Esta piedra era el corazón tambaleante de alguien. Me siento sobre ella y veo hacia adelante hasta que llegue Joaquín del kindergarten, donde nadie sabe pronunciar su nombre. Por eso se que al verlo aproximarse lo encontraré herido de palabras infantes, palabras crueles sin mente formuladas en cabezas que algunos creen, no conciben el mal. Atrás están armando una casa en el árbol, te dejo mi lugar en la piedra para ir a ver, y vos observá y aprendé del vaivén sin fin de las hojas de los árboles, tiemblan como piernas atrapadas bajo escombros. Sobre ellas vos posarás tus ojos intuyendo que la muerte aún anda cerca, esperando para preguntarle sobre cosas como ésta. Pero no hermanito, de verdad creíste que ella seguiría por estos páramos? Tiene tanto trabajo por hacer y no hay tiempo que perder, tendrás mas suerte encontrando a Dios o a Papá Noel. Lo mismo yo no puedo decir, supe que moriría joven cuando a mis trece años tuve una crisis de mediana edad. Pero vos, hermano, vos vas a brillar. Como un cielo poniéndole sombrero a una tierra sin ciudad.
Aquí nos trajeron a crecer débiles, y desnudos. Sin embargo si abro la tranquera, puedo tambien perder la cabeza frente a vecinas con labios de menta. Yo soy el amo de la casa en lo alto, permítame presentarme. El mayor de siete hermanos, orígenes evangélicos y venezolanos. No temas en estrechar mi mano pues no hay riesgo de contagio, mi final será mio y mio solo, ya me despedí en cartas que dejé en un pozo, los chicos llegarán a ellas con pezuñas cubiertas de tierra. Hay un mensaje para cada uno.
Sabé que no pienso en aquello en este momento, me pierdo en los brackets brillantes de tu silencio. Imagino que expulsamos chispas por medio de un beso, y cuando dejemos de lado la dolencia de nuestra ortodoncia te propongo unirnos en la más suave de las uniones. Uno de mis fantasmas nos atará por siempre a una hora en la que nadie sospeche, los testigos serían los que vos encuentres. Estatuas de cera que esconderíamos luego, borrando evidencias de este pacto de fuego.
Mis padres? Pues fueron a la guerra por diversión. Y si la radio informa que esta república déspota con éxito anexó a aquellas otras pequeñas, comeré una manzana y me iré a cazar. Pronto volverían de batallar y yo podría volver a mis días de hijo mayor, dejaría de lado el pulmotor que a los chicos mantiene despiertos con la ilusión de aliento de madre. He sido amor de repuesto y una estatua vigía con la escopeta entre manos frías.. tal vez mi viaje se extienda a la ciudad, tal vez mi viaje se extienda a la ciudad.
Como un haz de luz controlaré el brat pack, encontraré en píldoras formas nuevas de jugar, y si colapso en el suelo de un vi ai pí voy a pedir por favor que me dejes ahí. No querría despertar en los brazos de un patova, en tu custodia impulsada por amar, otra vez en el cobertizo al que le decíamos hogar. Si no supiera de un pronto final te llevaría a la premier de the breakfast club, con intenciones serias, con intenciones serias. Pero en tu vientre caliente hay soles que cuidar, con las manos en megáfono les susurrás canciones de cuna que te presté de mis anhelos, de esas que me gustaría un día terminar. "Vos un sombrero con plumas violetas, yo una camisa leñadora de franela, y tomemos la ciudad mi amor, al menos por hoy. Que mis hermanos vean luces hasta que los ojos digan No, y adentrémonos en la crema, mimeticémonos con las putas, hablemos con Joan Rivers y fumemos junto a la luna."
Necesito que me chupes la herida ahora, fui picado por una víbora. Si no andás cerca no importa, puedo caminar por las playas de California, hasta que me baje el efecto del veneno, hasta que se instale el efecto del veneno. El mar tiene el color de una lengua ahogada, rescindo mi contrato y la herida se torna salada, y voy a arropar a mis hijos en la arena, y voy a deshacer mi cabeza contra el risco, porque el aire que entró a mis pulmones, al salir ya nunca volverá a ser el mismo.
Fin.
viernes, 19 de diciembre de 2008
viernes, 21 de noviembre de 2008
Lista para el súper
Tengo dias buenos y dias malos, duran 2 horas cada uno aunque los malos se sienten como 1400 o en una de esas eso es lo que duran y a mí ya se me rompió el relós. El rolés. El relóoooos. Tristes cenas solteras hacen cola para pasar por mi vida, como lo que son, una pasajerísima reunión con comida con la que jugar a que soy godzilla rroooaaarrr te re cabió japonés, que andás corriendo por la calle no ves que viene el mostro? Bdwuaa ustedes me crearon con su radiación, ahora les voy a bardear toda la ciudad y se van a quere re mataaaa, de última apagamos la luz y nos agarramos todos a las piñas, pero debo advertirles que me estoy entrenando para una guerra que seguramente no va a venir nunca o que si llega no me entero porque estaba en casa y vengo acumulando latas de alimentos bajo el sobaco, no tengo sótano porque no tengo pánico, no vengo esperando desde siempre un desenlace atómico. Esta historia yo la conozco, alguien la escribe admirando al chiflado que prometía tanto, cuando muere de tristeza sale en el noticiero de Santo, ponen música emotiva y alguno rompe en llanto pero no dura mucho rato porque la televisión es tirana, y al señor difunto la gente lo dejaba en su casa con paredes acolchonadas, sus viejos lo cuidaban llevándole gaseosa, playboys y algunas empanadas, ya conocen las mañas de sus crisis noctámbulas. Corridas a la clínica, le hablan las gallinas, le dicen "se ve, se siente, matemo al presidente" y él quiere, les juro que él quiere.
Tu cara es una de las que sigue dando vueltas a la hora de masturbarme, cuando acabo grito el nombre de mi imaginación (Clotilde) porque creo que de alguna manera yo te inventé. Jamás te había cruzado, donde estabas? Qué tenés que hacer los próximos sesenta años? Yo te amaría mas que cualquier Carlo' y por estos dias creo que sos un holograma hecho para apedrear mi corazón con imágenes que yo se que ocurren, cosas que se que hacés pero nunca las pude ver desde mis ojos porque no hubo tiempo para parpadear siquiera, de verdad que el calor en el mundo no existe a menos que se me de por desayunar una llamarada. Igual el fuego no existe en el espacio y donde mas podría estar yo si no es ahí? Verdaderamente lo siento así, esto es el espacio E'TERIOR, la E'TRATÓSFERA y yo soy el re A'TRONAUTA pero me dejás que te diga algo? Vos un dia vas a enamorarte de mí. Te lo extiendo como una promesa sin veneno alguno, no lo digo con un tono vengativo relacionado con el hecho de que ahora no lo estés. Confiá en mí, es lo mejor, yo voy a hacer que los colores danzen para vos siempre, sin necesidad de poner ácidos bajo tu lengua, cada dia podría ser de 1400 horas buenas, o puede ser que se me rompió el relós, pero tu amor lo arregla. De verdad que lo arregla. Quiero llorar sin límite cuando no estás y hundir la provincia con un tsunami de sal. Por qué tengo que desear viajar porque la presencia de todos nosotros en el mismo lugar me inspira a partir? Soy un arquitecto fallido porque construyo todo en torno a vos, realmente debo agradecer que me hacés crear cosas que mostrarle al mundo, quiero que estés siempre a mi lado en serio, y si no llegaras a poder (que no pase, vení vení yo te amo toda) creo que al menos podría servir lo que creé para que alguien quiera tener mi mano en su mano, sonriendo por lo que hago, y hoy por hoy no se qué hago. Es el viejo "te voy a cuidar, ni se qué hacer con mi vida" pero por qué nunca me da la sensación de que estás feliz del todo? Yo tuve ese sueño en el que nuestros cuerpos coincidían mejor que ninguna otra cosa en el mundo, creo que es cierto. Creo que las cosas que considero que deberían suceder, si sucedieran, el mundo iría por un buen camino. Yo no le deseo mal a nadie, solo creo que los destinos se van a ordenar tarde o temprano y quiero ayudarlos para que ya ya mismo me golpees la puerta con la manito escrita como siempre tuc tuc YA VOY YA VOY y gente quedará sola como lo he quedado yo alguna vez, pero juro que todos tendrán una segunda casa donde caer y ser felices, y yo no la tengo, te aseguro que no la tengo. Es un mundo impar como en una cancion de Bochatón ("estoy tan devastado, la luna está de pepa, estoy manija de comida, me voy a hacer un sánguche de puréee") y puta madre, algo, algo tiene que pasar porque yo te amo.
