"Natural disasters" -George Carlin

Yo lo veo de esta manera. Por siglos ya, el hombre ha hecho todo lo posible para destruir, toquetear e intervenir con la naturaleza. Arrasar con los bosques, minar montañas enteras, pescar más de la cuenta en los océanos, contaminar la atmósfera… por eso es que cuando la naturaleza contesta, de alguna manera golpeando en la cabeza y pateando las pelotas, yo lo disfruto.
No tengo la menor compasión para con los seres humanos, en absoluto. De hecho siempre que la humanidad enfrenta a un problema, ya sea este natural o auto impuesto, deseo que se vuelva peor. ¿No hay alguna parte de ustedes que secretamente desea que todo se ponga peor? Cuando ven un incendio enorme por la televisión ¿No desean que se expanda? ¿No les gustaría que se salga completamente fuera de control y queme seis condados? No hinchan por los bomberos, no es cierto? Es decir, no quiero que se lastimen ni nada, pero… que no me apaguen mi incendio. Es mi incendio. Es la naturaleza presumiendo y contestando. Me gustan los incendios.
¿Saben qué otra cosa me gusta? Esas inundaciones primaverales en el oeste. Es como el mecanismo de un reloj, cada primavera se inunda el medio-oeste. Pero me estoy dando cuenta, cada año es la misma historia: Inundación en el medio-oeste, la misma región con las mismas casas y misma gente, la misma puta gente! Y esta gente no se mueve, no se va a ir un carajo. Le ponen una capa nueva de pintura a la pared, cambian la alfombra y se vuelven a meter en la misma puta casa al borde del río en el llano y después se preguntan por qué carajo la abuela fluye calle abajo con su periquito parado en la cabeza. Cuarta vez, la misma cosa. Cuarta puta vez. No se aprende, no hay un proceso de aprendizaje en esta gente. Es muy difícil tenerles pena. Cada año la misma gente, los mismos robots… por ahí pataleando o remando, yendo a salvar una gallina. ¿Qué clase de vida del ojete es eso? “Bueno, a nuestros nenes les encanta acá” Y mientras tanto el de las noticias me dice “Las lluvias no han cesado en tres meses, los niveles del agua están más altos que nunca antes en dos siglos de historia, es imposible de contener y cualquier sistema de evacuación se vio saturado” y yo espero que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva de forma estable por cinco años, y después de eso durante diez años que esté nublado, con chaparrones de vez en cuando, y que el río nunca regrese a su caudal original sino que se transforme en un río nuevo, y que los límites de tres estados tengan que ser modificados, y los mapas tengan que dibujarse de vuelta y los Atlas se tengan que volver a imprimir… y que el sillón de nadie nunca se vuelva a secar del todo. Que por años y años cada vez que se siente alguien vaya a haber un PLOCH. ¡Dan, Linda, pasen! Tomen asiento. PLOCH, PLOCH. Me gusta eso. Soy un tipo interesante.
Siempre espero que por más pequeño que sea el problema original, siga creciendo y creciendo en proporciones enormes hasta que se salga completamente de control, y les voy a dar un ejemplo concreto: Digamos que un tubo de agua se rompe en el centro de Los Angeles, inundando una planta de suministro eléctrico, dejando sin luz todas las calles y paralizando el tráfico de toda la ciudad de manera que los vehículos de rescate no puedan pasar, y justo al mismo tiempo llega una de esas olas de calor que duran un mes, pero no hay electricidad y por ende tampoco aire acondicionado entonces las enfermedades empiezan a gestarse y gente comienza a morir en las calles, pero antes de que se mueran, los parásitos les empiezan a comer el cerebro y se vuelven mas locos que la mierda entonces todos juntos van y toman un hospital, pero el hospital no puede dar abasto con todas las muertes entonces esta gente viola a todas las enfermeras y le prende fuego al hospital, y las llamas los vuelven todavía mas locos entonces se ponen a apuñalar a los trabajadores sociales y a los recolectores de residuos. A todo esto viene un viento gigante y ahora toda la ciudad se prende fuego, entonces la gente que estaba sana se enoja con los enfermos y empieza a crucificarlos, los dejan ahí en la cruz, se prueban su ropa interior, esas cosas. Después todos fuman crack y PCP y empiezan a marchar hacia la municipalidad, donde le prenden fuego al alcalde, matan y violan a la mujer y se toman turnos para sodomizar a la estatua de Larry Flint. Y a esta altura… a esta altura pareciera que las cosas en cualquier momento se van a salir de control.
