaaa, de última apagamos la luz y nos agarramos todos a las piñas, pero debo advertirles que me estoy entrenando para una guerra que seguramente no va a venir nunca o que si llega no me entero porque estaba en casa y vengo acumulando latas de alimentos bajo el sobaco, no tengo sótano porque no tengo pánico, no vengo esperando desde siempre un desenlace atómico. Esta historia yo la conozco, alguien la escribe admirando al chiflado que prometía tanto, cuando muere de tristeza sale en el noticiero de Santo, ponen música emotiva y alguno rompe en llanto pero no dura mucho rato porque la televisión es tirana, y al señor difunto la gente lo dejaba en su casa con paredes acolchonadas, sus viejos lo cuidaban llevándole gaseosa, playboys y algunas empanadas, ya conocen las mañas de sus crisis noctámbulas. Corridas a la clínica, le hablan las gallinas, le dicen "se ve, se siente, matemo al presidente" y él quiere, les juro que él quiere.
Tu cara es una de las que sigue dando vueltas a la hora de masturbarme, cuando acabo grito el nombre de mi imaginación (Clotilde) porque creo que de alguna manera yo te inventé. Jamás te había cruzado, donde estabas? Qué tenés que hacer los próximos sesenta años? Yo te amaría mas que cualquier Carlo' y por estos dias creo que sos un holograma hecho para apedrear mi corazón con imágenes que yo se que ocurren, cosas que se que hacés pero nunca las pude ver desde mis ojos porque no hubo tiempo para parpadear siquiera, de verdad que el calor en el mundo no existe a menos que se me de por desayunar una llamarada. Igual el fuego no existe en el espacio y donde mas podría estar yo si no es ahí? Verdaderamente lo siento así, esto es el espacio E'TERIOR, la E'TRATÓSFERA y yo soy el re A'TRONAUTA pero me dejás que te diga algo? Vos un dia vas a enamorarte de mí. Te lo extiendo como una promesa sin veneno alguno, no lo digo con un tono vengativo relacionado con el hecho de que ahora no lo estés. Confiá en mí, es lo mejor, yo voy a hacer que los colores danzen para vos siempre, sin necesidad de poner ácidos bajo tu lengua, cada dia podría ser de 1400 horas buenas, o puede ser que se me rompió el relós, pero tu amor lo arregla. De verdad que lo arregla. Quiero llorar sin límite cuando no estás y hundir la provincia con un tsunami de sal. Por qué tengo que desear viajar porque la presencia de todos nosotros en el mismo lugar me inspira a partir? Soy un arquitecto fallido porque construyo todo en torno a vos, realmente debo agradecer que me hacés crear cosas que mostrarle al mundo, quiero que estés siempre a mi lado en serio, y si no llegaras a poder (que no pase, vení vení yo te amo toda) creo que al menos podría servir lo que creé para que alguien quiera tener mi mano en su mano, sonriendo por lo que hago, y hoy por hoy no se qué hago. Es el viejo "te voy a cuidar, ni se qué hacer con mi vida" pero por qué nunca me da la sensación de que estás feliz del todo? Yo tuve ese sueño en el que nuestros cuerpos coincidían mejor que ninguna otra cosa en el mundo, creo que es cierto. Creo que las cosas que considero que deberían suceder, si sucedieran, el mundo iría por un buen camino. Yo no le deseo mal a nadie, solo creo que los destinos se van a ordenar tarde o temprano y quiero ayudarlos para que ya ya mismo me golpees la puerta con la manito escrita como siempre tuc tuc YA VOY YA VOY y gente quedará sola como lo he quedado yo alguna vez, pero juro que todos tendrán una segunda casa donde caer y ser felices, y yo no la tengo, te aseguro que no la tengo. Es un mundo impar como en una cancion de Bochatón ("estoy tan devastado, la luna está de pepa, estoy manija de comida, me voy a hacer un sánguche de puréee") y puta madre, algo, algo tiene que pasar porque yo te amo.

Payada para Ermindo Onega

2008-11-21T02:50:00.003-02:00

Desde aquí me dirijo a vos, querido Ermindo. Pareciera que tu nombre por siglos no fuese dicho, otra prueba más de que siempre el que ha ganado es quien escribe la historia que tenemos en las manos. No se si entre mis manos pero seguro que bajo mi piel tengo yo a tu recuerdo, y que ni el menos cuerdo te tildaría hoy de algo que no fuese "finísimo pelotero". Chiflado sin fin por la San Martín cuando el monumental estaba embrujado, exigido por once al no lograr campeonato. Peso pesado para la espalda de uno solo, que de gallina no tenía una pluma, pero con la ligereza de una, la número 10 portaba. Y cuántos se hundieron en el suelo por el peso de esa casaca, que llevaste pegada en sus dos más hermosas estampas. Hablo de la de todos, con sus verticales celestes franjas, y la que te identificó, con la gloriosa diagonal banda. Gran Ermindo, sinónimo del juego lindo y enlace brillante, de teledirigidos pases hacia tu hermano y Pinino. Qué mejor lenguaje que una pelota de gol, directo a los pies de uno como vos. Algún artillero del semillero, que inflando redes preocupaba con anticipación de una semana a todo rival que al próximo domingo River Plate enfrentara. Peor suerte tuviste que Angelito o el gran Walter Gómez. Inexplicable el motivo del que no sean los tres campeones, pero dejame decirte que no hay duda en los corazones: A veces se da cátedra y se queda bien parado, pero puede que al final siempre mejor otro ha jugado. Jamás te faltó a vos ningún centavo para el mango, de eso estoy seguro y hoy por algo he recordado, que a un señor nacido en casa se le debe un gran aplauso y un lugar en aquel trapo que flamea en la Belgrano, el que saluda a los mejores que por Núñez han pasado.
Querido Ermindo, es mi gran miedo que seas olvidado, una vez que ya no existan los que te vieron jugando. Es por eso que a mis hijos dejaré yo este legado, que recuerden que por amor al juego su padre ha investigado los registros del pasado hasta el día del presente, en el que no se aliena su sentir, sea quien sea el presidente de la Europa en Argentina, la casa del team que con nuestra selección comparte premisa, aquella de las tres G que acostumbra a las pupilas a ganar jugando bien, y a vivir del buen pie como si de aire se tratara. No quiero recordar el final de tu historia, digamos solamente que viajabas a dar clases, a indicarle a unos pequeños el camino hacia la gloria, pero qué ironía que se lo llevara una ruta cualquiera a uno como vos que transitaba tan maravillosa senda. Daniel y tu mujer estuvieron con vos, un prematuro adiós a tu ronca voz, y se iba para siempre una forma de tratar al balón. Yo nunca la ví, me lo perdí por una década o dos, pero bien que si me cruzo un vitalicio en los pasillos, tendrá parva de historias para contar sobre Ermindo. Las cámaras no estaban tan encima en esos días, viste que ese lente mágico todo glorifica. Pero vos, creo yo, descansás tranquilo. A veces imagino que a cada gol de campeonato vos desde allá le das un empujoncito, y mirá si habrás ganado, que lo que en campeonatos River ha logrado, difícil sería que fuese igualado. De todas formas el número podría ser tranquilamente cero, como en esos dieciocho años que transitaste de lleno, y si de resultados se tratase hubiese estado vacío ese templo donde siempre algún iluminado nace. Hoy se trata de vos, Ermindo Onega, de la mano de uno que no te niega y sus ojos resfriega si un día próximo ve a alguno que a los talones te llega. Quien te canta no gambetea ni a un cono, pero las glorias las percibe y las sabe parar de pecho, es por eso que te estrecho la mano en una imagen soñada, un saludo a un crack de parte de un tronco. Te regalo esta payada, adiós querido Ronco.

Definición

2008-11-21T02:49:00.000-02:00

Así defino al indie argentino: Ex alterno.

Carta a Catherine Fulop

2008-09-22T11:56:00.002-03:00

Querida Cathy. Hace ya un año que sigo tu programa religiosamente, y solo he conseguido sacar mucho músculo en la mano derecha... qué es lo que estoy haciendo mal?

All you need is love (Pero si lo consigo salgo rajando)

2008-09-21T20:47:00.002-03:00

No, no creo en el dia de la primavera. Y es mas, me voy de viaje el 21 de Octubre en plena estación, a un lugar en el que reinará el otoño por esas fechas. Extirpo parte de mi primavera y vivo dos otoños en un año, y soy un piola bárbaro.
En vez de asignarle un dia del año a un "algo bueno" específico, como para que aquellos que lo tienen se sientan festejados por lo menos una vez al año, cuando se los debería recompensar o mínimamente tratar bien todos los dias, por qué no tenemos buenos valores directamente y que cada día sea en cierta medida el día del maestro, el del fletero, el del historiador de paddle olímpico, el del relojero y el de la porooo'tituta? Eh? Por qué? Te lo dejo para que lo mastiques un rato mientras jiponeás diciendo que el amor esto y lo otro y salís rajando el día que te lo traen en su forma mas pura. Es que no te gustó porque "venía simple y sin problemas". El día de la primavera es como irse a parís o nueva york a enamorarse. Si no te podés enamorar bien en tu país, no vas a poder en otro lado, jaja.

Ahora entiendo el propósito de la prostitución

2008-09-17T00:46:00.003-03:00

He publicado esto en El Cronista de Fia(s)conia:

"Se busca mina celestial que no sea traumi ni padezca de ningún impedimento emocional o mental a la hora de exteriorizar el afecto, falta del mismo, intenciones de irse o quedarse, o que no le gusta la comida. Que no tenga amigos hombres (y en el caso de que tenga, que sean abiertamente homosexuales) y por último, en el caso de tenerlos, que acuerde conmigo en el hecho de que la única razón por la cual sus amigos hombres heterosexuales no están dentro de ella en este momento es solo porque ella no lo propone. Que tenga valores, ideas musicales, emocionales y futbolísticas similares a las mías. Que si me agarra, me deje sin poder caminar por una semana y que tenga una disposición que me permita a mí lograr exactamente eso mismo en ella. Que pase conmigo por un prolongado pasillo/alfombra roja de mis anteriores amores y sus nuevos acompañantes, para detenerse junto a mí frente a cada uno de ellos, y esbozar ella una sonrisita de "ja, son unos pelotudos!" que haga mella en los tórtolos para luego seguir adelante. Que deje notitas por la casa diciendo que vuelve más tarde de lugares que ella inventa en el momento para hacerme reír, y que en realidad signifiquen que está agachada atrás de algún mueble para pegar un salto y tacklearme. Que no se ande haciendo piercings o cortes de pelo o teñidas constantes como una nena que no encuentra su forma definitiva y carece de una imagen mental fija de ella misma, como para buscar algo, como para atraer la mirada de alguien a quien de todas formas no sabrá aprovechar. No. Que sea ella. Que tenga muchos libritos de Mafalda y lea a la misma velocidad que yo, permitiendo así que juntemos la cabeza, pasemos las páginas y nos riamos al unísono. Que tenga un trabajo que la haga feliz, que no le consuma absolutamente todo el día sino lo necesario para que el reencuentro a la noche en casa se sienta adecuado, como que un minuto más de no vernos nos podría haber empezado a molestar. Que lea esto y no le parezca que soy un forro de antemano, ni que soy un re tierno porque ninguna es cierta. Que compre este diario en el camino desde un sitio que la encuentra al amanecer, hasta otro punto que la encuentra a la tarde escuchando música de ukeleles malignos adentro de su propio corazón y preguntándose qué hay en los clasificados, y si no podrá encontrar ahí un aviso que le suene casi perfecto, un aviso que ella pueda completar. Pero claro, es muy difícil. Por eso ahora entiendo el propósito de la prostitución.

Bichito

2008-07-21T04:03:00.003-03:00

Gambeteando a la basura en la vereda, es lo único que queda. Carteleras no me frenan, incapaces de atrapar a mis retinas con sus ansias niñas, de escaparle a la pegatina que las logró sepultar. Las tapan afiches de cantores con fetiches, tributo a Sabina por tal, tributo a Serrat por aquel, tributo a Miguel Mateos por... Miguel Mateos, y en sus rodillas piden al cielo, a la biología, el don de la melodía, que sus laringes se transformen en las laringes de esos hombres (niñooo, ya dejaa de jodeer con la pelootaaa) Yo no nací de un repollo ni tras un parto, emergí de un callo en los dedos Django, con el cordón umbilical en mi mano, lo llevo porque es mi tallo de humano, y me une a mi madre de jazz gitano - eeeeeeraaamos chiiiicos y meeeee dijiiisteeee quee queríaaaas taaaanto a tu mamáaaaa que te ibaaas aaa acordaaaar de eeellaaaa.. eeee-ee-een oooootra viiii-daa-aaa-aaa..
Dejo tibia una butaca en la centenario media, todo el aire alrededor de ella se trenza y espesa, arremete como un puño cruzando las estrellas, está en la voz deforme que mana de las bandejas, resquebraja la pintura y me saca de la fiesta, pero a cantar se ha dicho que solo es la tercer fecha, de la mano de pipo se van a la B, se va el bicho... para nunca mas volver, y sooooos uuun bichiiitoooo de saaaalaa de ensaayooo que se poooosaa en looos palillooos de uuuun aaa-mii-iii-gooo bateriiissstaaaaa... tuuuuus aaaalaas viiibraaan con muuuusiiiica deeestartalaada peeero muuy fieeel a tooodos looos liiibrooos dee teeextooo..
Enferma porque te aleja.. de mí. Enferma porque te aleja.. de mí. Al menos te recuerda.. a mí. Enferma, recuerda, enferma, recuerda, enfeeeermaa te aleeejaaa de mí.