Tu cara es una de las que sigue dando vueltas a la hora de masturbarme, cuando acabo grito el nombre de mi imaginación (Clotilde) porque creo que de alguna manera yo te inventé. Jamás te había cruzado, donde estabas? Qué tenés que hacer los próximos sesenta años? Yo te amaría mas que cualquier Carlo' y por estos dias creo que sos un holograma hecho para apedrear mi corazón con imágenes que yo se que ocurren, cosas que se que hacés pero nunca las pude ver desde mis ojos porque no hubo tiempo para parpadear siquiera, de verdad que el calor en el mundo no existe a menos que se me de por desayunar una llamarada. Igual el fuego no existe en el espacio y donde mas podría estar yo si no es ahí? Verdaderamente lo siento así, esto es el espacio E'TERIOR, la E'TRATÓSFERA y yo soy el re A'TRONAUTA pero me dejás que te diga algo? Vos un dia vas a enamorarte de mí. Te lo extiendo como una promesa sin veneno alguno, no lo digo con un tono vengativo relacionado con el hecho de que ahora no lo estés. Confiá en mí, es lo mejor, yo voy a hacer que los colores danzen para vos siempre, sin necesidad de poner ácidos bajo tu lengua, cada dia podría ser de 1400 horas buenas, o puede ser que se me rompió el relós, pero tu amor lo arregla. De verdad que lo arregla. Quiero llorar sin límite cuando no estás y hundir la provincia con un tsunami de sal. Por qué tengo que desear viajar porque la presencia de todos nosotros en el mismo lugar me inspira a partir? Soy un arquitecto fallido porque construyo todo en torno a vos, realmente debo agradecer que me hacés crear cosas que mostrarle al mundo, quiero que estés siempre a mi lado en serio, y si no llegaras a poder (que no pase, vení vení yo te amo toda) creo que al menos podría servir lo que creé para que alguien quiera tener mi mano en su mano, sonriendo por lo que hago, y hoy por hoy no se qué hago. Es el viejo "te voy a cuidar, ni se qué hacer con mi vida" pero por qué nunca me da la sensación de que estás feliz del todo? Yo tuve ese sueño en el que nuestros cuerpos coincidían mejor que ninguna otra cosa en el mundo, creo que es cierto. Creo que las cosas que considero que deberían suceder, si sucedieran, el mundo iría por un buen camino. Yo no le deseo mal a nadie, solo creo que los destinos se van a ordenar tarde o temprano y quiero ayudarlos para que ya ya mismo me golpees la puerta con la manito escrita como siempre tuc tuc YA VOY YA VOY y gente quedará sola como lo he quedado yo alguna vez, pero juro que todos tendrán una segunda casa donde caer y ser felices, y yo no la tengo, te aseguro que no la tengo. Es un mundo impar como en una cancion de Bochatón ("estoy tan devastado, la luna está de pepa, estoy manija de comida, me voy a hacer un sánguche de puréee") y puta madre, algo, algo tiene que pasar porque yo te amo.
Payada para Ermindo Onega
Desde aquí me dirijo a vos, querido Ermindo. Pareciera que tu nombre por siglos no fuese dicho, otra prueba más de que siempre el que ha ganado es quien escribe la historia que tenemos en las manos. No se si entre mis manos pero seguro que bajo mi piel tengo yo a tu recuerdo, y que ni el menos cuerdo te tildaría hoy de algo que no fuese "finísimo pelotero". Chiflado sin fin por la San Martín cuando el monumental estaba embrujado, exigido por once al no lograr campeonato. Peso pesado para la espalda de uno solo, que de gallina no tenía una pluma, pero con la ligereza de una, la número 10 portaba. Y cuántos se hundieron en el suelo por el peso de esa casaca, que llevaste pegada en sus dos más hermosas estampas. Hablo de la de todos, con sus verticales celestes franjas, y la que te identificó, con la gloriosa diagonal banda. Gran Ermindo, sinónimo del juego lindo y enlace brillante, de teledirigidos pases hacia tu hermano y Pinino. Qué mejor lenguaje que una pelota de gol, directo a los pies de uno como vos. Algún artillero del semillero, que inflando redes preocupaba con anticipación de una semana a todo rival que al próximo domingo River Plate enfrentara. Peor suerte tuviste que Angelito o el gran Walter Gómez. Inexplicable el motivo del que no sean los tres campeones, pero dejame decirte que no hay duda en los corazones: A veces se da cátedra y se queda bien parado, pero puede que al final siempre mejor otro ha jugado. Jamás te faltó a vos ningún centavo para el mango, de eso estoy seguro y hoy por algo he recordado, que a un señor nacido en casa se le debe un gran aplauso y un lugar en aquel trapo que flamea en la Belgrano, el que saluda a los mejores que por Núñez han pasado.
Querido Ermindo, es mi gran miedo que seas olvidado, una vez que ya no existan los que te vieron jugando. Es por eso que a mis hijos dejaré yo este legado, que recuerden que por amor al juego su padre ha investigado los registros del pasado hasta el día del presente, en el que no se aliena su sentir, sea quien sea el presidente de la Europa en Argentina, la casa del team que con nuestra selección comparte premisa, aquella de las tres G que acostumbra a las pupilas a ganar jugando bien, y a vivir del buen pie como si de aire se tratara. No quiero recordar el final de tu historia, digamos solamente que viajabas a dar clases, a indicarle a unos pequeños el camino hacia la gloria, pero qué ironía que se lo llevara una ruta cualquiera a uno como vos que transitaba tan maravillosa senda. Daniel y tu mujer estuvieron con vos, un prematuro adiós a tu ronca voz, y se iba para siempre una forma de tratar al balón. Yo nunca la ví, me lo perdí por una década o dos, pero bien que si me cruzo un vitalicio en los pasillos, tendrá parva de historias para contar sobre Ermindo. Las cámaras no estaban tan encima en esos días, viste que ese lente mágico todo glorifica. Pero vos, creo yo, descansás tranquilo. A veces imagino que a cada gol de campeonato vos desde allá le das un empujoncito, y mirá si habrás ganado, que lo que en campeonatos River ha logrado, difícil sería que fuese igualado. De todas formas el número podría ser tranquilamente cero, como en esos dieciocho años que transitaste de lleno, y si de resultados se tratase hubiese estado vacío ese templo donde siempre algún iluminado nace. Hoy se trata de vos, Ermindo Onega, de la mano de uno que no te niega y sus ojos resfriega si un día próximo ve a alguno que a los talones te llega. Quien te canta no gambetea ni a un cono, pero las glorias las percibe y las sabe parar de pecho, es por eso que te estrecho la mano en una imagen soñada, un saludo a un crack de parte de un tronco. Te regalo esta payada, adiós querido Ronco.
Querido Ermindo, es mi gran miedo que seas olvidado, una vez que ya no existan los que te vieron jugando. Es por eso que a mis hijos dejaré yo este legado, que recuerden que por amor al juego su padre ha investigado los registros del pasado hasta el día del presente, en el que no se aliena su sentir, sea quien sea el presidente de la Europa en Argentina, la casa del team que con nuestra selección comparte premisa, aquella de las tres G que acostumbra a las pupilas a ganar jugando bien, y a vivir del buen pie como si de aire se tratara. No quiero recordar el final de tu historia, digamos solamente que viajabas a dar clases, a indicarle a unos pequeños el camino hacia la gloria, pero qué ironía que se lo llevara una ruta cualquiera a uno como vos que transitaba tan maravillosa senda. Daniel y tu mujer estuvieron con vos, un prematuro adiós a tu ronca voz, y se iba para siempre una forma de tratar al balón. Yo nunca la ví, me lo perdí por una década o dos, pero bien que si me cruzo un vitalicio en los pasillos, tendrá parva de historias para contar sobre Ermindo. Las cámaras no estaban tan encima en esos días, viste que ese lente mágico todo glorifica. Pero vos, creo yo, descansás tranquilo. A veces imagino que a cada gol de campeonato vos desde allá le das un empujoncito, y mirá si habrás ganado, que lo que en campeonatos River ha logrado, difícil sería que fuese igualado. De todas formas el número podría ser tranquilamente cero, como en esos dieciocho años que transitaste de lleno, y si de resultados se tratase hubiese estado vacío ese templo donde siempre algún iluminado nace. Hoy se trata de vos, Ermindo Onega, de la mano de uno que no te niega y sus ojos resfriega si un día próximo ve a alguno que a los talones te llega. Quien te canta no gambetea ni a un cono, pero las glorias las percibe y las sabe parar de pecho, es por eso que te estrecho la mano en una imagen soñada, un saludo a un crack de parte de un tronco. Te regalo esta payada, adiós querido Ronco.
lunes, 22 de septiembre de 2008
Carta a Catherine Fulop
Querida Cathy. Hace ya un año que sigo tu programa religiosamente, y solo he conseguido sacar mucho músculo en la mano derecha... qué es lo que estoy haciendo mal?
domingo, 21 de septiembre de 2008
All you need is love (Pero si lo consigo salgo rajando)
No, no creo en el dia de la primavera. Y es mas, me voy de viaje el 21 de Octubre en plena estación, a un lugar en el que reinará el otoño por esas fechas. Extirpo parte de mi primavera y vivo dos otoños en un año, y soy un piola bárbaro.