Entonces todos entran en pánico y tratan de escapar al mismo tiempo de la ciudad, se pisotean hasta la muerte, de a cientos a la vez, y perros salvajes se abalanzan para comer sus cuerpos y de a poco van seleccionando a los lentos y a los viejos de mierda, los agarran y los comen como diciendo “si sos un viejo de mierda no estés en el carril rápido, pasate a la derecha. Lentos y viejos de mierda, a la derecha”. A todo esto, los afortunados que de hecho lograron salir de la ciudad se sorprenden al ver que chispas enormes del incendio habían llegado a prender fuego a los suburbios, y los suburbios arden de manera incontrolable, y miles de casas idénticas tienen incendios idénticos que emanan humo idéntico, matando a las mamás futboleras idénticas y a sus idénticos hijos que se llaman Jason y Jennifer. Ahora el fuego se extiende hacia las zonas de granjas, y arde a 4000 grados Fahrenheit, creando miles de papas horneadas, y mientras esto sucede muchas de las granjas y ranchos explotan debido a los laboratorios de metanfetamina escondidos, cuyos químicos llegan hacia las orillas de los ríos y arroyos, contaminando el agua que luego los animales toman, para acabar re duros. Por ende osos y lobos completamente manija se abren paso por el campo en busca de gente para comer… aunque en realidad no tengan hambre. Y los fuegos toman los bosques, que se incineran furiosamente causando que hadas y gnomos y elfos salgan corriendo alaridando “Bambi murió, Bambi murió” y si, por fin.. el hijo de re mil puta de Bambi murió. Ahora todos los incendios se suman causando un infierno inter-estatal que achicharra una zona que abarca 12 estados, menos Utah, donde los mormones no permiten el fuego, y el incendio se traslada al oeste, cocinando el trigo, quemando al ganado, lo que produce… hamburguesas, de hecho. Elude el mississippi, en su camino matando a cientos de miles de hijos endogámicos, y ahora se abre paso hasta Washington D.C, en donde George Bush no puede decidir si esto es una emergencia o no. No puede… oh… es duro. No puede decidir porque Dick Cheney está preso. Entonces mejor se duerme una siesta. Se duerme una siesta, y apoya su cabeza vacía sobre la almohada que su mamá le regaló para navidad, y el fuego se mueve hacia Philadelphia, pero es fin de semana y Philadelphia está cerrado los fines de semana. Entonces el fuego se las toma hacia Nueva York, en donde la gente le dice que se vaya a la puta que lo parió, y el fuego obedece, obedece y entonces quema todo Connecticut y Long Island, matando a todos los ricachones de mierda de ahí y a sus campos de golf balinardos. Y mientras todo esto sucede, Canadá se estaba quemando por completo pero nadie se había dado cuenta. Ahora todo el continente norte americano está consumiéndose por el fuego, y las llamas se elevan creando un macrosistema incendiario de mega tormentas, alterando la formación molecular de la atmósfera y modificando las leyes de la naturaleza, el fuego y el agua se unen, rayos gama se disparan hacia todos lados creando nubes de plasma ionizado, relámpagos se extienden desde el polo sur hacia el aire, y el cielo se llena de… mierda verde. Y súbitamente, la tela del espacio-tiempo se rasga y el universo entero se parte en dos, y todas las personas muertas del pasado empiezan a caer por ese agujero: Babe Ruth, Groucho Marx, Pequeño Tim, Davy Crocket, Porky el chanchito, Janis Joplin, Adolf Hitler, mi tio Dave, tu tio Dave, los tíos Dave de todos. Un interminable caudal de tíos Dave cayendo por la grieta. Y todos los tíos Dave muertos se sientan alrededor de una mesa de cocina celestial. Prenden cigarrillos y empiezan a hablar. Hablan sobre cómo nunca tuvieron un respiro, sobre cómo sus padres no los querían y sobre que sus hijos fueron unos malagradecidos. Hablan de cómo el gobierno les cagó hasta el último centavo y de cómo nunca engancharon un buen trabajo. Dicen que los judíos eran dueños de todo y que los negros tenían un trato especial. Y el resentimiento empieza a brotar de estas personas, formando un arroyo de odio líquido, que gira y gira a medida que crece, y sigue creciendo y girando más rápido hasta que el odio líquido es más grande que todo el universo, y se eleva y explota! Dando luz a un trillón de estrellas… y cada estrella tiene un trillón de planetas, y cada trillón de planetas tiene un trillón de tíos Dave…
Y todos los tíos Dave tienen buenos trabajos, perfecta visión y zapatos que les quedan bien. Tienen buenas vidas sexuales, y servicio médico gratuito. Entienden el Internet y sus hijos los consideran copados. Y todos aman a sus vecinos… y cada semana sin falta, el tío Dave gana la lotería. Para siempre, por los siglos de los siglos cada tío Dave tiene un boleto ganador… y por fin, de una vez, el tío Dave está feliz.
¿Ahora ven por qué me gusta cuando la naturaleza se desquita con los humanos?