Tránsito Lento

2008-06-23T02:16:00.001-03:00

Desde que salieron esos yogures bebibles para regular el tránsito lento, empecé a tener tránsito lento así me podía comprar esos yogures bebibles para regular el tránsito lento.

Mes

2008-06-23T02:06:00.003-03:00

¿Donde tenés los pies? Estoy tan borracho que no se qué mes se desenvuelve en mi piel. Tal vez, cuando conmigo termines, podés dejarme en la estación de tren. Así me vuelvo a Adrogué, o a pie creo que me vendría bien. ¿Donde escondés mi fe? Si encontrarte puede ser, como la suma del dolor de todo velorio al que iré.

Generation T

2008-05-28T03:02:00.005-03:00

Me siento realizado. Mi cabeza recientemente rapada emana luz de dicha, frente al descubrimiento colectivo que hoy se ha hecho. Pensar que creíamos que ya se estaban terminando las letras para definir las actitudes en masa de los individuos (individuos?) nacidos en una cierta baldosa del SUM del siglo, y no, no era así. Fuimos para allá atrás, y le preguntamos a la S si podíamos llevarnos a su compañera del al lado. "Dele nomás, dijo" ¿Qué es la generación T? Bueno, mi preámbulo denota enormes ganas de ya, sí, empezar a contarlo.
Hace poco tiempo, mi amigo Alfredo se detuvo perplejo ante el planteo de una jovencita: "Sos un chamuyero hasta que se demuestre lo contrario".
Quiero situarlos en el contexto. Mi amigo Alfredo, fuera de toda parcialidad que pueda sobrevolarme por tratarse de un amigo mío, dista mucho de lo que yo puedo considerar un chamuyero, o un BANANA. Digamos que si es usted un sujeto que se detiene a tomarse un poco el pecho porque alguna circunstancia del amor acaba de mearle un poco el día, la semana, tal vez se asemeje un poco a la clase de persona que somos Alfredo, y Yo ya que estamos. Dicho planteo de la jovencita carecía enormemente de fundamento, sobre todo considerando que cuando se conocieron, (en una situación que no detallaré pero EN LA CUAL ÉL NO TUVO QUE HACER NINGUN ESFUERZO PARA TOCAR CIERTAS COSAS) esta clase de reflexión no pareció estar aplicada. Qué cosa extraña, se dirán.
Ahora llegamos al punto del escrito en el cual ya no pueden acusarme ni remotamente de estar siendo machista, y se trata del momento del relato en el cual nuestra AMIGA (Mujer) Agustina, tras recibir la información pertinente, define de forma aplaudible el grupo humano al cual pertenece la individua antes mencionada: "ES UNA TRAUMIS" Si, señor, lo escuchó bien. Me alegra que se emocione, pero bájese de la silla por favor que esto no es una discoteca. TRAUMIS (clap clap clap) Dícese de la mujer nacida entre 1988 y 1991 que aparentemente requiere un documento de veracidad, una veracidad que ni ella presenta, para embarcarse en cualquier relación que supere lo semi-bobo. Dícese de la mochilera de quilombos que vierte sobre uno, los bardos recopilados u ocasionados hace.. 5 años, cuando uno ni siquiera sabía su nombre y Johnny Banana le dijo que si se portaba bien la invitaba a salir, ella compró y al final se comió todo el blister de Chamuyol completo. Dícese de la hembra que te hará pagar a vos, simple transeúnte de la vereda de sus párpados, por estas fechorías cometidas por otro, por un PITO MALVADO.
Dícese de la fémina que durante tu estadía (probablemente muy corta) en su vida, tratará de aparentar tener una faceta dominantemente poética, y un desinterés en la banalidad general, siendo este grupo de actitudes que adopta, solamente su vía alternativa para lograr lo que todos quieren (COGER), solo que de forma mucho mas vueltera e hinchapelotas. Dícese de la mamífera a la cual conocés a través de flickr, fotolog, blog, etc. y que dedicará una hora (por lo menos) de conversación a atacar la superficialidad comunicativa de los medios internáuticos, por los que dicho sea de paso, consigue todo lo que come, y en los cuales (si lo que dice fuera cierto) directamente no te la habrías encontrado nunca.
Dícese de la estudiosa de los efectos de la ausencia y la disponibilidad del ser, quien posee una planilla la cual consulta cuando le surjen dudas de las siguientes índoles: "Ay, yo el otro dia le dije que lo quería volver a ver, y mi grilla dice que eso equivale a concederle 1,345 puntos de ventaja porque es demostrar demasiado, por ende voy a desaparecer pero con gracia, lógicamente, tal vez cortando todo, de forma súbita con una negativa que a la vez me haga parecer una persona moralmente elevada y una flor preciosa en este jardín, a la que NO SE PUEDE TOMAR ASI COMO ASÍ". Dícese de la humana que dirá "No" cuando todavía nadie le preguntó si sí o si no, pues ha gastado las páginas de la bibliografía de la gataflora en busca de los beneficios de ofrecer un NO prematuro, ya que SEGURAMENTE deba despertar interés, y por último, dícese de la persona que (como ya detallamos, por su corta edad) parece NO TENER ningún problema en aplicar un gran filtro al chorro de seres que puedan pasar por su periferia, pues lleva la idea instalada en su mente de que puede dejar pasar muchos trenes, y nadie es imprescindible. ¿Lo cree usted? ¿O será solo cagazo o incapacidad de formar una decisión con la que alguna vez estar satisfecha?

Ahí lo tienen, la descripción de una Traumis. ¿Cree ser usted una de estas calculadoras, jóvenes, y estratégicamente esquivas Traumis? Sep.. probablemente lo sea. Yet, in the view of NWA...

Necesitamos que leas esto

2008-05-18T00:51:00.002-03:00

Necesitamos que te llamen por tu nombre de pila (varta, energizer) pero sobre todo, por tu apellido, que es el pong para el ping de tu identidad. Necesitamos que comas lo adecuado, respires lo adecuado y no te vayas de mambo con tus movimientos corporales ya que podrías invadir el espacio de otros. Necesitamos que cuentes hasta 1.000.000 antes de huir cuando alguien te demuestre cariño, y en una de esas quien lo haga, interrumpa tu cuenta con sus besos y jamás llegues al millón, por lo que sin darte cuenta.. ya no huirías nunca. Necesitamos que te vayas al carajo también, en aquellas situaciones en las que te ves anclado o anclada por inercia, acostumbramiento o conveniencia. Necesitamos que solo seas funcional a aquello que importa, como por ejemplo, tu sistema circulatorio y todo aquello que te mantiene vivo a vos y al resto. Necesitamos que no le tires piedras a los pajaritos ni a los jueces de línea en la bombonera sino que se las tires al espejo para que la piedra tenga 7 años de mala suerte. Porque vos no lo rompiste, fue la piedra. Necesitamos que la ficción de nuestros cerebros salga disparada hacia todos lados, creando situaciones cuasi-cinematográficas como los "no sos vos, soy yo" y los "oh, donde has estado toda mi vida?" y que éstas se vuelvan vox pópuli e inunden la rutina de las personas para que no sean montículos de bio-mierda caldosa. Necesitamos que entiendan que el amor no puede durar para siempre porque la gente que lo siente no puede durar para siempre, y en todo caso durará el par de generaciones en las que todavía ese amor se comente tras morir los damnificados. Jajaja damnificados por el amor, buenísimo, a veces me sorprendo, hoy querida mia veamos dragon ball con alegria yo soy la fainá vos la empanada, vamos a pasear por ensenada ensenada. Yo soy luis ventura, pasame un chimento no seas yuta, quiero fotos de aquel piquito que se dieron messi y polino Y POLINO. Necesitamos que plasmen todo lo que ustedes son en forma de arte, aunque no podamos prometer que luego nos guste el producto. Necesitamos que apaguen los teléfonos celulares y vayan a decirle cosas a alguien en persona pero que sea en un lugar completamente inpensado. Necesitamos que declaren su amor en una cancha vacía de paddle. Necesitamos un chute, un chute, I NEED ONE MO' FUCKIN HEEET. Necesitamos que me expliques por qué estoy usando el plural, si realmente no se quienes somos "nosotros". Yo estoy solo.

Itinerario (Y la hermosa abundancia de una heladera surtida)

2008-05-14T00:30:00.004-03:00

White light/White cheese. Abro la heladera y eso veo, en una inmensidad de víveres causantes de alegría y llenitud, haciendo que la panza de mi corazón rebose por esa simple imagen, la contraria a los estantes frescos y vacíos, con un frasco solitario de aceitunas ahí cagándose de angustia. Oh, y ahora que desembarcaron todas estas cosas de sus bolsas de supermercado para anclar detrás de la puerta que apaga la luz una vez cerrada, yo te puedo contar cosas aunque vos no te enteres que te las cuento.
No te tengo que hablar. Despues de todo quién me manda a ponerles la mesa para tomar el té a los fantasmas del pasado? Y a cuidarlos y a observarlos con amor mientras levantan su dedo meñique al sorber. Hasta donde yo se, lo mejor para el mundo será que no escuches mi voz. Escuchá la voz de quien elegiste, que después de todo es tu apuesta. Pondría dispositivos en mis discos para que mi voz escape, al momento en que oprimas play para recurrir a un poquito de mí en un día en el que te abrume tu presente de comodidad no-del-todo-feliz-pero-cómoda-al-fin. Verás, estoy planeando un viaje porque la presencia de todos nosotros juntos en la misma ciudad me inspira a irme del país. He aquí mi itinerario y comienza el dia del 5to aniversario de la muerte de Elliott Smith, en el que partiremos mi amigo Pacheco y yo a través de los cielos a bordo de una baguette de pan, con un cargamento de kimonos y artículos protectores para situaciones de golpiza. Tras dos dias de pacífica estadía en Fuchsia city, en la que nos infiltraremos en alguna fiesta privada, seremos gentilmente acompañados a la salida. La emoción de ser parias en un contexto ve i pé.
Ataviado en una bolsa de arpillera con la leyenda "Sara goza en Zaragoza" y junto a mi amigo artista marcial, zarparé en una embarcación hasta Ciudad Viridian, mas precisamente a la meseta Indigo, que será testigo de arduas hazañas y tal vez la coronación de un nuevo ídolo absoluto inclusive. Airosos o no, saldremos a recorrer las aldeas en las que espectáculos y ferias han sido montadas. Ratones y perros parlanchines correrán por doquier escapando de nuestros pedidos de autógrafos, y la piel de nuestros rostros se elongará por el viento al caer en picada a toda velocidad sentados sobre carritos en rieles de acero torcido.
Luego de que se dispersen los portadores de sonrisas, tendremos muy poco tiempo para abordar el tranvía que nos lleve hasta Saffron, donde todo crece verticalmente y nunca horizontal. Los edificios y corporaciones se rien de los monumentos mas poronga y miles de cilindros plásticos inflados se golpean entre sí al tiempo que una pelota naranja atraviesa el aro. Por las noches, desconocidos en nuestro albergue abrirán sus bocas de enormes y cuadradas muelas, para crear música de marimbas con simples impactos de palitos chinos del deli de la esquina. Caeremos dormidos con nieve en el cerebro y así de súbita será mi manera de despertar, en la incertidumbre absoluta. Viajé? A algún lado debo haber ido para haber regresado con algo que antes aquí (en mí) no existía. La frialdad, la nieve mental, para hoy verte, y que me des igual.