En vez de asignarle un dia del año a un "algo bueno" específico, como para que aquellos que lo tienen se sientan festejados por lo menos una vez al año, cuando se los debería recompensar o mínimamente tratar bien todos los dias, por qué no tenemos buenos valores directamente y que cada día sea en cierta medida el día del maestro, el del fletero, el del historiador de paddle olímpico, el del relojero y el de la porooo'tituta? Eh? Por qué? Te lo dejo para que lo mastiques un rato mientras jiponeás diciendo que el amor esto y lo otro y salís rajando el día que te lo traen en su forma mas pura. Es que no te gustó porque "venía simple y sin problemas". El día de la primavera es como irse a parís o nueva york a enamorarse. Si no te podés enamorar bien en tu país, no vas a poder en otro lado, jaja.
En vez de asignarle un dia del año a un "algo bueno" específico, como para que aquellos que lo tienen se sientan festejados por lo menos una vez al año, cuando se los debería recompensar o mínimamente tratar bien todos los dias, por qué no tenemos buenos valores directamente y que cada día sea en cierta medida el día del maestro, el del fletero, el del historiador de paddle olímpico, el del relojero y el de la porooo'tituta? Eh? Por qué? Te lo dejo para que lo mastiques un rato mientras jiponeás diciendo que el amor esto y lo otro y salís rajando el día que te lo traen en su forma mas pura. Es que no te gustó porque "venía simple y sin problemas". El día de la primavera es como irse a parís o nueva york a enamorarse. Si no te podés enamorar bien en tu país, no vas a poder en otro lado, jaja.
miércoles, 17 de septiembre de 2008
Ahora entiendo el propósito de la prostitución
He publicado esto en El Cronista de Fia(s)conia:
"Se busca mina celestial que no sea traumi ni padezca de ningún impedimento emocional o mental a la hora de exteriorizar el afecto, falta del mismo, intenciones de irse o quedarse, o que no le gusta la comida. Que no tenga amigos hombres (y en el caso de que tenga, que sean abiertamente homosexuales) y por último, en el caso de tenerlos, que acuerde conmigo en el hecho de que la única razón por la cual sus amigos hombres heterosexuales no están dentro de ella en este momento es solo porque ella no lo propone. Que tenga valores, ideas musicales, emocionales y futbolísticas similares a las mías. Que si me agarra, me deje sin poder caminar por una semana y que tenga una disposición que me permita a mí lograr exactamente eso mismo en ella. Que pase conmigo por un prolongado pasillo/alfombra roja de mis anteriores amores y sus nuevos acompañantes, para detenerse junto a mí frente a cada uno de ellos, y esbozar ella una sonrisita de "ja, son unos pelotudos!" que haga mella en los tórtolos para luego seguir adelante. Que deje notitas por la casa diciendo que vuelve más tarde de lugares que ella inventa en el momento para hacerme reír, y que en realidad signifiquen que está agachada atrás de algún mueble para pegar un salto y tacklearme. Que no se ande haciendo piercings o cortes de pelo o teñidas constantes como una nena que no encuentra su forma definitiva y carece de una imagen mental fija de ella misma, como para buscar algo, como para atraer la mirada de alguien a quien de todas formas no sabrá aprovechar. No. Que sea ella. Que tenga muchos libritos de Mafalda y lea a la misma velocidad que yo, permitiendo así que juntemos la cabeza, pasemos las páginas y nos riamos al unísono. Que tenga un trabajo que la haga feliz, que no le consuma absolutamente todo el día sino lo necesario para que el reencuentro a la noche en casa se sienta adecuado, como que un minuto más de no vernos nos podría haber empezado a molestar. Que lea esto y no le parezca que soy un forro de antemano, ni que soy un re tierno porque ninguna es cierta. Que compre este diario en el camino desde un sitio que la encuentra al amanecer, hasta otro punto que la encuentra a la tarde escuchando música de ukeleles malignos adentro de su propio corazón y preguntándose qué hay en los clasificados, y si no podrá encontrar ahí un aviso que le suene casi perfecto, un aviso que ella pueda completar. Pero claro, es muy difícil. Por eso ahora entiendo el propósito de la prostitución.
"Se busca mina celestial que no sea traumi ni padezca de ningún impedimento emocional o mental a la hora de exteriorizar el afecto, falta del mismo, intenciones de irse o quedarse, o que no le gusta la comida. Que no tenga amigos hombres (y en el caso de que tenga, que sean abiertamente homosexuales) y por último, en el caso de tenerlos, que acuerde conmigo en el hecho de que la única razón por la cual sus amigos hombres heterosexuales no están dentro de ella en este momento es solo porque ella no lo propone. Que tenga valores, ideas musicales, emocionales y futbolísticas similares a las mías. Que si me agarra, me deje sin poder caminar por una semana y que tenga una disposición que me permita a mí lograr exactamente eso mismo en ella. Que pase conmigo por un prolongado pasillo/alfombra roja de mis anteriores amores y sus nuevos acompañantes, para detenerse junto a mí frente a cada uno de ellos, y esbozar ella una sonrisita de "ja, son unos pelotudos!" que haga mella en los tórtolos para luego seguir adelante. Que deje notitas por la casa diciendo que vuelve más tarde de lugares que ella inventa en el momento para hacerme reír, y que en realidad signifiquen que está agachada atrás de algún mueble para pegar un salto y tacklearme. Que no se ande haciendo piercings o cortes de pelo o teñidas constantes como una nena que no encuentra su forma definitiva y carece de una imagen mental fija de ella misma, como para buscar algo, como para atraer la mirada de alguien a quien de todas formas no sabrá aprovechar. No. Que sea ella. Que tenga muchos libritos de Mafalda y lea a la misma velocidad que yo, permitiendo así que juntemos la cabeza, pasemos las páginas y nos riamos al unísono. Que tenga un trabajo que la haga feliz, que no le consuma absolutamente todo el día sino lo necesario para que el reencuentro a la noche en casa se sienta adecuado, como que un minuto más de no vernos nos podría haber empezado a molestar. Que lea esto y no le parezca que soy un forro de antemano, ni que soy un re tierno porque ninguna es cierta. Que compre este diario en el camino desde un sitio que la encuentra al amanecer, hasta otro punto que la encuentra a la tarde escuchando música de ukeleles malignos adentro de su propio corazón y preguntándose qué hay en los clasificados, y si no podrá encontrar ahí un aviso que le suene casi perfecto, un aviso que ella pueda completar. Pero claro, es muy difícil. Por eso ahora entiendo el propósito de la prostitución.
lunes, 21 de julio de 2008
Bichito
Gambeteando a la basura en la vereda, es lo único que queda. Carteleras no me frenan, incapaces de atrapar a mis retinas con sus ansias niñas, de escaparle a la pegatina que las logró sepultar. Las tapan afiches de cantores con fetiches, tributo a Sabina por tal, tributo a Serrat por aquel, tributo a Miguel Mateos por... Miguel Mateos, y en sus rodillas piden al cielo, a la biología, el don de la melodía, que sus laringes se transformen en las laringes de esos hombres (niñooo, ya dejaa de jodeer con la pelootaaa) Yo no nací de un repollo ni tras un parto, emergí de un callo en los dedos Django, con el cordón umbilical en mi mano, lo llevo porque es mi tallo de humano, y me une a mi madre de jazz gitano - eeeeeeraaamos chiiiicos y meeeee dijiiisteeee quee queríaaaas taaaanto a tu mamáaaaa que te ibaaas aaa acordaaaar de eeellaaaa.. eeee-ee-een oooootra viiii-daa-aaa-aaa..
Dejo tibia una butaca en la centenario media, todo el aire alrededor de ella se trenza y espesa, arremete como un puño cruzando las estrellas, está en la voz deforme que mana de las bandejas, resquebraja la pintura y me saca de la fiesta, pero a cantar se ha dicho que solo es la tercer fecha, de la mano de pipo se van a la B, se va el bicho... para nunca mas volver, y sooooos uuun bichiiitoooo de saaaalaa de ensaayooo que se poooosaa en looos palillooos de uuuun aaa-mii-iii-gooo bateriiissstaaaaa... tuuuuus aaaalaas viiibraaan con muuuusiiiica deeestartalaada peeero muuy fieeel a tooodos looos liiibrooos dee teeextooo..
Enferma porque te aleja.. de mí. Enferma porque te aleja.. de mí. Al menos te recuerda.. a mí. Enferma, recuerda, enferma, recuerda, enfeeeermaa te aleeejaaa de mí.