La curiosidad revivió al Gato

Hace un par de días recordaba uno de los tantos programas que se pasaron en la semana tras la muerte de Jorge Guinzburg. Este más precisamente era una repetición de la última vez que estuvo en Tiene la Palabra, en TN. Algo que me quedó muy grabado, que como lo dijo lógicamente en vida, no lo habría pensado con la connotación escalófrica con la que lo pienso ahora, fue lo siguiente. Dijo que en el cielo, según su concepto de cielo, debería haber fútbol porque él ama el fútbol y querría jugarlo en su hipotético paraíso. Que si se trataba verdaderamente de recibir una estadía en un lugar donde están las cosas que le hacían a uno feliz, entonces caía en la cuenta de que cada cielo sería diferente, o que cada uno en su defecto vendría a tener su propio cielo. Ahí fue que dijo "Sin embargo mi mujer no disfruta el fútbol, y a raíz de eso yo tengo que caer en la cuenta de que el cielo nos separará".
Eso fue muy loco y me dejó espiraleando en un embudo de preguntas o teorías sobre el post-mortem, que si bien hay un porcentaje de mi mente que contempla la posibilidad de que solo sea que tu cerebro se apaga y punto, todo lo que fuiste, amaste y recolectaste desaparece, tengo otros zodapes de mi cabeza destinados a otras teorías, con un cierto dejo de anhelo.
Un sujeto místico que consultó un amigo mío una vez, que te abre tu registro y te da información sobre tus vidas pasadas que tienen incidencia en la actual, le dijo que al morir de hecho sí te reencontrás con los que perdiste... sin embargo a la vez nos habla de vidas pasadas y eso nos hace calcular que hay vidas próximas. Mi concepto más elaborado de cielo, o paraíso en estos días vendría a ser, que al morir uno se encuentra con todos aquellos ya fallecidos, que lo reciben (con un aplauso sería lindo, como en el último capítulo de Evangelion.. ejem) y se logra conocer a todos aquellos a quienes en vida no se pudo, como por ejemplo al padre de mi abuelo, o al abuelo de mi abuelo, en incontables casos más, y con todos poder ataviarse en miles de historias y anécdotas, y eligiríamos para ello movernos con el cuerpo de la época de nuestras vidas que más añoremos.. o en una de esas nos reconoceríamos por la esencia. No se si las esencias tienen cara.
Ahora, yo también llegué a la conclusión siguiente. En la libertad total de un paraíso, debería estar la elección de cumplir las más locas fantasías, ya sea ahí o en una nueva vida terrenal. O bah, no fantasías, pero hay un límite de caminos a recorrer durante una vida y es muy probable que mas de un alma quiera volver y emprender aquellas otras cosas que no pudieron emprender. En una de esas si le pasás unos mangos a alguien hasta puedas tramitar un poco la clase de cuerpo que tendrás para esa nueva aventura..
Yo, al igual que Jorge, disfruto del fútbol. Fue muy importante para mí y casi podría haberlo jugado profesionalmente si no fuera por mi incapacidad de seguir una rutina por taaantos años. Si, soy un poco como Ariel Minimal que en el fondo es ese 7, pero yo no jugaba de 7. Ahora por mi edad, (es increíble lo duro que es esto, solamente decirlo) tengo que esperar a una nueva vida para poder jugar al fútbol a ese nivel. No solo eso, no es que solo me interesa jugar al fútbol. Me interesa volver a ser argentino y jugar ESTE fútbol y no otro. Nada de nacer en Brasil, me entendés? O en Alemania. Aunque tengan más copas, yo no me quiero llamar ni Otto ni Ulrich ni Wagner Poronguinho Dos Santos. Cuando pensé acerca de ese sentimiento de pertenencia que tiene mi alma... caí en la cuenta: Uh, mirá si cuando acaba tu vida, te cierran ese mundo y te arman otro? Con otros países, con todo otro display de giladas, y con un nuevo sentido de pertenencia o un nuevo sentir nacional para tu alma. Yo no quiero, yo quiero este.
Una vez mi primo me dijo que quería tanto a su mamá que en su próxima vida cree que va a acordarse de ella. Eramos re chiquitos, me acuerdo. No se podrá meter en una bolsa todos los cometidos o proyectos de tu alma para que te manden a la nueva vida con ellos? No será eso lo que sabemos cuando somos bebés? Yo creo que los ojos de un bebé demuestran que ese pequeño ser sabe todo acerca de la vida, de verdad lo creo. Es porque están tan cercanos al origen de la vida, que son quienes más saben todo. TODO, TE DIGO. Entonces cuando les metemos un sonajero en la cara o unas bostas giratorias de tinky winky arriba de su cuna, es cuando les estamos reemplazando toda su todidad sabia, por un nuevo idioma y una ignorancia, que es la del mundo que conocemos como mundo. Si el bebé tiene suerte y se aferró a su bolsa de proyectos que tenía antes de nacer, entonces puede que recuerde todo aquello y lo haga, o que la vida misma lo dirija hacia esos proyectos y hacia el hecho de que decida no abandonar el puto fútbol. Para el próximo cuerpo de bebé que habite, quiero una bolsa con ese proyecto, el del fútbol.