"Natural disasters" -George Carlin

2008-05-06T14:01:00.001-03:00

Yo lo veo de esta manera. Por siglos ya, el hombre ha hecho todo lo posible para destruir, toquetear e intervenir con la naturaleza. Arrasar con los bosques, minar montañas enteras, pescar más de la cuenta en los océanos, contaminar la atmósfera… por eso es que cuando la naturaleza contesta, de alguna manera golpeando en la cabeza y pateando las pelotas, yo lo disfruto.
No tengo la menor compasión para con los seres humanos, en absoluto. De hecho siempre que la humanidad enfrenta a un problema, ya sea este natural o auto impuesto, deseo que se vuelva peor. ¿No hay alguna parte de ustedes que secretamente desea que todo se ponga peor? Cuando ven un incendio enorme por la televisión ¿No desean que se expanda? ¿No les gustaría que se salga completamente fuera de control y queme seis condados? No hinchan por los bomberos, no es cierto? Es decir, no quiero que se lastimen ni nada, pero… que no me apaguen mi incendio. Es mi incendio. Es la naturaleza presumiendo y contestando. Me gustan los incendios.
¿Saben qué otra cosa me gusta? Esas inundaciones primaverales en el oeste. Es como el mecanismo de un reloj, cada primavera se inunda el medio-oeste. Pero me estoy dando cuenta, cada año es la misma historia: Inundación en el medio-oeste, la misma región con las mismas casas y misma gente, la misma puta gente! Y esta gente no se mueve, no se va a ir un carajo. Le ponen una capa nueva de pintura a la pared, cambian la alfombra y se vuelven a meter en la misma puta casa al borde del río en el llano y después se preguntan por qué carajo la abuela fluye calle abajo con su periquito parado en la cabeza. Cuarta vez, la misma cosa. Cuarta puta vez. No se aprende, no hay un proceso de aprendizaje en esta gente. Es muy difícil tenerles pena. Cada año la misma gente, los mismos robots… por ahí pataleando o remando, yendo a salvar una gallina. ¿Qué clase de vida del ojete es eso? “Bueno, a nuestros nenes les encanta acá” Y mientras tanto el de las noticias me dice “Las lluvias no han cesado en tres meses, los niveles del agua están más altos que nunca antes en dos siglos de historia, es imposible de contener y cualquier sistema de evacuación se vio saturado” y yo espero que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva de forma estable por cinco años, y después de eso durante diez años que esté nublado, con chaparrones de vez en cuando, y que el río nunca regrese a su caudal original sino que se transforme en un río nuevo, y que los límites de tres estados tengan que ser modificados, y los mapas tengan que dibujarse de vuelta y los Atlas se tengan que volver a imprimir… y que el sillón de nadie nunca se vuelva a secar del todo. Que por años y años cada vez que se siente alguien vaya a haber un PLOCH. ¡Dan, Linda, pasen! Tomen asiento. PLOCH, PLOCH. Me gusta eso. Soy un tipo interesante.
Siempre espero que por más pequeño que sea el problema original, siga creciendo y creciendo en proporciones enormes hasta que se salga completamente de control, y les voy a dar un ejemplo concreto: Digamos que un tubo de agua se rompe en el centro de Los Angeles, inundando una planta de suministro eléctrico, dejando sin luz todas las calles y paralizando el tráfico de toda la ciudad de manera que los vehículos de rescate no puedan pasar, y justo al mismo tiempo llega una de esas olas de calor que duran un mes, pero no hay electricidad y por ende tampoco aire acondicionado entonces las enfermedades empiezan a gestarse y gente comienza a morir en las calles, pero antes de que se mueran, los parásitos les empiezan a comer el cerebro y se vuelven mas locos que la mierda entonces todos juntos van y toman un hospital, pero el hospital no puede dar abasto con todas las muertes entonces esta gente viola a todas las enfermeras y le prende fuego al hospital, y las llamas los vuelven todavía mas locos entonces se ponen a apuñalar a los trabajadores sociales y a los recolectores de residuos. A todo esto viene un viento gigante y ahora toda la ciudad se prende fuego, entonces la gente que estaba sana se enoja con los enfermos y empieza a crucificarlos, los dejan ahí en la cruz, se prueban su ropa interior, esas cosas. Después todos fuman crack y PCP y empiezan a marchar hacia la municipalidad, donde le prenden fuego al alcalde, matan y violan a la mujer y se toman turnos para sodomizar a la estatua de Larry Flint. Y a esta altura… a esta altura pareciera que las cosas en cualquier momento se van a salir de control.
Entonces todos entran en pánico y tratan de escapar al mismo tiempo de la ciudad, se pisotean hasta la muerte, de a cientos a la vez, y perros salvajes se abalanzan para comer sus cuerpos y de a poco van seleccionando a los lentos y a los viejos de mierda, los agarran y los comen como diciendo “si sos un viejo de mierda no estés en el carril rápido, pasate a la derecha. Lentos y viejos de mierda, a la derecha”. A todo esto, los afortunados que de hecho lograron salir de la ciudad se sorprenden al ver que chispas enormes del incendio habían llegado a prender fuego a los suburbios, y los suburbios arden de manera incontrolable, y miles de casas idénticas tienen incendios idénticos que emanan humo idéntico, matando a las mamás futboleras idénticas y a sus idénticos hijos que se llaman Jason y Jennifer. Ahora el fuego se extiende hacia las zonas de granjas, y arde a 4000 grados Fahrenheit, creando miles de papas horneadas, y mientras esto sucede muchas de las granjas y ranchos explotan debido a los laboratorios de metanfetamina escondidos, cuyos químicos llegan hacia las orillas de los ríos y arroyos, contaminando el agua que luego los animales toman, para acabar re duros. Por ende osos y lobos completamente manija se abren paso por el campo en busca de gente para comer… aunque en realidad no tengan hambre. Y los fuegos toman los bosques, que se incineran furiosamente causando que hadas y gnomos y elfos salgan corriendo alaridando “Bambi murió, Bambi murió” y si, por fin.. el hijo de re mil puta de Bambi murió. Ahora todos los incendios se suman causando un infierno inter-estatal que achicharra una zona que abarca 12 estados, menos Utah, donde los mormones no permiten el fuego, y el incendio se traslada al oeste, cocinando el trigo, quemando al ganado, lo que produce… hamburguesas, de hecho. Elude el mississippi, en su camino matando a cientos de miles de hijos endogámicos, y ahora se abre paso hasta Washington D.C, en donde George Bush no puede decidir si esto es una emergencia o no. No puede… oh… es duro. No puede decidir porque Dick Cheney está preso. Entonces mejor se duerme una siesta. Se duerme una siesta, y apoya su cabeza vacía sobre la almohada que su mamá le regaló para navidad, y el fuego se mueve hacia Philadelphia, pero es fin de semana y Philadelphia está cerrado los fines de semana. Entonces el fuego se las toma hacia Nueva York, en donde la gente le dice que se vaya a la puta que lo parió, y el fuego obedece, obedece y entonces quema todo Connecticut y Long Island, matando a todos los ricachones de mierda de ahí y a sus campos de golf balinardos. Y mientras todo esto sucede, Canadá se estaba quemando por completo pero nadie se había dado cuenta. Ahora todo el continente norte americano está consumiéndose por el fuego, y las llamas se elevan creando un macrosistema incendiario de mega tormentas, alterando la formación molecular de la atmósfera y modificando las leyes de la naturaleza, el fuego y el agua se unen, rayos gama se disparan hacia todos lados creando nubes de plasma ionizado, relámpagos se extienden desde el polo sur hacia el aire, y el cielo se llena de… mierda verde. Y súbitamente, la tela del espacio-tiempo se rasga y el universo entero se parte en dos, y todas las personas muertas del pasado empiezan a caer por ese agujero: Babe Ruth, Groucho Marx, Pequeño Tim, Davy Crocket, Porky el chanchito, Janis Joplin, Adolf Hitler, mi tio Dave, tu tio Dave, los tíos Dave de todos. Un interminable caudal de tíos Dave cayendo por la grieta. Y todos los tíos Dave muertos se sientan alrededor de una mesa de cocina celestial. Prenden cigarrillos y empiezan a hablar. Hablan sobre cómo nunca tuvieron un respiro, sobre cómo sus padres no los querían y sobre que sus hijos fueron unos malagradecidos. Hablan de cómo el gobierno les cagó hasta el último centavo y de cómo nunca engancharon un buen trabajo. Dicen que los judíos eran dueños de todo y que los negros tenían un trato especial. Y el resentimiento empieza a brotar de estas personas, formando un arroyo de odio líquido, que gira y gira a medida que crece, y sigue creciendo y girando más rápido hasta que el odio líquido es más grande que todo el universo, y se eleva y explota! Dando luz a un trillón de estrellas… y cada estrella tiene un trillón de planetas, y cada trillón de planetas tiene un trillón de tíos Dave…
Y todos los tíos Dave tienen buenos trabajos, perfecta visión y zapatos que les quedan bien. Tienen buenas vidas sexuales, y servicio médico gratuito. Entienden el Internet y sus hijos los consideran copados. Y todos aman a sus vecinos… y cada semana sin falta, el tío Dave gana la lotería. Para siempre, por los siglos de los siglos cada tío Dave tiene un boleto ganador… y por fin, de una vez, el tío Dave está feliz.
¿Ahora ven por qué me gusta cuando la naturaleza se desquita con los humanos?

La curiosidad revivió al Gato

2008-04-23T22:29:00.003-03:00

Hace un par de días recordaba uno de los tantos programas que se pasaron en la semana tras la muerte de Jorge Guinzburg. Este más precisamente era una repetición de la última vez que estuvo en Tiene la Palabra, en TN. Algo que me quedó muy grabado, que como lo dijo lógicamente en vida, no lo habría pensado con la connotación escalófrica con la que lo pienso ahora, fue lo siguiente. Dijo que en el cielo, según su concepto de cielo, debería haber fútbol porque él ama el fútbol y querría jugarlo en su hipotético paraíso. Que si se trataba verdaderamente de recibir una estadía en un lugar donde están las cosas que le hacían a uno feliz, entonces caía en la cuenta de que cada cielo sería diferente, o que cada uno en su defecto vendría a tener su propio cielo. Ahí fue que dijo "Sin embargo mi mujer no disfruta el fútbol, y a raíz de eso yo tengo que caer en la cuenta de que el cielo nos separará".
Eso fue muy loco y me dejó espiraleando en un embudo de preguntas o teorías sobre el post-mortem, que si bien hay un porcentaje de mi mente que contempla la posibilidad de que solo sea que tu cerebro se apaga y punto, todo lo que fuiste, amaste y recolectaste desaparece, tengo otros zodapes de mi cabeza destinados a otras teorías, con un cierto dejo de anhelo.
Un sujeto místico que consultó un amigo mío una vez, que te abre tu registro y te da información sobre tus vidas pasadas que tienen incidencia en la actual, le dijo que al morir de hecho sí te reencontrás con los que perdiste... sin embargo a la vez nos habla de vidas pasadas y eso nos hace calcular que hay vidas próximas. Mi concepto más elaborado de cielo, o paraíso en estos días vendría a ser, que al morir uno se encuentra con todos aquellos ya fallecidos, que lo reciben (con un aplauso sería lindo, como en el último capítulo de Evangelion.. ejem) y se logra conocer a todos aquellos a quienes en vida no se pudo, como por ejemplo al padre de mi abuelo, o al abuelo de mi abuelo, en incontables casos más, y con todos poder ataviarse en miles de historias y anécdotas, y eligiríamos para ello movernos con el cuerpo de la época de nuestras vidas que más añoremos.. o en una de esas nos reconoceríamos por la esencia. No se si las esencias tienen cara.
Ahora, yo también llegué a la conclusión siguiente. En la libertad total de un paraíso, debería estar la elección de cumplir las más locas fantasías, ya sea ahí o en una nueva vida terrenal. O bah, no fantasías, pero hay un límite de caminos a recorrer durante una vida y es muy probable que mas de un alma quiera volver y emprender aquellas otras cosas que no pudieron emprender. En una de esas si le pasás unos mangos a alguien hasta puedas tramitar un poco la clase de cuerpo que tendrás para esa nueva aventura..
Yo, al igual que Jorge, disfruto del fútbol. Fue muy importante para mí y casi podría haberlo jugado profesionalmente si no fuera por mi incapacidad de seguir una rutina por taaantos años. Si, soy un poco como Ariel Minimal que en el fondo es ese 7, pero yo no jugaba de 7. Ahora por mi edad, (es increíble lo duro que es esto, solamente decirlo) tengo que esperar a una nueva vida para poder jugar al fútbol a ese nivel. No solo eso, no es que solo me interesa jugar al fútbol. Me interesa volver a ser argentino y jugar ESTE fútbol y no otro. Nada de nacer en Brasil, me entendés? O en Alemania. Aunque tengan más copas, yo no me quiero llamar ni Otto ni Ulrich ni Wagner Poronguinho Dos Santos. Cuando pensé acerca de ese sentimiento de pertenencia que tiene mi alma... caí en la cuenta: Uh, mirá si cuando acaba tu vida, te cierran ese mundo y te arman otro? Con otros países, con todo otro display de giladas, y con un nuevo sentido de pertenencia o un nuevo sentir nacional para tu alma. Yo no quiero, yo quiero este.
Una vez mi primo me dijo que quería tanto a su mamá que en su próxima vida cree que va a acordarse de ella. Eramos re chiquitos, me acuerdo. No se podrá meter en una bolsa todos los cometidos o proyectos de tu alma para que te manden a la nueva vida con ellos? No será eso lo que sabemos cuando somos bebés? Yo creo que los ojos de un bebé demuestran que ese pequeño ser sabe todo acerca de la vida, de verdad lo creo. Es porque están tan cercanos al origen de la vida, que son quienes más saben todo. TODO, TE DIGO. Entonces cuando les metemos un sonajero en la cara o unas bostas giratorias de tinky winky arriba de su cuna, es cuando les estamos reemplazando toda su todidad sabia, por un nuevo idioma y una ignorancia, que es la del mundo que conocemos como mundo. Si el bebé tiene suerte y se aferró a su bolsa de proyectos que tenía antes de nacer, entonces puede que recuerde todo aquello y lo haga, o que la vida misma lo dirija hacia esos proyectos y hacia el hecho de que decida no abandonar el puto fútbol. Para el próximo cuerpo de bebé que habite, quiero una bolsa con ese proyecto, el del fútbol.