Dejo tibia una butaca en la centenario media, todo el aire alrededor de ella se trenza y espesa, arremete como un puño cruzando las estrellas, está en la voz deforme que mana de las bandejas, resquebraja la pintura y me saca de la fiesta, pero a cantar se ha dicho que solo es la tercer fecha, de la mano de pipo se van a la B, se va el bicho... para nunca mas volver, y sooooos uuun bichiiitoooo de saaaalaa de ensaayooo que se poooosaa en looos palillooos de uuuun aaa-mii-iii-gooo bateriiissstaaaaa... tuuuuus aaaalaas viiibraaan con muuuusiiiica deeestartalaada peeero muuy fieeel a tooodos looos liiibrooos dee teeextooo..
Enferma porque te aleja.. de mí. Enferma porque te aleja.. de mí. Al menos te recuerda.. a mí. Enferma, recuerda, enferma, recuerda, enfeeeermaa te aleeejaaa de mí.
lunes, 23 de junio de 2008
Tránsito Lento
Desde que salieron esos yogures bebibles para regular el tránsito lento, empecé a tener tránsito lento así me podía comprar esos yogures bebibles para regular el tránsito lento.
Mes
¿Donde tenés los pies? Estoy tan borracho que no se qué mes se desenvuelve en mi piel. Tal vez, cuando conmigo termines, podés dejarme en la estación de tren. Así me vuelvo a Adrogué, o a pie creo que me vendría bien. ¿Donde escondés mi fe? Si encontrarte puede ser, como la suma del dolor de todo velorio al que iré.
miércoles, 28 de mayo de 2008
Generation T
Me siento realizado. Mi cabeza recientemente rapada emana luz de dicha, frente al descubrimiento colectivo que hoy se ha hecho. Pensar que creíamos que ya se estaban terminando las letras para definir las actitudes en masa de los individuos (individuos?) nacidos en una cierta baldosa del SUM del siglo, y no, no era así. Fuimos para allá atrás, y le preguntamos a la S si podíamos llevarnos a su compañera del al lado. "Dele nomás, dijo" ¿Qué es la generación T? Bueno, mi preámbulo denota enormes ganas de ya, sí, empezar a contarlo.
Hace poco tiempo, mi amigo Alfredo se detuvo perplejo ante el planteo de una jovencita: "Sos un chamuyero hasta que se demuestre lo contrario".
Quiero situarlos en el contexto. Mi amigo Alfredo, fuera de toda parcialidad que pueda sobrevolarme por tratarse de un amigo mío, dista mucho de lo que yo puedo considerar un chamuyero, o un BANANA. Digamos que si es usted un sujeto que se detiene a tomarse un poco el pecho porque alguna circunstancia del amor acaba de mearle un poco el día, la semana, tal vez se asemeje un poco a la clase de persona que somos Alfredo, y Yo ya que estamos. Dicho planteo de la jovencita carecía enormemente de fundamento, sobre todo considerando que cuando se conocieron, (en una situación que no detallaré pero EN LA CUAL ÉL NO TUVO QUE HACER NINGUN ESFUERZO PARA TOCAR CIERTAS COSAS) esta clase de reflexión no pareció estar aplicada. Qué cosa extraña, se dirán.
Ahora llegamos al punto del escrito en el cual ya no pueden acusarme ni remotamente de estar siendo machista, y se trata del momento del relato en el cual nuestra AMIGA (Mujer) Agustina, tras recibir la información pertinente, define de forma aplaudible el grupo humano al cual pertenece la individua antes mencionada: "ES UNA TRAUMIS" Si, señor, lo escuchó bien. Me alegra que se emocione, pero bájese de la silla por favor que esto no es una discoteca. TRAUMIS (clap clap clap) Dícese de la mujer nacida entre 1988 y 1991 que aparentemente requiere un documento de veracidad, una veracidad que ni ella presenta, para embarcarse en cualquier relación que supere lo semi-bobo. Dícese de la mochilera de quilombos que vierte sobre uno, los bardos recopilados u ocasionados hace.. 5 años, cuando uno ni siquiera sabía su nombre y Johnny Banana le dijo que si se portaba bien la invitaba a salir, ella compró y al final se comió todo el blister de Chamuyol completo. Dícese de la hembra que te hará pagar a vos, simple transeúnte de la vereda de sus párpados, por estas fechorías cometidas por otro, por un PITO MALVADO.
Dícese de la fémina que durante tu estadía (probablemente muy corta) en su vida, tratará de aparentar tener una faceta dominantemente poética, y un desinterés en la banalidad general, siendo este grupo de actitudes que adopta, solamente su vía alternativa para lograr lo que todos quieren (COGER), solo que de forma mucho mas vueltera e hinchapelotas. Dícese de la mamífera a la cual conocés a través de flickr, fotolog, blog, etc. y que dedicará una hora (por lo menos) de conversación a atacar la superficialidad comunicativa de los medios internáuticos, por los que dicho sea de paso, consigue todo lo que come, y en los cuales (si lo que dice fuera cierto) directamente no te la habrías encontrado nunca.
Dícese de la estudiosa de los efectos de la ausencia y la disponibilidad del ser, quien posee una planilla la cual consulta cuando le surjen dudas de las siguientes índoles: "Ay, yo el otro dia le dije que lo quería volver a ver, y mi grilla dice que eso equivale a concederle 1,345 puntos de ventaja porque es demostrar demasiado, por ende voy a desaparecer pero con gracia, lógicamente, tal vez cortando todo, de forma súbita con una negativa que a la vez me haga parecer una persona moralmente elevada y una flor preciosa en este jardín, a la que NO SE PUEDE TOMAR ASI COMO ASÍ". Dícese de la humana que dirá "No" cuando todavía nadie le preguntó si sí o si no, pues ha gastado las páginas de la bibliografía de la gataflora en busca de los beneficios de ofrecer un NO prematuro, ya que SEGURAMENTE deba despertar interés, y por último, dícese de la persona que (como ya detallamos, por su corta edad) parece NO TENER ningún problema en aplicar un gran filtro al chorro de seres que puedan pasar por su periferia, pues lleva la idea instalada en su mente de que puede dejar pasar muchos trenes, y nadie es imprescindible. ¿Lo cree usted? ¿O será solo cagazo o incapacidad de formar una decisión con la que alguna vez estar satisfecha?
Ahí lo tienen, la descripción de una Traumis. ¿Cree ser usted una de estas calculadoras, jóvenes, y estratégicamente esquivas Traumis? Sep.. probablemente lo sea. Yet, in the view of NWA...
Hace poco tiempo, mi amigo Alfredo se detuvo perplejo ante el planteo de una jovencita: "Sos un chamuyero hasta que se demuestre lo contrario".
Quiero situarlos en el contexto. Mi amigo Alfredo, fuera de toda parcialidad que pueda sobrevolarme por tratarse de un amigo mío, dista mucho de lo que yo puedo considerar un chamuyero, o un BANANA. Digamos que si es usted un sujeto que se detiene a tomarse un poco el pecho porque alguna circunstancia del amor acaba de mearle un poco el día, la semana, tal vez se asemeje un poco a la clase de persona que somos Alfredo, y Yo ya que estamos. Dicho planteo de la jovencita carecía enormemente de fundamento, sobre todo considerando que cuando se conocieron, (en una situación que no detallaré pero EN LA CUAL ÉL NO TUVO QUE HACER NINGUN ESFUERZO PARA TOCAR CIERTAS COSAS) esta clase de reflexión no pareció estar aplicada. Qué cosa extraña, se dirán.
Ahora llegamos al punto del escrito en el cual ya no pueden acusarme ni remotamente de estar siendo machista, y se trata del momento del relato en el cual nuestra AMIGA (Mujer) Agustina, tras recibir la información pertinente, define de forma aplaudible el grupo humano al cual pertenece la individua antes mencionada: "ES UNA TRAUMIS" Si, señor, lo escuchó bien. Me alegra que se emocione, pero bájese de la silla por favor que esto no es una discoteca. TRAUMIS (clap clap clap) Dícese de la mujer nacida entre 1988 y 1991 que aparentemente requiere un documento de veracidad, una veracidad que ni ella presenta, para embarcarse en cualquier relación que supere lo semi-bobo. Dícese de la mochilera de quilombos que vierte sobre uno, los bardos recopilados u ocasionados hace.. 5 años, cuando uno ni siquiera sabía su nombre y Johnny Banana le dijo que si se portaba bien la invitaba a salir, ella compró y al final se comió todo el blister de Chamuyol completo. Dícese de la hembra que te hará pagar a vos, simple transeúnte de la vereda de sus párpados, por estas fechorías cometidas por otro, por un PITO MALVADO.