Tengo que agregar que pensé en cual sería la reacción de mis familiares en el cielo al decirles que quiero volver porque (yo me siento diego milito y) tengo que ir a jugar al fútbol. Imaginate que te reencontrás con la gente que te quiere, y ellos ven que al tener la opción de volver y dejarlos, la tomás. Te dirían "Eh, me dejás acá re fantasma" Pero de verdad creo (nuevamente) que si eeeees un paraíso entonces tendrías un tiempo infinito para estar con la gente, vivir las historias, conocer a quien quieras, tener tus reencuentros, y ahí recién despues de eso... decidir revivir.
Espero que mi familia entienda mi curiosidad..

Un chivín

Acá hay subidas algunas cosas que canto, en audio "en construcción" claro.



http://www.myspace.com/oniricamenteguachopistola

de qué me sirve esta gente

Furia, temblor, bdwua, resentimiento. Recursos de los que podría empezar a abusar dentro de seis palabras. Toda la semana tirando monedas en el sapo de tu cerebro, pensando que tal vez algunos de los fuertes monedazos hayan dejado una muesca al menos, algo que todavía lata en tu memoria mañana o pasado, o no se hijo de puta, en vez de comprarte un kayak o una sunga como la de Rafael Nadal andá y comprate una puta memoria fotográfica, te parece?
Pero claro, hay que hablar FUERTE FUERTE o sino vos nada, debe ser porque no soy un celular o algo que te mecaniza instantáneamente, con esas cosas estás de taquito.
Cuando yo ranchee en mi choza insoplable por ningún lobo, caso hipotético de una visita tuya, me llegás a tratar de acomodar una puta solapa de la camisa porque no te gusta, y te saco a patadas en el culo lleno de males que pudiste prevenir pero no lo hiciste porque vos sabés lo que tienen que hacer los otros, lo que tenés que hacer vos no. Te puedo fletar de mi choza aunque alarides que yo hoy tengo esa choza porque vos me pagaste tal cosa y cual otra y porque INSISTISTE por mí, porque sino yo.. yo no hacía nada, seguro. Y ASÍ TE PAGO! OH. Lo primero que voy a hacer es escribirte un cheque y que te lo metas bien en el ojete, si evidentemente tan importante es eso para vos, evadiendo tu mente frente a la televisión, imaginando cual va a ser tu respuesta cuando quien te habla va por la mitad de lo dicho, moviendo la pata como loco casi como si quisieras salir rajando porque el momento familiar te supera, y encima sabiendo que el dia que nadie te necesite vas a estallar de lo inservible, mr. enanito proveedor macho man reprimido. Y te vas a morir, pelotudo, si, te vas a morir tirando manotazos para labrar una no se que mierda, que no vas a llegar a disfrutar, que creés que te vamos a agradecer y no. Conseguite el bienestar que vos quieras, todo bien, ya te perdiste de estar con nosotros en los años en los que un hijo se banca a su viejo, asi que ahora fijate que hacés porque aunque te compres todo el más caro pegamento de familias ya nos fuimos a la mierda y lo mejor de dejarte afónico, de dejarte sin ni una pizca de voz, es que en UNA DE ESAS te obligue a escuchar a otro ser humano.

La Farra

Hoy me levanté con 90 kilos de menos
Mi cabeza es una ciudad de cosas que creaste en forma de sur. Una ciudad sin ambulancias pero con mucha enfermedad, una ciudad que amás y de la cual no podés ver detrás. Yo armo un edificio que es tu vida y es de fotos en su totalidad, y las ventanas de la planta baja engañan a los peatones que se acercarán a utilizar el reflejo para peinar su cabello. No es su imagen lo que verán.

Necesito ir adonde se enferma la muerte. Denle algún feriado, quiero un ciclón de polen.
Quiero la navidad que alojó una cañita voladora en tu corazón.
Me quiero ir de farra con vos. Elegite tu cuerpo del año que quieras, paseemos.

Necesito el consuelo de no ser nunca yo
Quien baje a la sala, desnudo y con corbata
Para darme cuenta que dijo "partí"
Que es la vida que nos alcanza, a Celeste Carballo y a mí

Está muriendo

Todos egoístas, con el "se nos murió". Porque una persona no se te muere, solo se muere en cuanto a la relación entre sí misma y el mundo, y nada puede hacer. Lo último que pasará por la cabeza del que "se te murió" será que te está cagando a vos. Si te está cagando no lo puede evitar (igual que en la vida). Simplemente está muriendo.

R. P.

"Supo que moriría joven cuando a sus 13 años, tuvo una crisis de mediana edad"