Tengo que agregar que pensé en cual sería la reacción de mis familiares en el cielo al decirles que quiero volver porque (yo me siento diego milito y) tengo que ir a jugar al fútbol. Imaginate que te reencontrás con la gente que te quiere, y ellos ven que al tener la opción de volver y dejarlos, la tomás. Te dirían "Eh, me dejás acá re fantasma" Pero de verdad creo (nuevamente) que si eeeees un paraíso entonces tendrías un tiempo infinito para estar con la gente, vivir las historias, conocer a quien quieras, tener tus reencuentros, y ahí recién despues de eso... decidir revivir.
Espero que mi familia entienda mi curiosidad..

Un chivín

2008-04-15T00:32:00.001-03:00

Acá hay subidas algunas cosas que canto, en audio "en construcción" claro.

http://www.myspace.com/oniricamenteguachopistola

de qué me sirve esta gente

2008-03-19T22:38:00.002-03:00

Furia, temblor, bdwua, resentimiento. Recursos de los que podría empezar a abusar dentro de seis palabras. Toda la semana tirando monedas en el sapo de tu cerebro, pensando que tal vez algunos de los fuertes monedazos hayan dejado una muesca al menos, algo que todavía lata en tu memoria mañana o pasado, o no se hijo de puta, en vez de comprarte un kayak o una sunga como la de Rafael Nadal andá y comprate una puta memoria fotográfica, te parece?
Pero claro, hay que hablar FUERTE FUERTE o sino vos nada, debe ser porque no soy un celular o algo que te mecaniza instantáneamente, con esas cosas estás de taquito.
Cuando yo ranchee en mi choza insoplable por ningún lobo, caso hipotético de una visita tuya, me llegás a tratar de acomodar una puta solapa de la camisa porque no te gusta, y te saco a patadas en el culo lleno de males que pudiste prevenir pero no lo hiciste porque vos sabés lo que tienen que hacer los otros, lo que tenés que hacer vos no. Te puedo fletar de mi choza aunque alarides que yo hoy tengo esa choza porque vos me pagaste tal cosa y cual otra y porque INSISTISTE por mí, porque sino yo.. yo no hacía nada, seguro. Y ASÍ TE PAGO! OH. Lo primero que voy a hacer es escribirte un cheque y que te lo metas bien en el ojete, si evidentemente tan importante es eso para vos, evadiendo tu mente frente a la televisión, imaginando cual va a ser tu respuesta cuando quien te habla va por la mitad de lo dicho, moviendo la pata como loco casi como si quisieras salir rajando porque el momento familiar te supera, y encima sabiendo que el dia que nadie te necesite vas a estallar de lo inservible, mr. enanito proveedor macho man reprimido. Y te vas a morir, pelotudo, si, te vas a morir tirando manotazos para labrar una no se que mierda, que no vas a llegar a disfrutar, que creés que te vamos a agradecer y no. Conseguite el bienestar que vos quieras, todo bien, ya te perdiste de estar con nosotros en los años en los que un hijo se banca a su viejo, asi que ahora fijate que hacés porque aunque te compres todo el más caro pegamento de familias ya nos fuimos a la mierda y lo mejor de dejarte afónico, de dejarte sin ni una pizca de voz, es que en UNA DE ESAS te obligue a escuchar a otro ser humano.

La Farra

2008-03-17T18:03:00.003-03:00

Hoy me levanté con 90 kilos de menos
Mi cabeza es una ciudad de cosas que creaste en forma de sur. Una ciudad sin ambulancias pero con mucha enfermedad, una ciudad que amás y de la cual no podés ver detrás. Yo armo un edificio que es tu vida y es de fotos en su totalidad, y las ventanas de la planta baja engañan a los peatones que se acercarán a utilizar el reflejo para peinar su cabello. No es su imagen lo que verán.

Necesito ir adonde se enferma la muerte. Denle algún feriado, quiero un ciclón de polen.
Quiero la navidad que alojó una cañita voladora en tu corazón.
Me quiero ir de farra con vos. Elegite tu cuerpo del año que quieras, paseemos.

Necesito el consuelo de no ser nunca yo
Quien baje a la sala, desnudo y con corbata
Para darme cuenta que dijo "partí"
Que es la vida que nos alcanza, a Celeste Carballo y a mí

Está muriendo

2008-03-17T17:59:00.002-03:00

Todos egoístas, con el "se nos murió". Porque una persona no se te muere, solo se muere en cuanto a la relación entre sí misma y el mundo, y nada puede hacer. Lo último que pasará por la cabeza del que "se te murió" será que te está cagando a vos. Si te está cagando no lo puede evitar (igual que en la vida). Simplemente está muriendo.

R. P.

2008-03-02T21:39:00.001-02:00

"Supo que moriría joven cuando a sus 13 años, tuvo una crisis de mediana edad"

Creo que me hace falta un corazón nuevo

2008-02-06T15:18:00.000-02:00

Todavía buscaba y periscopiaba a la distancia, a ver si veía un cachito de empatía. Un "guau, es verdad que debe ser increíblemente doloroso no ver ni la punta de los mechones de tu persona favorita, y siendo yo la tuya, tal vez te podría dar una manito sabiendo que vos lo harías por mí. Hasta sería l-i-n-d-o verte".

Hoy me dí cuenta de que a nada le queda mucho tiempo # 2

2008-01-25T21:08:00.000-02:00

Ya se termina todo, me parece. En cuanto al mundo, claro. Bah, se termina todo en el sentido de que desde mi punto de vista estamos en un camino de ida hacia algo que al menos almísticamente yo no creo ir a soportar. Ustedes igual seguro siguen, todo bien.
Caminando por la calle un poco haciéndome a la idea de que cada año de tu vida es probable perder todo, noté mi poco interés en cada ser humano que me cruzaba y que estaba nuevamente atravesando lo que denomino Day of the Falo, en el que simplemente quiero atacar verbalmente a todos los transeúntes con la palabra FALO, y en el que las actitudes mezquinas de la gente se intensifican o eso parece. Todos pivotean obesamente por las calles, con sus chásis humanos doblemente superiores a los mios y de los cuales no poseen ningún control, arroyándote así a vos y a tu universo de baja estatura.
Las parejas que uno se cruza están sacadas directamente de una queja de Morrissey, al flamear sus calzones mordidos al aire, diciendo cosas como "Mi chico" (ajjj) "Gordi" (regurgibduuaj) y "Aay Andreaa, la chucha.. la chucha.." por lo que uno apura el paso y si es necesario corre por la pared como un auto de Nascar para pasar a todos, ante el apretuje de la vereda que simplemente impide el paso de alguien que está pensando días adelante.
Después se llega a la casa propia, se remueve la prenda pantalónica y con un suspiro de almohadón aplastado por un culo gordo, uno se sienta. Pasa los ojos rápidamente por el monitor de su computadora fijándose qué correo ha llegado o no, y se limita a decir "Bueno, eso es todo lo que tengo para hacer ahora con esto" al tiempo que ve los azulverdosos calvos cositos que representan cada persona conectada, cual ventana hacia la noción de "oh si, aquí estoy disponible para todos, no hace ni siquiera falta que vengan a mi casa a buscarme".
Se pasea la visual por los cuadritos de "usuarios" de myspace que fueron dejando alguna señal de vida en el casillero de comentarios del propio espacio, y algo curioso golpéanos. Son marcas, son como marcas. Esto es publicidad de un producto humano. Esto es una foto en un cosito, elegida por el ego del dueño para ser la primer imagen de su mundo que yo y el resto hemos de ver, representa un mercado gigante de lo humano en su continuación virtual, la versión con teclitas de la serie de estéticas y poses que encontré por la calle en este Day of the Falo.
Puta madre, somos marcas. Y si no nos compran? Vamos a la quiebra?
Y si de hecho nos compran? Lo felicito -tal- es usted el nuevo propietario del derecho a caricia/opinión/beso de este magnífico -nombre de myspace/fotolog/blog-
GUARDA GUARDA PORQUE CAGAMOS
Qué puede causarnos la decepción frente a un producto humano? No lo sé, pero lo que sí se es que si tanta gente come una hamburguesa con cara de buenas vibras aunque la comida en cuestión no se parezca en nada a la foto que la promocionaba, debe ser por un detallito... ES. SOLO. UNA. HAMBURGUESA. YO. HABLO. DE. PERSONAS.

Alguna curiosidad floreciente por cómo sería este producto que soy yo en persona? O si habría decepciones? Lean el # 1 de este artículo que les doy unos segundos...

...

...

...

(se saca un moco)

...

Listo? Bueno, si ya terminaste vení que nos sentamos para que me digas que yo debería ser amado, y que yo te de la mirada, y des entonces a entender que bueno, alguien debería. Alguien que bla bla bla bla bla. Me Voy.

Hoy me dí cuenta de que a nada le queda mucho tiempo

2008-01-25T20:58:00.000-02:00

El mundo. Un coso en donde hay países y océanos y si zoomeamos bien al mango y hasta la concha de la gorra podemos ver un banquito o el cordón de la vereda y dos personas hablando:
-Si, yo no entiendo, vos sos una persona que debería ser amada.
-Ajá. Nunca pasó.
-Siempre hacés bien las cosas y no lastimás a nadie, tenés tanto adentro a la vez que..
-Si, no se.. es una cagada esto.
-Vos tendrías que ser amado.
-Ajá.. (mirada) y?
-No, bueno, no se, yo decía que ALGUIEN te tendría que amar, me parece raro que no pase.
-A mí me parece que todo es un calesiterío de personas que se sientan junto a vos en un banco o en el cordón de una vereda o del otro extremo de un monitor para expresarte lo perplejos que los deja el hecho de que vos, una persona tan buena, tan llena de algo, no sea amada, cortados todos por una misma tijera de aliento que es la del tono de voz que indica que lógicamente esa persona que te está hablando (que te acaba de demostrar que cree que se te debería amar) se refiere a "que alguna persona que jiji bueno no soy yo porque yo tengo otras cosas que hacer y otras cosas en mente, pero bueno eso, nada, que alguien que NO tenga tantas cosas que hacer y un dia te conozca, te debería amar"

Carta a mi cuaderno

2008-01-08T18:02:00.000-02:00

Contexto [En el 2004 vivi 9 meses en los Estados Unidos, en los que me encuentro de vacaciones ahora. Desde entonces que no veia a mi cuaderno, el que usaba en la escuela y basicamente para el resto de las cosas.]

Hola, cuaderno. Fijate que loco que no te veia hace mas de 3 anios che (nota de transcripcion: pc sin enies). Te habia escrito unas cosas graciosas como eso de que las arvejas yanquis son mas dulces. Eso me hace pensar en una cierta Arvi que yo conozco y es la mas dulce de todas, aunque no es yanqui sino argentina koa-francesa, y dado que su corazon galo marsupial esquiva los bazukazos de mis besos, hoy tengo mucho que escribirte.
Perdoname porque te deje aca, en serio. Tengo muchas cosas aca que tuve que dejar en contra de mi voluntad, asi que queria que sepas que de ninguna manera fue algo personal. Algo cuadernal. Oficialmente te queria dar la noticia de que te vas a volver a Buenos Aires conmigo. Si bien te habras sentido muy solo, entiendo tambien que no demasiados cuadernos tienen la suerte de viajar a otros paises, no? En una de esas los cuadernos de los musicos en gira, nomas. Mira si quiere decir que soy un artista.
Mi nariz paspada debe ser sonada. Estoy muy refriado y aca abajo diagrame tantas cosas del futuro... que emocionante.
Te tengo fe, cuaderno.