Dícese de la fémina que durante tu estadía (probablemente muy corta) en su vida, tratará de aparentar tener una faceta dominantemente poética, y un desinterés en la banalidad general, siendo este grupo de actitudes que adopta, solamente su vía alternativa para lograr lo que todos quieren (COGER), solo que de forma mucho mas vueltera e hinchapelotas. Dícese de la mamífera a la cual conocés a través de flickr, fotolog, blog, etc. y que dedicará una hora (por lo menos) de conversación a atacar la superficialidad comunicativa de los medios internáuticos, por los que dicho sea de paso, consigue todo lo que come, y en los cuales (si lo que dice fuera cierto) directamente no te la habrías encontrado nunca.
Dícese de la estudiosa de los efectos de la ausencia y la disponibilidad del ser, quien posee una planilla la cual consulta cuando le surjen dudas de las siguientes índoles: "Ay, yo el otro dia le dije que lo quería volver a ver, y mi grilla dice que eso equivale a concederle 1,345 puntos de ventaja porque es demostrar demasiado, por ende voy a desaparecer pero con gracia, lógicamente, tal vez cortando todo, de forma súbita con una negativa que a la vez me haga parecer una persona moralmente elevada y una flor preciosa en este jardín, a la que NO SE PUEDE TOMAR ASI COMO ASÍ". Dícese de la humana que dirá "No" cuando todavía nadie le preguntó si sí o si no, pues ha gastado las páginas de la bibliografía de la gataflora en busca de los beneficios de ofrecer un NO prematuro, ya que SEGURAMENTE deba despertar interés, y por último, dícese de la persona que (como ya detallamos, por su corta edad) parece NO TENER ningún problema en aplicar un gran filtro al chorro de seres que puedan pasar por su periferia, pues lleva la idea instalada en su mente de que puede dejar pasar muchos trenes, y nadie es imprescindible. ¿Lo cree usted? ¿O será solo cagazo o incapacidad de formar una decisión con la que alguna vez estar satisfecha?
Ahí lo tienen, la descripción de una Traumis. ¿Cree ser usted una de estas calculadoras, jóvenes, y estratégicamente esquivas Traumis? Sep.. probablemente lo sea. Yet, in the view of NWA...
domingo, 18 de mayo de 2008
Necesitamos que leas esto
Necesitamos que te llamen por tu nombre de pila (varta, energizer) pero sobre todo, por tu apellido, que es el pong para el ping de tu identidad. Necesitamos que comas lo adecuado, respires lo adecuado y no te vayas de mambo con tus movimientos corporales ya que podrías invadir el espacio de otros. Necesitamos que cuentes hasta 1.000.000 antes de huir cuando alguien te demuestre cariño, y en una de esas quien lo haga, interrumpa tu cuenta con sus besos y jamás llegues al millón, por lo que sin darte cuenta.. ya no huirías nunca. Necesitamos que te vayas al carajo también, en aquellas situaciones en las que te ves anclado o anclada por inercia, acostumbramiento o conveniencia. Necesitamos que solo seas funcional a aquello que importa, como por ejemplo, tu sistema circulatorio y todo aquello que te mantiene vivo a vos y al resto. Necesitamos que no le tires piedras a los pajaritos ni a los jueces de línea en la bombonera sino que se las tires al espejo para que la piedra tenga 7 años de mala suerte. Porque vos no lo rompiste, fue la piedra. Necesitamos que la ficción de nuestros cerebros salga disparada hacia todos lados, creando situaciones cuasi-cinematográficas como los "no sos vos, soy yo" y los "oh, donde has estado toda mi vida?" y que éstas se vuelvan vox pópuli e inunden la rutina de las personas para que no sean montículos de bio-mierda caldosa. Necesitamos que entiendan que el amor no puede durar para siempre porque la gente que lo siente no puede durar para siempre, y en todo caso durará el par de generaciones en las que todavía ese amor se comente tras morir los damnificados. Jajaja damnificados por el amor, buenísimo, a veces me sorprendo, hoy querida mia veamos dragon ball con alegria yo soy la fainá vos la empanada, vamos a pasear por ensenada ensenada. Yo soy luis ventura, pasame un chimento no seas yuta, quiero fotos de aquel piquito que se dieron messi y polino Y POLINO. Necesitamos que plasmen todo lo que ustedes son en forma de arte, aunque no podamos prometer que luego nos guste el producto. Necesitamos que apaguen los teléfonos celulares y vayan a decirle cosas a alguien en persona pero que sea en un lugar completamente inpensado. Necesitamos que declaren su amor en una cancha vacía de paddle. Necesitamos un chute, un chute, I NEED ONE MO' FUCKIN HEEET. Necesitamos que me expliques por qué estoy usando el plural, si realmente no se quienes somos "nosotros". Yo estoy solo.
miércoles, 14 de mayo de 2008
Itinerario (Y la hermosa abundancia de una heladera surtida)
White light/White cheese. Abro la heladera y eso veo, en una inmensidad de víveres causantes de alegría y llenitud, haciendo que la panza de mi corazón rebose por esa simple imagen, la contraria a los estantes frescos y vacíos, con un frasco solitario de aceitunas ahí cagándose de angustia. Oh, y ahora que desembarcaron todas estas cosas de sus bolsas de supermercado para anclar detrás de la puerta que apaga la luz una vez cerrada, yo te puedo contar cosas aunque vos no te enteres que te las cuento.
No te tengo que hablar. Despues de todo quién me manda a ponerles la mesa para tomar el té a los fantasmas del pasado? Y a cuidarlos y a observarlos con amor mientras levantan su dedo meñique al sorber. Hasta donde yo se, lo mejor para el mundo será que no escuches mi voz. Escuchá la voz de quien elegiste, que después de todo es tu apuesta. Pondría dispositivos en mis discos para que mi voz escape, al momento en que oprimas play para recurrir a un poquito de mí en un día en el que te abrume tu presente de comodidad no-del-todo-feliz-pero-cómoda-al-fin. Verás, estoy planeando un viaje porque la presencia de todos nosotros juntos en la misma ciudad me inspira a irme del país. He aquí mi itinerario y comienza el dia del 5to aniversario de la muerte de Elliott Smith, en el que partiremos mi amigo Pacheco y yo a través de los cielos a bordo de una baguette de pan, con un cargamento de kimonos y artículos protectores para situaciones de golpiza. Tras dos dias de pacífica estadía en Fuchsia city, en la que nos infiltraremos en alguna fiesta privada, seremos gentilmente acompañados a la salida. La emoción de ser parias en un contexto ve i pé.
Ataviado en una bolsa de arpillera con la leyenda "Sara goza en Zaragoza" y junto a mi amigo artista marcial, zarparé en una embarcación hasta Ciudad Viridian, mas precisamente a la meseta Indigo, que será testigo de arduas hazañas y tal vez la coronación de un nuevo ídolo absoluto inclusive. Airosos o no, saldremos a recorrer las aldeas en las que espectáculos y ferias han sido montadas. Ratones y perros parlanchines correrán por doquier escapando de nuestros pedidos de autógrafos, y la piel de nuestros rostros se elongará por el viento al caer en picada a toda velocidad sentados sobre carritos en rieles de acero torcido.
Luego de que se dispersen los portadores de sonrisas, tendremos muy poco tiempo para abordar el tranvía que nos lleve hasta Saffron, donde todo crece verticalmente y nunca horizontal. Los edificios y corporaciones se rien de los monumentos mas poronga y miles de cilindros plásticos inflados se golpean entre sí al tiempo que una pelota naranja atraviesa el aro. Por las noches, desconocidos en nuestro albergue abrirán sus bocas de enormes y cuadradas muelas, para crear música de marimbas con simples impactos de palitos chinos del deli de la esquina. Caeremos dormidos con nieve en el cerebro y así de súbita será mi manera de despertar, en la incertidumbre absoluta. Viajé? A algún lado debo haber ido para haber regresado con algo que antes aquí (en mí) no existía. La frialdad, la nieve mental, para hoy verte, y que me des igual.
martes, 6 de mayo de 2008
"Natural disasters" -George Carlin
Yo lo veo de esta manera. Por siglos ya, el hombre ha hecho todo lo posible para destruir, toquetear e intervenir con la naturaleza. Arrasar con los bosques, minar montañas enteras, pescar más de la cuenta en los océanos, contaminar la atmósfera… por eso es que cuando la naturaleza contesta, de alguna manera golpeando en la cabeza y pateando las pelotas, yo lo disfruto.
No tengo la menor compasión para con los seres humanos, en absoluto. De hecho siempre que la humanidad enfrenta a un problema, ya sea este natural o auto impuesto, deseo que se vuelva peor. ¿No hay alguna parte de ustedes que secretamente desea que todo se ponga peor? Cuando ven un incendio enorme por la televisión ¿No desean que se expanda? ¿No les gustaría que se salga completamente fuera de control y queme seis condados? No hinchan por los bomberos, no es cierto? Es decir, no quiero que se lastimen ni nada, pero… que no me apaguen mi incendio. Es mi incendio. Es la naturaleza presumiendo y contestando. Me gustan los incendios.