Innecesariamente mágico

2007-12-07T12:24:00.000-03:00

y si, así es.
le aprecio profundamente.
lo haré tierna y devotamente por mucho tiempo
pero deberé negarme cada vez que pretenda que nuestros ojos se crucen

ni yo termino de entenderlo
es como si de alguna manera el roce que quiere forzar vaya a desmantelar mi tropel de figuritas ya descascaradas, un poco ajenas a mis sentires
me suelen llevar a mundos mezquinos
y son tan.. cómodas
tan poco desafio para mí
se sienten bien

pero..por qué?
por qué le tengo a ud. en escritos con sus ojos de caldero?
tristes como alpargatas que dicen "somos nosotras, aqui arriba, colgando del cable de la luz!
hay alguien allí abajo? (en el mundo)"
acaso no recibe mis cartas? no tenemos ese poder del buzón compartido?
aquel en el cual deja ud. sensaciones y sonidos y maravillas de almibar y suspiros a caballo?

me desconcierta su desconcierto
si, aquello es cierto
tambien tienen mis figuritas ese poder del buzón compartido

que lo bloqueo de mí? por qué lo dice?
no le entiendo a ud. su idioma...
si, recurro a una complacencia, lo admito, pero.. lo quiero. a ud. si!
no.. no se cuando le veré..

a veces.. no se si debería decirlo
pero si. anhelo que aparezca
como un asteroide incinerando una ciudad
en medio de lo cotidiano y disperse el mechón que está en guerra
con el obturador de mi visión.
obturador con tierra.
un instante inmenso en el que en un ademán imposible de medir
desplaze el telón castaño de perfume que debe de ser desplazado
para verlo yo a ud. con ambos ojos

una distancia milimétrica la recorrida por este mechón
pero aún así forzado por la piel suya a dar 19 tirabuzones en el cielo
sobrante, innecesariamente mágico, como es ud.
y que mis labios sean los labios de un marino que vuelve a su tierra
y los suyos sean el suelo al que precipitarse tras añares revestidos con historias contadas a sí mismo.
mientras mi latir se detiene y las quizálidas se transforman en no-quedan-dudaposas

es cierto, creo que lo sabe.
que lo atesoro en mi miedo de juventud,
frente a la claridad con la que usted me anhela

algo me dice que mañana encontraré un mensaje suyo. otro más.
es usted incansable cuando de buscar mi amor se trata? lo parece.
no se si lamento ser un laberinto o así lo quiero.
discúlpeme por ello.

si.. puedo sentirlo
mañana encontraré uno de sus mensajes
es tanto mayor su inventiva para hacerse amar
que la mia en pos de forcejear con su abrazo..

cruzo los dedos porque gane ud. pero se lo contaré con un beso
creo que si no fuese así...seríamos en el fin tan solo dos indecorables arbolitos.

Beso de Pulga

2007-11-11T16:20:00.000-03:00

¿Es posible restar valor parcial o totalmente a la compañía de alguien solo porque no costó mucho conseguirla? Totalmente. Esta canción habla de eso y se llama Beso de Pulga.

http://www.purevolume.com/kartopfeln

Las dichosas listas de la semana de las listas, porque esta es la semana de las listas

2007-10-24T12:21:00.000-03:00

Igual todas mis semanas son las semanas de las listas.

Algunos de mis discos favoritos del universo:
-Neutral milk hotel / In the aeroplane over the sea
-The Beach Boys / Pet Sounds (Sonidos del pete)
-Jefferson Airplane / Surrealistic Pillow (ssstablandodelfaaaaso)
-The Olivia Tremor Control / Black Foliage
-Doris / Doris
-The Zombies / Odessey and oracle
-Big Black / Songs about fucking
-The Doors / The Doors / Waiting for the sun
-Bébete el mar / Nouvelle
-Smashing Pumpkins / Adore
-Jeff Buckley / Live at sin-é
-Daniel Melero / Travesti
-Pink Floyd / The piper at the gates of dawn
-Bright Eyes / Discografía completa
-Chrysalis / Definition
-Black Sabbath / Paranoid / Master of reality
-Arcade Fire - Funeral
-Benjamin Biolay - Negatif
-Metallica / Ride the lightning
-Hole / Live through this
-Einstürzende Neubauten / Berlin Babylon

Formas de manifestar el deseo de mantener una relación sexual (jaja)
-Te voy a caer
-Te caigo con paracaida elé'trico (es un bonus de la anterior)
-Si te agarro no te salva ni el SWAT
-Llevame a pasear en tu burra
-No la saqué para que tome aire

Karma Cobani

2007-10-23T12:59:00.000-03:00

Por unos ratos creí en el karma. A veces mi hermana o mi viejo dicen que cada uno recibe lo que merece finalmente, y suelo cagarme de risa en sus caras porque me llama la atención que teniendo una, 4 años más que yo, y el otro 30 años más que yo, crean realmente eso.
Si hubiese un bureau del karma en algún plano metafísico donde seres trabajaran para organizar todas las cosas intangibles del universo, dudo que estén apilando en este momento sendos archivos y planillas que hablen de la forrez de tal tipo o de tal otro, ordenando por fecha los expedientes Menem, o los del garca que sea, y diciendo "Si, ahora creemos que el mes que viene cuando llegue al número 1439 en rango de hijoputez le vamos a mandar una enfermedad bien piola, estábamos esperando eso nomás".
Yo igual hice un experimento que consistía en hacer un análisis objetivo y un recuento de todas las veces en la que creo que una actitud mía haya sido causante de dolor para otros. A veces por ejemplo, uno puede desencadenar algo que ni se imagina solo porque pasó por tal calle a tal hora, y esos casos son difíciles de adivinar, pero ustedes me entienden.
La cosa es que agarro, enumero: Gatos, personas, flores, bichitos, chinos. A todos ellos les he hecho mal, creo yo. Me quedo con la duda de si me recordarán en el caso de verlos hoy en día, y francamente no lo se, pero al menos llego a un número.
No me sorprende ni por lo grande ni por lo pequeño. Es mi número, mi número del karma.
El otro número que requería para completar el experimento, era el de las veces que fui meado por el mandril que vive en las acciones de otros individuos. Si coinciden ambos números, y efectivamente fui castigado una cantidad de veces acorde al mal que causé, tal vez esta gente tenga un punto. Como todo ser que cuida en su interior un buen jardin de resentimiento, me se de super re memoria el número de las malas pasadas que tuve. Ahí va, los comparo.

Si, adivinaron. Un cliché:
Me cagaron 30.000 veces más.

Este experimento no lo recomiendo.

Ruiditos

2007-10-23T12:51:00.000-03:00

Se acuerdan de cuando te tenías que conectar a internet telefónicamente y al momento de conectarse hacía todos esos ruiditos? Eran como una marcha nupcial que anunciaba que estábamos por casarnos con el entusiasmo de poder navegar en páginas, o ir al chat de Starmedia o de Altavista y por toda esa noche de soledad a tus 12 años, en la que tenés la suerte de que no están tus viejos, mandarle la más terrible fruta sobre las cosas de la vida a cualquier ser humano.

2007-10-23T11:07:00.001-03:00

increible

encontré esto en el baño de mi vieja y dije:
ÚLTIMEI FLASH LIFTING
UN COSO QUE DE ÚLTIMA TE LEVANTA EL FLÁAA
mi vieja es una barri.

Mañana me voy a las cruzadas

2007-10-18T08:05:00.001-03:00

Cuando le dije a qué iba a enfrentarme, a qué mundo con sus selvas y arenas movedizas y lianas pinchudas y monos culeadores, le dí a entender que ella con un gesto como el de darme una armadura o tan solo una espadita, me estaría diciendo cuales creía que son mis chances.
Los nervios se astillan en este momento, mientras guardo una gran reserva de pañuelos en la mochila, levanto un dedo ensalivado para percibir el rumbo del viento y me digo mientras aumentan las palpitaciones, que mañana ya es hoy. Debo empezar.

Hola Ellos (In the key of A major)

2007-10-18T07:57:00.000-03:00

-Hola I.
-Hola Pe.
-Hola In.
-Hola Pep.
-Hola Ine.
-Hola Pepo.

Ese sería un lindo juego.

Chiste

2007-10-18T07:54:00.000-03:00

A veces siento que llevo 21 años tratando de explicar un chiste, asi de una vez nos podemos reir.

La seño es mas viva que yo

2007-10-12T05:03:00.001-03:00

A veces, al ver lo grande que es la letra en este blog, caigo en la cuenta de lo similar que se me hace a cuando te mandan a escribir alguna cosa en el colegio, o estás contestando una consigna de exámen y hacés graaaaande la letra, para que al menos visualmente desde relativamente lejos, no seas burro.

Creo que nunca funcionó, igual.

Nebulizaciones (In the key of E minor)

2007-10-12T04:57:00.001-03:00

Te quiero tener sin gritar tu nombre
Sin hacer saber a nadie
La sigilosa intención de estar prendido a vos
Como un koala oh

Tendré que removerte del mundo sin alertar a los vigías
Ya estoy perdido sin saber qué ojo usan para ver
O si a veces
O si uno
O si veinte
O-nunca

Tendré que removerte con el truco del mantel
El que te haga volar. Caer mágica en mi regazo
No hará caso del rapto ningún coloso
Aplacado por la hipnosis de mis piernas temblorosas

Estoy lejos
En un maletín que está lleno de picanas
Detrás de tu ventana
Mi cristal nevado peep-hole

Ese viejo
Dentro del burdel del tarareo de su mantra
Su melodía lápida
Con tus cucharadas, Cándida

(Sonido de lata abriéndose)
Y con esta poción espero mutar a tu gusto

No puedo ver lo que hay detrás del biombo
Y te juro que muero
Jamás encontré tal devoción ante una misma canción
Y está en tus ojos

Tu sonrisa me aparta, me hace tropezar
Me empiezo a brotar en forma de números
Y titubeo en sarampión ¿Quién es el infractor?
¿A quién apuntan las luces?

Pues libros de refranes se queman en su pipa
Como brujas de un canto salvaje
Salvaje tu risa y el mausoleo en su boca
De rocas que chillan sin dejar dormir

Yo te diré quién infringe
Lo se por fin, y mirá cómo vuela
Con el diploma de la escuela
De francotirador en mis manos

Yo te diré quién infringe
(Lo se por fin, y mirá como vuela)

Están lejos (deee miiiii)
Nadando en palanganas que están llenas de pirañas
Carecer de hazañas
Esa es la hazaña misma

Ese viejo
Dentro del burdel del tarareo de su mantra
Su melodía estática
No curará mi rabia

Porque yo soy la Venus atrapamoscas adonde todos van
Mi corazón es una trampa para osos
Y mi cuerpo es la hora del té

Y con esta infusión él espera mutar en mi imagen

Inerte
En el suelo
Haciendo nebulizaciones.

(Dijo refiriéndose a su propia magia) "El que la pincha paga, rompe paga, cuelga paga y pierde paga"

2007-09-12T18:10:00.000-03:00

Aprovecho los momentos en los que hay alguien que importa mucho para mí, porque esos momentos son aquellos en los que escribo cosas, ya sea en mails a dicha persona, o en cartas, o en conversaciones con esa persona o con amigos cuando les describo la geografía de la risa de la susodicha. Aprovecho esos momentos. Se que a veces me sorprendo luego de enunciar algo, me golpea la originalidad súbita de mis palabras generadas por ese breve rato en el que por una vez parece que todas las cosas que se dicen al pasar, son cosas que van a pasar. Llego a pensar “Che, pase lo que pase con esta persona, yo acabo de escribir/decir una cosa re eterna, que se yo, me alegra que eso vaya a quedar en el mundo” y llego a la duda ¿La magia la aporta sí o sí la presencia de esa persona? ¿Es un 50-50 porque la persona aporta la magia pero yo la canalizo de manera que frases que me hacen bien son creadas? Porque no necesariamente toda la gente crea algo bello a partir de la felicidad que otro le hace sentir…
Y por último ¿Lo hago todo yo?
A veces siento que lo único que necesito en realidad para crear magia, la cual yo creo que es introducida a mi vida con la presencia de alguien, es a mí mismo.

Hay cosas más importantes que quién va a ser la puta pelotuda en el puesto # 4

2007-09-06T10:39:00.000-03:00

Carajo. Bueno, si, les quería decir que tanto en este blog como en el No Santaolalles mando a la mierda todo lo que es rankings de cosas, que como si fuera poco solo me interesaría firmar a mí.
Qué soy, Radio disney? Para el ranking está Ricky Marting.
La onda es así, me recluiré en mi templo onanista en las alturas de las montañas Chinoka y mientras arrojo algunos peniques a la eterna e infinita vastedad del agujero negro del dimmu borgir idearé nuevos escritos que sean más herméticos que vagina de anglo-protestante, y si de pifie, chirola, chiripa o casualité alguno coincide con la idea concha de la górrica, que como ustedes saben es el concepto de No Santaolalles, irá allí. Ya tengo algunos escritos para eso pero están en otra computadora, igual a lo que voy es a que este será mi blog más toqueteado y el otro solo será para ocasiones barderiles especiales. Acá van a ir todas las gilás.

Bueno, un beso en las córneas.

Las 7 Nuevas Maravillas del Mundo! # 5 - El Corazón de Milla Rayén

2007-08-01T16:14:00.000-03:00

Bueno, en realidad es una vieja maravilla. La cosa es que a mí me posesiona mucho el hecho de que una historia así, semi-mágica pueda agraciar lo que le comentemos a nuestros PIBITOS sobre nuestro país, por ejemplo si nos fuésemos de vacaciones a Tandil, en este caso.

Lo admito, no me acuerdo demasiado de la historia con detalles, pero sí recuerdo que se trataba de un sacrificio humano que consistía en arrancar el corazón, efectuado a una chica llamada justamente Milla Rayén, y que tras el sacrificio y muerte de la susodicha el corazón tomaba la forma de piedra y quedaba balanceándose en las alturas de la sierra. Es una gran lástima que en la década de los noventa, la piedra finalmente cayó tras muchos años de balanceo alimentador de ilusión autóctona. Y no se, de ser algo cope para ir a visitar y decir "Pucha, estas cosas locas y mágicas pasan en mi tieya". Por eso, antes de irme por las ramas del "aaaah puta madre, hasta las mitologías abandonan en este país" que es mas o menos algo que diría si me dejan explayarme en el estado anímico en el que me encuentro (en el que por cierto me sorprende poder enumerar cualquier cantidad de maravillas por más infima).. preferiré irme, dejando esta historia, que si a alguno le copó tambien de paso puede chequear si encuentra algo por ahí.

Las 7 Nuevas Maravillas del mundo! # 6 - Jeff Mangum

2007-07-20T19:24:00.000-03:00

Hola, antes que nada, feliz dia del amigo para quienes se aplique y para quienes tal vez en algún momento futuro se aplique tambien. La elección de la maravilla número 6, quería destacar, está bastante mas sujeta que las otras a mi opinión, y es discutible a diferencia del comercial de Freshy (?) todo dependiendo de las preferencias. En todo caso sabemos que este es mi espacio democrático de explayacionabilidad y si llegaran ustedes al mismo por (buena o mala) suerte con un equipaje de diferentes opiniones son mas que libres de exponerlas.

Bueno, Jeff Mangum. ¿Qué puedo decir realmente para dar a entender que creo que excursiones turísticas deberían ser efectuadas al alma de esta persona? En el caso del arte he dicho en ocasiones que una de las características del mismo que más aprecio, es cuando desata en uno la sensación de que la obra tiene un aura intoxicante que propone ciertas texturas, da cierto margen enorme a la imaginación de los lugares y sentimientos que describe, hasta el bellísimo punto en el que uno siente que algo adentro le tira hacia el deseo de haber querido estar en el lugar y momento en el que esa música (por ejemplo) era plasmada y haber formado parte de todo ello, escapando del lugar del escucha siempre tan marcado por solo recibir la obra completa y comentarla. No hay tantos artistas vivos de los últimos 30 años que despierten tanto como el compositor de Neutral Milk Hotel al menos en mi persona, el deseo de rebotar entre los instrumentos en el momento justo en que se plasmaban las canciones, saliendo disparado de la trompeta, repicando como gotas de agua en el parche de un redoblante y vibrando como gelatina mientras el rasgueo fuzzeado y la voz nos desplaza dentro del recinto reverberante sin vivir un momento menos que fascinante jamás. A lo largo de las canciones de dos discos (On avery island - In the aeroplane over the sea) que deberían ser guardados en un transbordador y enviados al espacio por los siglos de los siglos para que criaturas de otro planeta al escucharlos tengan mejor idea de los seres humanos de la que en realidad habría que tener, la voz de Jeff Mangum (un timbre totalmente único que tengo tallado en el estómago) canta poesías de una naturaleza emotivísimamente surreal y hermética por momentos, abriendose paso entre probablemente los acordes más básicos de la existencia, logrando así una igual proporción entre belleza-simpleza que al sonar entre sus teclados descompuestos, metálico soplido trompetil, guitarra acústica y acordeón, siempre a mi parecer me estarán invitando (y nos estarán invitando, si ustedes ya accedieron o accederán con su oreja) a vivir cada vez una inversión sentimental que probablemente dado a su aluvión de (por momentos como en "oh comely") demasiado contenido, demasiado constante, incluso difícil de asimilar, probablemente no haga mas larga nuestra vida precisamente... pero sí la endulza.

Las 7 Nuevas Maravillas del mundo! # 7

2007-07-16T16:42:00.000-03:00

Qué tal.

No hay demasiado que elaborar sobre la temática que abro este dia, que englobará los próximos siete posteos y justamente les presentará una serie de fenómenos del mundo que... chorrean maravillosidad, que tienen innegable majestuosidad y pioleza, que a veces enaltecen el planeta que habitan, a fuerza de poesía, como también le aportan incalculable belleza.
Ya basta de llenarme la boca de halagos hacia estos siete... mostros de la faz de la tierra, aquellas cosas que deberían ser puestas en un cuete y mandadas al espacio.

Hoy tenemos... si, señoras y señores, porque ustedes tal vez no lo habían imaginado aquel dia a las 2 de la tarde en el que (en un corte del programa de Mirtha) vieron este comercial, que chorrea no solo maravillosidad, sino que muchas otras cosas mas, y gatilla en nuestras mentes una teoría sobre la posible ecuación: Peor visión comercial-artística del mundo + Falta de presupuesto y buen gusto = Éxito rotundo? Puede ser... puede ser...
Mínimamente podremos estar seguros de que esto quedará guardado en nuestros corazones, como algo generacional en una de esas, como Martillo Hammer (osea martillo dos veces) y los Critters. Algo para recordar.

Señoras... Señores... Aplaudidores pagados...
He aquí la maravilla número 7...
El comercial de Freshy, la gaseosa que te va:

http://www.youtube.com/watch?v=OVlSA8rqqjQ

P.D: Muchas gracias a Ferkauffman por subir esto, de verdad. De verdad.

The Dream Averiguator

2007-07-13T16:09:00.000-03:00

Ponganlén que iniciamos un estudio que consista en que cada noche antes de dormir, ciertas cosas sobre nuestro estado en ese momento sean anotadas por nosotros en el caso de que soñemos. Una vez soñado lo soñado, a la mañana podríamos tomar nuestro papel y decir: "Bueno, si repito los siguientes factores que anoté, estos que ayer se dieron antes de que soñara lo que soñé, quien sabe si en una de esas no me induzco un sueño similar o relacionado, si no es que el mismo". Esta tercera opción francamente la dudo. De hecho, dudo cualquiera de las tres, pero quiero presentar esta idea para ustedes dos que entran (ah no, perdón, Mati se fue) y que nos pongamos a pensar si tal vez una vez anotadas las cosas, que ahora procedo a proponer un criterio de anotación, tal vez podamos mezclarlas y antes de dormir hacer una combinación de ellas a ver qué sueños logramos desarrollar. Creo que es bastante coherente tambien que si hiciésemos algo fuera de lo común para nuestra rutina en las horas previas al sueño, cosas piolas podrían pasar. Ultimamente estoy muy cebado (aunque mis sueños son aterradores) con el tema de que a veces es todo tan nítido y hasta sensorial en los sueños, que es como si la cabeza generara un decente competidor de la realidad. Se dan cuenta de que si alguien lograra dominar una especie de generador de ciertas clases de sueños, las drogas alucinógenas podrían llegar a ser obsoletas y no solo eso, tambien haríamos rendir el dia porque tendríamos nuestros escapes surreales solo a la hora de dormir, mientras que las drogas usted las tomaría durante el dia, perdiendo buena parte del mismo y gran parte de su productividad para con el mismo, sin contar claro, neuronas. Que oníricamente guachopistola-idealista.

Les tiro un ejemplo, uno podría anotar 3 factores cada noche antes de dormir, tal vez alguno más tambien si lo cree necesario. Podrían ser: Dia de la semana - Músicas o sonidos escuchados dentro de las 3 horas previas a acostarse - Estado anímico imperante durante el transcurso del dia entero (explayarse sobre esto) - Algún factor extra que se crea determinante o fuera de lo común, tambien podría ser una acción fuera de lo común efectuada ese dia.

Por ejemplo el mio de anoche (y en otro posteo contaré mi sueño porque ahora tengo que ir a pasear al Tucho) sería:
Viernes (madrugada entre las 5 y 7) - Aimee Mann, Base de "Las constelaciones, la espada de madera y las tres avellanas que cayeron al mar" que es una canción mia - Ansioso, melancólico y realmente incierto con fuertes impulsos de salir corriendo o caminando rápido hacia lugares que tal vez se determinarían muchos kilómetros luego, preocupado, pensando en que millones de personas carecen de algún miembro y uno debe sentirse agradecido - Viendo discursos y entrevistas a Jello Biafra.