¿Saben qué otra cosa me gusta? Esas inundaciones primaverales en el oeste. Es como el mecanismo de un reloj, cada primavera se inunda el medio-oeste. Pero me estoy dando cuenta, cada año es la misma historia: Inundación en el medio-oeste, la misma región con las mismas casas y misma gente, la misma puta gente! Y esta gente no se mueve, no se va a ir un carajo. Le ponen una capa nueva de pintura a la pared, cambian la alfombra y se vuelven a meter en la misma puta casa al borde del río en el llano y después se preguntan por qué carajo la abuela fluye calle abajo con su periquito parado en la cabeza. Cuarta vez, la misma cosa. Cuarta puta vez. No se aprende, no hay un proceso de aprendizaje en esta gente. Es muy difícil tenerles pena. Cada año la misma gente, los mismos robots… por ahí pataleando o remando, yendo a salvar una gallina. ¿Qué clase de vida del ojete es eso? “Bueno, a nuestros nenes les encanta acá” Y mientras tanto el de las noticias me dice “Las lluvias no han cesado en tres meses, los niveles del agua están más altos que nunca antes en dos siglos de historia, es imposible de contener y cualquier sistema de evacuación se vio saturado” y yo espero que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva de forma estable por cinco años, y después de eso durante diez años que esté nublado, con chaparrones de vez en cuando, y que el río nunca regrese a su caudal original sino que se transforme en un río nuevo, y que los límites de tres estados tengan que ser modificados, y los mapas tengan que dibujarse de vuelta y los Atlas se tengan que volver a imprimir… y que el sillón de nadie nunca se vuelva a secar del todo. Que por años y años cada vez que se siente alguien vaya a haber un PLOCH. ¡Dan, Linda, pasen! Tomen asiento. PLOCH, PLOCH. Me gusta eso. Soy un tipo interesante.
Siempre espero que por más pequeño que sea el problema original, siga creciendo y creciendo en proporciones enormes hasta que se salga completamente de control, y les voy a dar un ejemplo concreto: Digamos que un tubo de agua se rompe en el centro de Los Angeles, inundando una planta de suministro eléctrico, dejando sin luz todas las calles y paralizando el tráfico de toda la ciudad de manera que los vehículos de rescate no puedan pasar, y justo al mismo tiempo llega una de esas olas de calor que duran un mes, pero no hay electricidad y por ende tampoco aire acondicionado entonces las enfermedades empiezan a gestarse y gente comienza a morir en las calles, pero antes de que se mueran, los parásitos les empiezan a comer el cerebro y se vuelven mas locos que la mierda entonces todos juntos van y toman un hospital, pero el hospital no puede dar abasto con todas las muertes entonces esta gente viola a todas las enfermeras y le prende fuego al hospital, y las llamas los vuelven todavía mas locos entonces se ponen a apuñalar a los trabajadores sociales y a los recolectores de residuos. A todo esto viene un viento gigante y ahora toda la ciudad se prende fuego, entonces la gente que estaba sana se enoja con los enfermos y empieza a crucificarlos, los dejan ahí en la cruz, se prueban su ropa interior, esas cosas. Después todos fuman crack y PCP y empiezan a marchar hacia la municipalidad, donde le prenden fuego al alcalde, matan y violan a la mujer y se toman turnos para sodomizar a la estatua de Larry Flint. Y a esta altura… a esta altura pareciera que las cosas en cualquier momento se van a salir de control.
Entonces todos entran en pánico y tratan de escapar al mismo tiempo de la ciudad, se pisotean hasta la muerte, de a cientos a la vez, y perros salvajes se abalanzan para comer sus cuerpos y de a poco van seleccionando a los lentos y a los viejos de mierda, los agarran y los comen como diciendo “si sos un viejo de mierda no estés en el carril rápido, pasate a la derecha. Lentos y viejos de mierda, a la derecha”. A todo esto, los afortunados que de hecho lograron salir de la ciudad se sorprenden al ver que chispas enormes del incendio habían llegado a prender fuego a los suburbios, y los suburbios arden de manera incontrolable, y miles de casas idénticas tienen incendios idénticos que emanan humo idéntico, matando a las mamás futboleras idénticas y a sus idénticos hijos que se llaman Jason y Jennifer. Ahora el fuego se extiende hacia las zonas de granjas, y arde a 4000 grados Fahrenheit, creando miles de papas horneadas, y mientras esto sucede muchas de las granjas y ranchos explotan debido a los laboratorios de metanfetamina escondidos, cuyos químicos llegan hacia las orillas de los ríos y arroyos, contaminando el agua que luego los animales toman, para acabar re duros. Por ende osos y lobos completamente manija se abren paso por el campo en busca de gente para comer… aunque en realidad no tengan hambre. Y los fuegos toman los bosques, que se incineran furiosamente causando que hadas y gnomos y elfos salgan corriendo alaridando “Bambi murió, Bambi murió” y si, por fin.. el hijo de re mil puta de Bambi murió. Ahora todos los incendios se suman causando un infierno inter-estatal que achicharra una zona que abarca 12 estados, menos Utah, donde los mormones no permiten el fuego, y el incendio se traslada al oeste, cocinando el trigo, quemando al ganado, lo que produce… hamburguesas, de hecho. Elude el mississippi, en su camino matando a cientos de miles de hijos endogámicos, y ahora se abre paso hasta Washington D.C, en donde George Bush no puede decidir si esto es una emergencia o no. No puede… oh… es duro. No puede decidir porque Dick Cheney está preso. Entonces mejor se duerme una siesta. Se duerme una siesta, y apoya su cabeza vacía sobre la almohada que su mamá le regaló para navidad, y el fuego se mueve hacia Philadelphia, pero es fin de semana y Philadelphia está cerrado los fines de semana. Entonces el fuego se las toma hacia Nueva York, en donde la gente le dice que se vaya a la puta que lo parió, y el fuego obedece, obedece y entonces quema todo Connecticut y Long Island, matando a todos los ricachones de mierda de ahí y a sus campos de golf balinardos. Y mientras todo esto sucede, Canadá se estaba quemando por completo pero nadie se había dado cuenta. Ahora todo el continente norte americano está consumiéndose por el fuego, y las llamas se elevan creando un macrosistema incendiario de mega tormentas, alterando la formación molecular de la atmósfera y modificando las leyes de la naturaleza, el fuego y el agua se unen, rayos gama se disparan hacia todos lados creando nubes de plasma ionizado, relámpagos se extienden desde el polo sur hacia el aire, y el cielo se llena de… mierda verde. Y súbitamente, la tela del espacio-tiempo se rasga y el universo entero se parte en dos, y todas las personas muertas del pasado empiezan a caer por ese agujero: Babe Ruth, Groucho Marx, Pequeño Tim, Davy Crocket, Porky el chanchito, Janis Joplin, Adolf Hitler, mi tio Dave, tu tio Dave, los tíos Dave de todos. Un interminable caudal de tíos Dave cayendo por la grieta. Y todos los tíos Dave muertos se sientan alrededor de una mesa de cocina celestial. Prenden cigarrillos y empiezan a hablar. Hablan sobre cómo nunca tuvieron un respiro, sobre cómo sus padres no los querían y sobre que sus hijos fueron unos malagradecidos. Hablan de cómo el gobierno les cagó hasta el último centavo y de cómo nunca engancharon un buen trabajo. Dicen que los judíos eran dueños de todo y que los negros tenían un trato especial. Y el resentimiento empieza a brotar de estas personas, formando un arroyo de odio líquido, que gira y gira a medida que crece, y sigue creciendo y girando más rápido hasta que el odio líquido es más grande que todo el universo, y se eleva y explota! Dando luz a un trillón de estrellas… y cada estrella tiene un trillón de planetas, y cada trillón de planetas tiene un trillón de tíos Dave…
Y todos los tíos Dave tienen buenos trabajos, perfecta visión y zapatos que les quedan bien. Tienen buenas vidas sexuales, y servicio médico gratuito. Entienden el Internet y sus hijos los consideran copados. Y todos aman a sus vecinos… y cada semana sin falta, el tío Dave gana la lotería. Para siempre, por los siglos de los siglos cada tío Dave tiene un boleto ganador… y por fin, de una vez, el tío Dave está feliz.
¿Ahora ven por qué me gusta cuando la naturaleza se desquita con los humanos?
No tengo la menor compasión para con los seres humanos, en absoluto. De hecho siempre que la humanidad enfrenta a un problema, ya sea este natural o auto impuesto, deseo que se vuelva peor. ¿No hay alguna parte de ustedes que secretamente desea que todo se ponga peor? Cuando ven un incendio enorme por la televisión ¿No desean que se expanda? ¿No les gustaría que se salga completamente fuera de control y queme seis condados? No hinchan por los bomberos, no es cierto? Es decir, no quiero que se lastimen ni nada, pero… que no me apaguen mi incendio. Es mi incendio. Es la naturaleza presumiendo y contestando. Me gustan los incendios.