Todo empezó con el final de un chino

2007-07-09T07:27:00.000-03:00

8 de Julio, de él hablaré.
Despierto en la cama marinera de abajo en un piso 13, departamento E de un edificio que parece oscilar o chiflar por el viento de las alturas, o en su defecto plantársele cual campera Lacar en su esplendor abrigadoril allá por el año 93. Extiendo mi mano hacia mi aparato de telefonía portátil, que dice que serán en 15 minutos las 11 de la mañana. Mirá si me voy a levantar tan temprano un domingo... sigo una hora más y vuelvo a ver el dispositivo, para luego incorporarme y comentarle al dueño de casa, mi amigo Diego Pacheco, con quien vi Rude Awakening de Megadeth hasta las horas de la madrugada, que procedo a irme asi hago cosas en casa.
-Bueno, mayínje (machine head) -me dice
Me despido y tomo mis cosas. Estoy convencido de que como dormí muy vestido, cuando salgo me recontra cago de frío. Remera de manga larga, remera de Venom encima de ella, camisa leñadora y un abrigo naranja chillón de mi vieja, son todas las cosas que me cubren el cuerpo cuando llamo el ascensor y espero impaciente en el pasillo del piso 13, que me empezó a dar miedo a partir de una vez en la que tuve un sueño horrible y desperté tambien en lo de Pacheco, solo en su casa porque él se habia ido a laburar. Entro al ascensor, y qué bueno que llegue casi enseguida. En los segundos que constituyen el casi enseguida, reparo en un atado de cigarrillos, o lo que sería una cajita solamente en realidad, y me fijo si tiene algo adentro aunque nunca fumé un cigarrillo en mi vida.
El ascensor para dos veces en el camino, para levantar a un señor y despues a una vieja con dos perritos (peyo yata) a lo Susana Gimenez. Uno de los perros me mira con sus ojos saltones, desde los brazos de la vieja, y tiembla espásticamente. Abrimos la puerta para salir al palier del edificio, saludamos con un "Hola, buen dia" a la portera.
-Mataron al chino -Es su respuesta
Lo pienso por un segundo, pero hay un solo chino. El único, the one and only, nuestro chino, el chino de la gente. El del almacén de enfrente, donde ahora hay una tira policial que declara que se trata de una escena de crimen. Veo dos o tres patrulleros estacionados, y unos Tegobi hablando entre sí, mientras la portera hace gala de toda su artillería del chisme para contarnos que fue anoche, y que lo degollaron, que está degollado ahi adentro.
Salí del edificio y efectivamente me cagué de frio, mientras pensaba en qué extraña esa temprana cercanía a la barbarie, a un degollamiento, ahi mismo, seguro alrededor de la hora en la que estábamos tomando una cerveza en Planet Music, comiendo la pizza en mi casa o viendo a Mustaine y a Pitrelli machacando como locos de la guerra. Me entra frío y me digo "yo que aún tengo cuello, me lo abrigo bien" y subo el insuficiente ropaje para cubrirme.
Llego a casa, vacía por la ida de mi hermana a Adrogué. Le informo por el camino con un mensaje de textologia a Inés que me haría feliz verla durante el dia, y a Boris que acabo de presenciar una escena del crimen.
Si mal no recuerdo, olvido almorzar porque desayuno tarde y así son las cosas porque una u otra comida me tengo que saltear siempre. Ratos despues recibo respuesta de Inés, de buena voluntad frente al encuentro, lo que sí, efectivamente me pone feliz y luego más cuando llega a mi casa para que veamos juntos el partido de Argentina y nos tiremos a escuchar The Olivia Tremor Control en el suelo. Le abro la puerta y le tomo las manos para medir el frio que hay en el exterior, mientras subimos al ascensor y aprieto el botón del piso 8 aunque vivo en el segundo. El tema vendría a ser que dicho trayecto es en realidad demasiado corto, o cortamambos si se quiere, y es por eso que gano segundos de viaje ascensoril para darle besos y abrazos, y despues entrar a casa. Por esos momentos el resultado de Paraguay y México, que despues terminará en goleada, pasa a otro plano de intrascendencia por la pelirroja llegada, tanto que ni pispeo el televisor mientras camino con ella de la mano hasta mi cuarto.
Ratos después, luego de darle el beso número 108 en el cuello aproximadamente, le confieso:
-La verdad no se si te lo tendría que decir, pero.. me parecés linda.
Se ríe como se ríe ella y ahora la música se escucha mas mejor. Yo sigo, como un comediante cuyo público responde favorablemente a una arenga humorística, como un Jorge Corona de la caricia (?) que continúa:
-Bah, igual me parecía que venía disimulando bien -beso- y no se -beso- pensé que no te ibas a dar cuenta pero buen.
Se que en un rato se va a una fiesta y de hecho por eso quería pasar el dia con ella. Cada tanto hace o recibe alguna llamada por ese tema, mientras yo prendo el televisor para ver cuanto falta para el comienzo del partido, y terminamos emigrando al living para ver el primer tiempo juntos. Los minutos que lo veo con ella sentada en mi regazo son los mas piolas en muchísimo tiempo, igual no quiero ser cargoso. Me muestro honesto en situación futbolera, puteo, digo "AHH ROMANÓN" o "VERONÓN" ante situaciones de "es un partido de copa pero voy caminando a sacar el lateral" y nos reimos de la cara de "seño, los otros chicos me pegan" de Juan Román.
Termina el primer tiempo y meto un chascarrillo cariñoso para decirle "cortan un rato para que los pepos puedan darle unos besos a las ines" y tras acompañarla a buscar sus cosas, voy con ella hasta el ascensor, hasta el piso 9 (un poco más) y finalmente abajo. Ella se enteró de unas notas insuficientes que tuvo en exámenes parisinos y le doy un beso por cada uno de los 11 puntos que le faltaban para el perfecto total, y tambien le doy uno por los que ya tenía. Veinte, porque al parecer allá se califica 20/20.
Subo queriendo que vuelva, pero recuerdo que dice que (voy a ver) cuando ella se va, Argentina empieza a ganar. 4 golones le inflan la red a Perú, y a mi se me desinfla un poco el ánimo después de un rato. Me hice tostados de huevo revuelto y queso (?), me morfé una carne y otra vez me tomo una cerveza como por tercer dia consecutivo. Me quedo dormido en la cama de mi vieja viendo el resumen de toda la copa, para despertarme a las 2 y pico de la mañana y hacerme un nesquick. Se me ocurre que puedo acostarme y escuchar algo con los auriculares, pero la decisión de qué me sorprende hasta a mí mismo: The Music Tapes - Second imaginary symphony for cloud making, y casi no podría haber sido mejor el momento. De esos en los que te acordás que sos una persona, después de un breve trance tras el cual te decís "Ah cierto, yo soy tal y estaba viviendo mi vida".
Todo porque un chino dejó de hacerlo. Y bueno, eso, tenia ganas de hablar.

La Gran Nekro

2007-06-25T15:12:00.000-03:00

Algún dia tu hijo preguntará si cuando tenías su edad te rescataste del flan...

¿Qué le dirías? ¿Sabrías qué decirle?

La Colisión del Muchacho y la Palabra

2007-06-14T13:38:00.000-03:00

Que soy una palabra, eso te dije mientras me mudaba a la ciudad de las cuclillas solo para levantar el ramo que evidentemente llevabas con prisa al chcoar contra mí. Que soy una palabra, tergiversable y olvidable para algunos o para pocos, en este mundillo de términos que se tienen cerca para afrontar las celdas del calendario. Me gusta pensar que soy una palabra que no hace presencia siempre, en propinas o extorsiones, en palizas y despelotes, corriendo entre humano-cascotes hacia el objetivo de un ajusticiamiento.Soy de dormir bajo las lonetas de los labios descascarados, en el momento en que el arroyo de la irrefutable juventud corre bajo los jardines que hay en esta boca. Seré el hombre que sale disparado del cañon hacia fuera de la carpa y directo a la red de lo que alguien nunca había oído, o que tal vez oyó demasiadas veces. Quién podría saberlo a ciencia cierta. El momento que te ha encontrado llevándome por delante te declara conocedor de cosas nuevas, descubrimientos de segundos de edad. Te has vuelto en pocos instantes tan articulado... articulado como un muñeco de los Caballeros del Zodíaco, edulcorado como aquel diálogo cúlmine en una escena perdida de alguna telenovela con Andrea del Boca, y lo suficientemente capaz de encarnar esa felicidad digna de una docena de alfajores Capitán del espacio. Me has encontrado porque el azar de los cerebros con aroma a jazmín, sumados al amor que duerme en forma de foto en tu relicario te hicieron decir que ella, Ella, habia sido diseñada para hacerte suspirar. Como todo lo que era cierto o todo lo que se deformaba con una seguridad convincente desde su nueva forma, como el cielo llegando para decirte "Hola, soy violeta". Ella yacía alejada de toda intención tirana como aquellas que te habían hecho rabiar y sufrir cuando solo querías tomar una sopa de letras y con un cencerro llamar a la felicidad eterna desde el suelo de la cocina, junto a alguien, ambos flacos y blancos como fideos derramados. Su boca poseía tal hermosura que hacía a las grúas y aplanadoras enmudecer solo para respetar sus siestas, pero no la ostentaba. Sus manos emulaban el mas perfecto bebedero para todos los besos y la luna se sonaba la nariz en un rulito rojo y cosmopolita que tan cerca de su mejilla dormía sin cosquillear. Yo la sobrevolaba cuando la mirabas, cuando entendiste todas las millones de maneras en las que ella te hacía adorar estar en el mundo. Yo la sobrevolaba de forma desorientada, perdiéndome en un disparate y negociando los significados de mi existir por pequeños traguitos de whiskey y ajenjo.Hice mal. Pero esta noche, aún despúes de mi despido del plató en el cual hice mis mejores actuaciones, me rectifico, y es tu bello encuentro con lo que ella significa lo que me hace aparecer. Por eso tomá, te devuelvo el ramo que se te acaba de caer y ¡Ánimo! Tus pantalones no merecen el maltrato de estas partículas de tierra, ni sus preciosos ojos necesitan ver algo que no sea puramente maravilloso en esta noche. Me llevarás contigo, pues como te dije anteriormente, soy una palabra, y esta noche al vencer toda distancia y recostarte junto a ella mientras sus ojos te aceptan tiernamente, vas a decirme. Ahora emprendamos camino, muchacho, mientras te ayudo a limpiar tu ropa erigiéndote en el héroe que ya eras antes de nuestra distraída colisión. Vamos, que ella aguarda en el sueño leve del estar extrañándote, y todas las flores del mercado se incorporan lentamente envidiando a las que llevas en tu mano. Veo que finalmente sabés qué palabra soy, mientras esta historia es plegada por su autor, que la llevará por siempre en su recién colocada túnica de niño caprichoso que quiso rechazar la idea de dormir hoy, para regalarle él tambien palabras (probablemente algún dia Yo, la palabra) a la persona lejana más cercana que ha conocido.

diente.hilo.picaporte.portazo

2007-06-12T17:00:00.000-03:00

voy a bajar esto al papel antes que las manos tiemblen mas y me dejen hoy para siempre sin posibilidad. no me permite dormir imaginar un despertar, el de quien porta el nombre que no he de mencionar, contra la blanca blanca piel que se encontraba al final del hilo que acogota mi alma. no digo el nombre y no puedo verlo. y si lo hago he de mirarlo como quien mira dentro de un frasco, cuyo contenido una mano mas audaz que la mia ha robado. tambaleo una mañana ante el umbral de su hogar, no por casualidad me ha hecho el café vagar, el café y el aroma a amable amanecer. añoro aquel beso del aliento de una taza tibia, que reemplacé por el sorbo de la extensión de mi mano. Doy un trago y me deshago, mirando a la gente mirar, y ya no soy realmente deseado en ningún lugar, pero dejo un legado y el pasto muere en torno a mí a medida que lo hago. Mi odio trepa los muros como enredadera. Mi odio trepa tus muros como enredadera. Marca el crecer de tu primogénito en crayón, en tu pared del salón mientras pongo a tu techo una cúpula negra. El sol se oculta en el mar de mis entrañas, enciende la mecha de mis úlceras y me deposita en la terraza suavemente suavemente mientras lo dejo subir de nuevo, antes de que el mundo tema por su paradero. Y recibo su calor entero como los rayos de enero, ya usados que me vieron nacer un octubre de un vientre que nadie había violentado. primavera. si nací en la estación en la que todo florece, por qué me encuentran los años tan marchito? durmiendo en un galpón en el que intentamos vivir mis amigos y yo, porque en las noches cada uno se va a su colchón hecho una bola para escuchar un rato como los otros lloran. regamos así nuestra impotencia, por la mañana enorme ha de ser esta. una lágrima mas para poner en marcha la maquinaria del resentimiento. mis ojos al sol, los presento a ambos, la gota del sueño hace venir a los pájaros. rápido, no quiero que moje mis párpados. de mis ojos espero que hagan un bebedero. y llévenme de aquí ni bien me seque, tomen mis pestañas y llévenme hasta el puente. tengo un hilo en la mano enredado por siempre en un recuerdo pesado, enredado el otro extremo en tu pequeña mano y la cortaste para dejarme ir.
ese es tu hijo jugando. el martillo quiere sangre y es torpe su mano. bien lo sabré yo que tambien soy un clavo. quien está oxidado ha de querer compartir el daño.
su primer diente flojo ha dejado la puerta sin cerrojo. un extremo del hilo a los dientes del hijo. el otro al picaporte de la puerta que azote, y me iré dando portazos. mis zapatos sobre el puente han dejado los pájaros, me alejo y voy tachando mis escritos pasados porque este metal naranja no merece un carajo y me iré, me iré lejos dando portazos. escupo hacia el vacio y el puente se mece. los trenes son cíclopes de acero torcido con ojos nacidos para hacerme llorar.

Serenata Zoofílica

2007-05-11T10:15:00.000-03:00

Arriba. abajo. Arriba. abajo. Eso hace tu barriga. Tu señora barriga. Yo me pienso original y te pego en ella un soplido de esos que hacen ruido de pedo, se supone que te rias y que no te lo hayan hecho 1.234.765 veces antes, pero todo indica que sí, que mi boca fue a ponerse sobre algún lugarcito medio vacío de un colmado mapa invisible de besadas anteriores y la puta madre (puteo) Puteo por solo conquistar el kamchatka del teg de tu panza.
Me mirás con esa cara de estar conciente de que yo me veo intimidado por tu pasado porque yo no tengo uno. La única respuesta que tengo (tambien via-mirada) es que a vos no te molesta mi pasado, ni el teg labial del mismo justamente por su inexistencia.
Mi panza es.. una panzada a tu disposición. Una tundra de millares de kilómetros en la que solo habitarán algunos pocos nativos que ni siquiera se opondrán a la ocupación de tus labios, ya sea violenta o pacífica. ¿Y por quéeeee pienso estas cosas si en toda mi suerte me ocupan tus labios? ¿Por qué tiene que estar mal el 1% del fantabulástico total?
-Te voy a decir una cosa
(Dale. A veces según la cosa, me gusta que me digan cosas...)
-Te amo
(Me gustó.)
Escuchás? Es el sonido de miles de rifles diminutos cayendose al suelo en un proceso masivo de rendición. Es el sonido de centenares de banderas blancas flameando, cediendo los territorios que en esta mente siempre estarían asociados con otros conquistadores, al margen de ser yo quien hoy en dia los habitara en la mejor y mas pura de las estadías.
Todos siendo fichas, saltan del risco y mueren frente a la verdad que les pone un pasacalles en la cara "Ustedes existieron gracias al instinto enaltecido, sea lujuria o amor. Ahora vayanséN FELIZ CUMPLE TOTI, TE DESEAN TUS VIEJOS"
Si, instinto enaltecido. El derecho a los sentimientos mutuos entre dos personas, descubierto por el homo erectus. La monogamia, todo... todos ustedes tirados en plazas con la persona a la que más quiero, todos los ardides deshonestos u honestos que llevaron a cabo para lograr estar tirados en una plaza con la persona a la que más quiero, el hecho de que ella no sea una santa tampoco, dolores míos, asco, olores suyos, los lugares donde ustedes la tuvieron, mas asco. Del asco a la aceptación, luchar contra todo lo que significa darte estos ratos felices y saber que fuiste igual de feliz con.. Gervasio aunque alguna cagada detonante se habrá mandado él, o vos, entender que vos tambien te podés mandar cagadas, entender la cagada, entender todo lo hermoso ahora que entiendo la cagada. Yo no le tengo que tener pavor a nada porque te puedo inventar una forma nueva de morderte diariamente, en esa situacion discovery chanel en la que es claro cuando cada uno adopta su lugar en la naturaleza y todo TODO va a ser arrasado por este sentimiento inquebrantable de actualidad y nada más. Sos mi animala.
-Yo tambien te amo.