¿Saben qué otra cosa me gusta? Esas inundaciones primaverales en el oeste. Es como el mecanismo de un reloj, cada primavera se inunda el medio-oeste. Pero me estoy dando cuenta, cada año es la misma historia: Inundación en el medio-oeste, la misma región con las mismas casas y misma gente, la misma puta gente! Y esta gente no se mueve, no se va a ir un carajo. Le ponen una capa nueva de pintura a la pared, cambian la alfombra y se vuelven a meter en la misma puta casa al borde del río en el llano y después se preguntan por qué carajo la abuela fluye calle abajo con su periquito parado en la cabeza. Cuarta vez, la misma cosa. Cuarta puta vez. No se aprende, no hay un proceso de aprendizaje en esta gente. Es muy difícil tenerles pena. Cada año la misma gente, los mismos robots… por ahí pataleando o remando, yendo a salvar una gallina. ¿Qué clase de vida del ojete es eso? “Bueno, a nuestros nenes les encanta acá” Y mientras tanto el de las noticias me dice “Las lluvias no han cesado en tres meses, los niveles del agua están más altos que nunca antes en dos siglos de historia, es imposible de contener y cualquier sistema de evacuación se vio saturado” y yo espero que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva y que llueva de forma estable por cinco años, y después de eso durante diez años que esté nublado, con chaparrones de vez en cuando, y que el río nunca regrese a su caudal original sino que se transforme en un río nuevo, y que los límites de tres estados tengan que ser modificados, y los mapas tengan que dibujarse de vuelta y los Atlas se tengan que volver a imprimir… y que el sillón de nadie nunca se vuelva a secar del todo. Que por años y años cada vez que se siente alguien vaya a haber un PLOCH. ¡Dan, Linda, pasen! Tomen asiento. PLOCH, PLOCH. Me gusta eso. Soy un tipo interesante.
Siempre espero que por más pequeño que sea el problema original, siga creciendo y creciendo en proporciones enormes hasta que se salga completamente de control, y les voy a dar un ejemplo concreto: Digamos que un tubo de agua se rompe en el centro de Los Angeles, inundando una planta de suministro eléctrico, dejando sin luz todas las calles y paralizando el tráfico de toda la ciudad de manera que los vehículos de rescate no puedan pasar, y justo al mismo tiempo llega una de esas olas de calor que duran un mes, pero no hay electricidad y por ende tampoco aire acondicionado entonces las enfermedades empiezan a gestarse y gente comienza a morir en las calles, pero antes de que se mueran, los parásitos les empiezan a comer el cerebro y se vuelven mas locos que la mierda entonces todos juntos van y toman un hospital, pero el hospital no puede dar abasto con todas las muertes entonces esta gente viola a todas las enfermeras y le prende fuego al hospital, y las llamas los vuelven todavía mas locos entonces se ponen a apuñalar a los trabajadores sociales y a los recolectores de residuos. A todo esto viene un viento gigante y ahora toda la ciudad se prende fuego, entonces la gente que estaba sana se enoja con los enfermos y empieza a crucificarlos, los dejan ahí en la cruz, se prueban su ropa interior, esas cosas. Después todos fuman crack y PCP y empiezan a marchar hacia la municipalidad, donde le prenden fuego al alcalde, matan y violan a la mujer y se toman turnos para sodomizar a la estatua de Larry Flint. Y a esta altura… a esta altura pareciera que las cosas en cualquier momento se van a salir de control.
Entonces todos entran en pánico y tratan de escapar al mismo tiempo de la ciudad, se pisotean hasta la muerte, de a cientos a la vez, y perros salvajes se abalanzan para comer sus cuerpos y de a poco van seleccionando a los lentos y a los viejos de mierda, los agarran y los comen como diciendo “si sos un viejo de mierda no estés en el carril rápido, pasate a la derecha. Lentos y viejos de mierda, a la derecha”. A todo esto, los afortunados que de hecho lograron salir de la ciudad se sorprenden al ver que chispas enormes del incendio habían llegado a prender fuego a los suburbios, y los suburbios arden de manera incontrolable, y miles de casas idénticas tienen incendios idénticos que emanan humo idéntico, matando a las mamás futboleras idénticas y a sus idénticos hijos que se llaman Jason y Jennifer. Ahora el fuego se extiende hacia las zonas de granjas, y arde a 4000 grados Fahrenheit, creando miles de papas horneadas, y mientras esto sucede muchas de las granjas y ranchos explotan debido a los laboratorios de metanfetamina escondidos, cuyos químicos llegan hacia las orillas de los ríos y arroyos, contaminando el agua que luego los animales toman, para acabar re duros. Por ende osos y lobos completamente manija se abren paso por el campo en busca de gente para comer… aunque en realidad no tengan hambre. Y los fuegos toman los bosques, que se incineran furiosamente causando que hadas y gnomos y elfos salgan corriendo alaridando “Bambi murió, Bambi murió” y si, por fin.. el hijo de re mil puta de Bambi murió. Ahora todos los incendios se suman causando un infierno inter-estatal que achicharra una zona que abarca 12 estados, menos Utah, donde los mormones no permiten el fuego, y el incendio se traslada al oeste, cocinando el trigo, quemando al ganado, lo que produce… hamburguesas, de hecho. Elude el mississippi, en su camino matando a cientos de miles de hijos endogámicos, y ahora se abre paso hasta Washington D.C, en donde George Bush no puede decidir si esto es una emergencia o no. No puede… oh… es duro. No puede decidir porque Dick Cheney está preso. Entonces mejor se duerme una siesta. Se duerme una siesta, y apoya su cabeza vacía sobre la almohada que su mamá le regaló para navidad, y el fuego se mueve hacia Philadelphia, pero es fin de semana y Philadelphia está cerrado los fines de semana. Entonces el fuego se las toma hacia Nueva York, en donde la gente le dice que se vaya a la puta que lo parió, y el fuego obedece, obedece y entonces quema todo Connecticut y Long Island, matando a todos los ricachones de mierda de ahí y a sus campos de golf balinardos. Y mientras todo esto sucede, Canadá se estaba quemando por completo pero nadie se había dado cuenta. Ahora todo el continente norte americano está consumiéndose por el fuego, y las llamas se elevan creando un macrosistema incendiario de mega tormentas, alterando la formación molecular de la atmósfera y modificando las leyes de la naturaleza, el fuego y el agua se unen, rayos gama se disparan hacia todos lados creando nubes de plasma ionizado, relámpagos se extienden desde el polo sur hacia el aire, y el cielo se llena de… mierda verde. Y súbitamente, la tela del espacio-tiempo se rasga y el universo entero se parte en dos, y todas las personas muertas del pasado empiezan a caer por ese agujero: Babe Ruth, Groucho Marx, Pequeño Tim, Davy Crocket, Porky el chanchito, Janis Joplin, Adolf Hitler, mi tio Dave, tu tio Dave, los tíos Dave de todos. Un interminable caudal de tíos Dave cayendo por la grieta. Y todos los tíos Dave muertos se sientan alrededor de una mesa de cocina celestial. Prenden cigarrillos y empiezan a hablar. Hablan sobre cómo nunca tuvieron un respiro, sobre cómo sus padres no los querían y sobre que sus hijos fueron unos malagradecidos. Hablan de cómo el gobierno les cagó hasta el último centavo y de cómo nunca engancharon un buen trabajo. Dicen que los judíos eran dueños de todo y que los negros tenían un trato especial. Y el resentimiento empieza a brotar de estas personas, formando un arroyo de odio líquido, que gira y gira a medida que crece, y sigue creciendo y girando más rápido hasta que el odio líquido es más grande que todo el universo, y se eleva y explota! Dando luz a un trillón de estrellas… y cada estrella tiene un trillón de planetas, y cada trillón de planetas tiene un trillón de tíos Dave…
Y todos los tíos Dave tienen buenos trabajos, perfecta visión y zapatos que les quedan bien. Tienen buenas vidas sexuales, y servicio médico gratuito. Entienden el Internet y sus hijos los consideran copados. Y todos aman a sus vecinos… y cada semana sin falta, el tío Dave gana la lotería. Para siempre, por los siglos de los siglos cada tío Dave tiene un boleto ganador… y por fin, de una vez, el tío Dave está feliz.