Blogjob

2007-05-10T11:00:00.000-03:00

Los bloggers somos forros. Creemos que debe ser muy interesante la visión apesadumbrada de la vida que tenemos (si es apesadumbrada) o totalitaria (si es totalitaria) o poéticamente soberbia (si lo es) o poéticamente ingenua y pelotuda, si lo es. Me conozco y se que en realidad todos piensan con la pija o la concha y esperamos que alguien vea la caca posteada en el cyberpapel que usamos para limpiarnos el culo tan narciso, y esa persona sea una re mina o re man y nos comente de una manera re cope y misteriosa que parecemos escalofriantemente insuperables como entidades humanas y que de seguro se nos puede amar. Lo que es peor, en ciertos casos mantenemos una temática... UNA TEMÁTICA JAJAJA haciendo de cuenta que nuestro espacio creado con una estética que sus colores y links y puercoespines acompañan tiene que mantener un cierto tinte acorde a la faceta de nuestra diluída humanidad que estamos presentando.
Jaja boludo me cago de risa. Los blogs me hacen acordar a cuando tenía 13 o 14 y todos nos inventábamos algo por lo que estar triste en la vida porque la onda era esa, y así se manejaba mi grupo de amigos. Este es mi tercer blog en la vida y recién lo noto. Tambien noto que no voy a dejar de actualizar por el momento ninguno de mis dos activos hoy en dia, aunque me falta alma de blogger porque no le firmo a la gente, no tengo la constancia, no tengo la nadancia.
El pete está cinco pesos en todos los .blospo incluido este. Y mirá, tengo un puercoespín. Lo que sí, sea en blog petero o en una bolsa para vomitar, hay un disfrute en el escribir que nunca nadie me va a sacar. Proablemente muchos de los escritores publicados ni se lo hayan pusto a pensar por más básico que sea, pero se trata del hecho de que una lapicera y una idea me da el poder de crear algo que antes no estaba, y como lo hice con mis matices y mi letra nunca nada va a ser igual a eso en el mundo y qué lo parió. Por eso, uno como uno, incapaz de ver el cielo violeta siempre que quiera, agarra y crea un personaje que sí puede verlo violeta siempre que quiera. Les cabió. Eso me alegra, que en esto yo puedo cortar tomates en el aire y todo vale valeria valerina nerina merlina juega con tu comida merlina.
Me siento bienvenido, y cómo me voy a cagar de risa.

Detectives

2007-05-02T03:55:00.000-03:00

Una silueta corre a la otra en círculos alrededor del escritorio. Algo muy grave ha pasado evidentemente, pero detrás del vidrio que reza "Robert Padmann & Johnny Reinwein - Detectives Privados" todavía no sabemos nada con certeza nosotros los terceros -Hola, como le va? -Muy bien, fue ud. tambien atraído por el ruido? -Sí, asi fue. En todos los años en mi cubículo al final del pasillo nunca había escuchado tanto alboroto.
Hablando de Roma, un fichero causante de un sonido atronador es derribado de un golpe, seguido por una caravana de improperios por parte de uno de los detectives y el eco considerable por parte del otro, que no pretendía quedarse atrás. ¿Se daría a conocer la causa de tal conflicto?
-¡Y cuando te marches dile a la cualquiera de Molly que ia no quiero verla!
-Haz lo que quieras, idiota. Io tampoco la veré.
-¿¿Me estás diciendo que mi matrimonio fue decapitado por un simple affair??
-Tu matrimonio estaba en decadencia y tu lo sabes bien Ioni... esto no fue la causa, fue solo un síntoma.
-¡Creí que eras mi amigo Bobby! ¡Hubiese preferido morir baleado en un caso que seguir viviendo de esta manera y espero que lo sepas! Mi propia esposa, cómo pudiste acostarte con eia?! No Pensaste acaso en lo que io..?
-Pensé en todo, acaso crees que no? ¿Qué habrias hecho tu si una hembra candente se acercaba a tí a pedirte consuelo porque su esposo, aún teniendo la misma profesión que tu, no encuentra el momento para ir a su hogar a hacerla sentir como una mujer?
-¡No quiero escucharlo, no quiero escucharlo! Lárgate de aquí y iévate tus cosas, infeliz!
-Me iré, nunca volverás a verme..

¡Está saliendo! Inmediata adopción de una postura casual frente a los eventos (silbido.. silbido..) Acudir brevemente al bidón de agua para un dedal que calme la ficticia sed, mientras la puerta se cierra detrás del detective en plena ruptura de su sociedad. Su talón -utilizado para cerrar la puerta de un golpe- jamás olvidará la madera que hoy abandona en el portazo, mientras sus manos llevan las pertenencias que marcaron esos seis años.
Breve pausa. Dubitativa. El detective, nosotros los terceros, el plástico dedal de agua, su talón. Efectúa una media vuelta para nuestro asombro y se dirige nuevamente hacia adentro.
Adentro, la parte superior del sombrero de su socio apunta directamente hacia nuestros ojos, indicando que el devastado y corneado detective no dejó de mirar el suelo desde el portazo. Lentamente alza la cabeza, hacia su ex-socio ex-amigo, y hacia el vidrio a través del cual observamos.
-¿Por qué demonios volviste?
- ...
- ...
Tensión acumulada, las moscas se electrocutan al pasar entre los ojos de ambos detectives, con sus miradas cruzadas en un soslayo tal que ni el más hábil guionista de radioteatro sería capaz de idear... Una boca se abre parcialmente. Palabras serán pronunciadas y... Y... YYYYYY...
-Me olvidé una gilada.

Me come los ojos el sol panzón

2007-04-30T18:53:00.000-03:00

Les podría contar la historia del dia en que me quedé ciego, aunque temo tentar a los diablos de mi infortunio y perder ahora el habla.
Son las 3 de la tarde del mismo domingo lluvioso al que me someto siempre y Lorenita arroja los fideos en el agua en estado de ebullición, un estado que jamás alcanzaré eternamente postrado en mi elección anímica, la cual con el apoyo de todos vierto en mis alimentos desde una capsulita de dos colores. Cada día de mi vida le compro radicheta al señor que viene por las mañanas. La trae fresquita.. y una vez hecha la transacción procede a sentarse en el muelle con mi permiso y a tocar canciones que acarrean el sentimiento impreso en mi persona desde hace años ya.
Fue él, deberia contarles porque ha sido de las marcas mas profundas en este roble de mi persona, quien trajo aquel sentimiento con sus cuerdas pulsadas. Ese sentimiento... una forma extraña de ver la lluvia y el cielo, foránea diría yo. Lorenita me hizo notar un dia, si bien ella tambien es adicta al sentimiento, que es ajeno a nuestro código genético el hecho de manifestar así la dejadez y la tristeza. Lo recuerdo bien porque fue una noche en la que nos tallamos lo que uno significaba para el otro en francés, en mi omóplato ella, en su omóplato yo.
Lo que trajo el señor que vendía radicheta nunca nos dejaría.
Una vez me atreví a preguntarle donde había aprendido dichas artes de persistente y minimalista melancolía (el sol.. la luna.. la amada.. el antes y el interior asustado..) y me contestó que cada mañana de invierno hace 11 años esperaba llegar a un marinero mercante que escondía los cancioneros que encontraba por ahí en tierras lejanas (es que ya nadie los quería) y se los regalaba por su mero interés en la materia.
Ese mar que se dejaba rasgar por una proa de barco para traer simples inquietudes de autores lejanos fue lo que me unió a mi vendedor de radicheta. Unas noches del año pasado en las que Lorenita partió hacia el pueblo a suplir a una enfermera, el vendedor, junto a su hermano y yo festejamos nuestra oculta homosexualidad bebiendo vino sacramental y nadando en el lago sin ropas, luego de brindar solo alumbrados por los reflejos de nuestras copas -estrechadas por ambas manos en alto- con los destellos de nuestros ojos exaltados ante tanta aceptación.
Por fin teníamos nuestro lugar, y todo lo que habría sería sus canciones tristes, aquellas que jamás cuestionaré, ya sea por su falta de una sensación diferente o por la voz descascarada que fuere su avión de papel.
Lorenita nunca sabría nada, he vivido mentiras con éxito en el pasado y no será esta la excepción, me dije mientras buscaba una excusa para salir a caminar por el prado a las horas en las que el querido vendedor de radicheta toca bajo un árbol. Puse mi cabeza en su hombro y le pedí interpretara la tristeza más reciente, y simplemente dejé mi mirada escapar por entre los trigales y las zarigüeyas -aquellas blasfemas de cola adhesiva que no apreciaban el canto- cuando el dorado objetivo de mis pupilas lentamente procedió a decolorarse y mi corazón a latir fuertemente.
-¿Qué ocurre? -Dijo el vendedor
-Si es posible.. -dije tratando de no romper en llanto- he dejado de ver los colores.
-Oh, ¿Tan rápido?
-¿A qué te refieres?
-¿A qué me refiero? Son las canciones que interpreto, ellas nos llevarán a la crisálida. Pensé que lo sabías.
-Claro que no! Solo me sedujo la tristeza... era.. era algo que nunca había conocido antes!

Entonces el vendedor puso sus dos manos sobre mis mejillas y dijo "Yo siempre lo supe... ¿Acaso nunca pensaste en el por qué de que interpretáramos estas canciones cuando todo lo que hay a nuestro alrededor es gentil? ¿Nunca cuestionaste la enorme brecha entre la realidad que describe el canto y la que nos alberga?"
-No.. solo me dejé llevar -Contesté.
-Debí explicarte que el motivo de mi canto es mi deseo de sufrir lo que estás sufriendo ahora.. Estas canciones despojadas y tristes tienen la misión de encontrarnos el amor por medio de su lírica, es por eso que llegamos el uno al otro..
-... -Lo dejé continuar
-Y una vez alcanzado eso, habríamos de abandonar dicha tristeza hecha canción, por el simple motivo de que alcanzando lo buscado ya nada podría causarnos dolor.
-Y así es!
-Así es, pero acaso no seguimos cantando? ¿No seguimos poniendo en este mundo versos que lo acusan de injusto mientras a nuestro lado crecen las mas erguidas de las flores? Es la adicción al sentimiento de tristeza lo que suprimiría nuestros sentidos uno por uno. Y cómo deseo eso, cómo deseo ser uno con la esencia de las canciones! Ser el capullo malagradecido que capullo es porque todo lo bueno ignoró. Ahhh mi letargo anhelado... solo hubiera preferido que empezara a manifestarse primero en mí.

Me incorporé al borde del tropiezo a causa de mi visión en despedida, mientras dando la espalda al vendedor de radicheta me dí en fuga distinguiendo formas y relieves, camino hacia mi casa. Me recibiría Lorenita..? -MI CASA ES HERMOSA- así como estoy, incapaz de ver su belleza que por todo este tiempo permaneció a mi lado? -LORENITA ES TAN BELLA- Y mientras mis ojos inútiles comenzaban a derramar lágrimas de verdad (eran de verdad y todo!) el cáncer inevitable que estuve llamando todo este tiempo hizo presencia mordiendo mi nuca, justo a tiempo para verme desplomándome a los pies de la engañada y fiel Lorenita, representante ella de enormes alegrías que nunca tomé en cuenta. Alcé la cabeza con la intención de verla como última imagen, y justo cuando estaba por lograrlo, el sol extendió uno de sus brazos de brillantina para cegarme de una vez y por completo.
Adiós Lorenita, qué son todas estas inquietudes y miedos? Por qué he hablado todos estos últimos párrafos a esta gente desconocida y de esta manera tan poética? Si yo siempre fui un pelotudo sin vocabulario! ¿Quién ha hablado por mí? Lorenita... Lorenita! Ya no te veo, pero creo que ahora me quedo mu