¿Ahora ven por qué me gusta cuando la naturaleza se desquita con los humanos?
miércoles, 23 de abril de 2008
La curiosidad revivió al Gato
Hace un par de días recordaba uno de los tantos programas que se pasaron en la semana tras la muerte de Jorge Guinzburg. Este más precisamente era una repetición de la última vez que estuvo en Tiene la Palabra, en TN. Algo que me quedó muy grabado, que como lo dijo lógicamente en vida, no lo habría pensado con la connotación escalófrica con la que lo pienso ahora, fue lo siguiente. Dijo que en el cielo, según su concepto de cielo, debería haber fútbol porque él ama el fútbol y querría jugarlo en su hipotético paraíso. Que si se trataba verdaderamente de recibir una estadía en un lugar donde están las cosas que le hacían a uno feliz, entonces caía en la cuenta de que cada cielo sería diferente, o que cada uno en su defecto vendría a tener su propio cielo. Ahí fue que dijo "Sin embargo mi mujer no disfruta el fútbol, y a raíz de eso yo tengo que caer en la cuenta de que el cielo nos separará".
Eso fue muy loco y me dejó espiraleando en un embudo de preguntas o teorías sobre el post-mortem, que si bien hay un porcentaje de mi mente que contempla la posibilidad de que solo sea que tu cerebro se apaga y punto, todo lo que fuiste, amaste y recolectaste desaparece, tengo otros zodapes de mi cabeza destinados a otras teorías, con un cierto dejo de anhelo.
Un sujeto místico que consultó un amigo mío una vez, que te abre tu registro y te da información sobre tus vidas pasadas que tienen incidencia en la actual, le dijo que al morir de hecho sí te reencontrás con los que perdiste... sin embargo a la vez nos habla de vidas pasadas y eso nos hace calcular que hay vidas próximas. Mi concepto más elaborado de cielo, o paraíso en estos días vendría a ser, que al morir uno se encuentra con todos aquellos ya fallecidos, que lo reciben (con un aplauso sería lindo, como en el último capítulo de Evangelion.. ejem) y se logra conocer a todos aquellos a quienes en vida no se pudo, como por ejemplo al padre de mi abuelo, o al abuelo de mi abuelo, en incontables casos más, y con todos poder ataviarse en miles de historias y anécdotas, y eligiríamos para ello movernos con el cuerpo de la época de nuestras vidas que más añoremos.. o en una de esas nos reconoceríamos por la esencia. No se si las esencias tienen cara.
Ahora, yo también llegué a la conclusión siguiente. En la libertad total de un paraíso, debería estar la elección de cumplir las más locas fantasías, ya sea ahí o en una nueva vida terrenal. O bah, no fantasías, pero hay un límite de caminos a recorrer durante una vida y es muy probable que mas de un alma quiera volver y emprender aquellas otras cosas que no pudieron emprender. En una de esas si le pasás unos mangos a alguien hasta puedas tramitar un poco la clase de cuerpo que tendrás para esa nueva aventura..
Yo, al igual que Jorge, disfruto del fútbol. Fue muy importante para mí y casi podría haberlo jugado profesionalmente si no fuera por mi incapacidad de seguir una rutina por taaantos años. Si, soy un poco como Ariel Minimal que en el fondo es ese 7, pero yo no jugaba de 7. Ahora por mi edad, (es increíble lo duro que es esto, solamente decirlo) tengo que esperar a una nueva vida para poder jugar al fútbol a ese nivel. No solo eso, no es que solo me interesa jugar al fútbol. Me interesa volver a ser argentino y jugar ESTE fútbol y no otro. Nada de nacer en Brasil, me entendés? O en Alemania. Aunque tengan más copas, yo no me quiero llamar ni Otto ni Ulrich ni Wagner Poronguinho Dos Santos. Cuando pensé acerca de ese sentimiento de pertenencia que tiene mi alma... caí en la cuenta: Uh, mirá si cuando acaba tu vida, te cierran ese mundo y te arman otro? Con otros países, con todo otro display de giladas, y con un nuevo sentido de pertenencia o un nuevo sentir nacional para tu alma. Yo no quiero, yo quiero este.
Una vez mi primo me dijo que quería tanto a su mamá que en su próxima vida cree que va a acordarse de ella. Eramos re chiquitos, me acuerdo. No se podrá meter en una bolsa todos los cometidos o proyectos de tu alma para que te manden a la nueva vida con ellos? No será eso lo que sabemos cuando somos bebés? Yo creo que los ojos de un bebé demuestran que ese pequeño ser sabe todo acerca de la vida, de verdad lo creo. Es porque están tan cercanos al origen de la vida, que son quienes más saben todo. TODO, TE DIGO. Entonces cuando les metemos un sonajero en la cara o unas bostas giratorias de tinky winky arriba de su cuna, es cuando les estamos reemplazando toda su todidad sabia, por un nuevo idioma y una ignorancia, que es la del mundo que conocemos como mundo. Si el bebé tiene suerte y se aferró a su bolsa de proyectos que tenía antes de nacer, entonces puede que recuerde todo aquello y lo haga, o que la vida misma lo dirija hacia esos proyectos y hacia el hecho de que decida no abandonar el puto fútbol. Para el próximo cuerpo de bebé que habite, quiero una bolsa con ese proyecto, el del fútbol.
Tengo que agregar que pensé en cual sería la reacción de mis familiares en el cielo al decirles que quiero volver porque (yo me siento diego milito y) tengo que ir a jugar al fútbol. Imaginate que te reencontrás con la gente que te quiere, y ellos ven que al tener la opción de volver y dejarlos, la tomás. Te dirían "Eh, me dejás acá re fantasma" Pero de verdad creo (nuevamente) que si eeeees un paraíso entonces tendrías un tiempo infinito para estar con la gente, vivir las historias, conocer a quien quieras, tener tus reencuentros, y ahí recién despues de eso... decidir revivir.
Espero que mi familia entienda mi curiosidad..
Eso fue muy loco y me dejó espiraleando en un embudo de preguntas o teorías sobre el post-mortem, que si bien hay un porcentaje de mi mente que contempla la posibilidad de que solo sea que tu cerebro se apaga y punto, todo lo que fuiste, amaste y recolectaste desaparece, tengo otros zodapes de mi cabeza destinados a otras teorías, con un cierto dejo de anhelo.
Un sujeto místico que consultó un amigo mío una vez, que te abre tu registro y te da información sobre tus vidas pasadas que tienen incidencia en la actual, le dijo que al morir de hecho sí te reencontrás con los que perdiste... sin embargo a la vez nos habla de vidas pasadas y eso nos hace calcular que hay vidas próximas. Mi concepto más elaborado de cielo, o paraíso en estos días vendría a ser, que al morir uno se encuentra con todos aquellos ya fallecidos, que lo reciben (con un aplauso sería lindo, como en el último capítulo de Evangelion.. ejem) y se logra conocer a todos aquellos a quienes en vida no se pudo, como por ejemplo al padre de mi abuelo, o al abuelo de mi abuelo, en incontables casos más, y con todos poder ataviarse en miles de historias y anécdotas, y eligiríamos para ello movernos con el cuerpo de la época de nuestras vidas que más añoremos.. o en una de esas nos reconoceríamos por la esencia. No se si las esencias tienen cara.
Ahora, yo también llegué a la conclusión siguiente. En la libertad total de un paraíso, debería estar la elección de cumplir las más locas fantasías, ya sea ahí o en una nueva vida terrenal. O bah, no fantasías, pero hay un límite de caminos a recorrer durante una vida y es muy probable que mas de un alma quiera volver y emprender aquellas otras cosas que no pudieron emprender. En una de esas si le pasás unos mangos a alguien hasta puedas tramitar un poco la clase de cuerpo que tendrás para esa nueva aventura..
Yo, al igual que Jorge, disfruto del fútbol. Fue muy importante para mí y casi podría haberlo jugado profesionalmente si no fuera por mi incapacidad de seguir una rutina por taaantos años. Si, soy un poco como Ariel Minimal que en el fondo es ese 7, pero yo no jugaba de 7. Ahora por mi edad, (es increíble lo duro que es esto, solamente decirlo) tengo que esperar a una nueva vida para poder jugar al fútbol a ese nivel. No solo eso, no es que solo me interesa jugar al fútbol. Me interesa volver a ser argentino y jugar ESTE fútbol y no otro. Nada de nacer en Brasil, me entendés? O en Alemania. Aunque tengan más copas, yo no me quiero llamar ni Otto ni Ulrich ni Wagner Poronguinho Dos Santos. Cuando pensé acerca de ese sentimiento de pertenencia que tiene mi alma... caí en la cuenta: Uh, mirá si cuando acaba tu vida, te cierran ese mundo y te arman otro? Con otros países, con todo otro display de giladas, y con un nuevo sentido de pertenencia o un nuevo sentir nacional para tu alma. Yo no quiero, yo quiero este.
Una vez mi primo me dijo que quería tanto a su mamá que en su próxima vida cree que va a acordarse de ella. Eramos re chiquitos, me acuerdo. No se podrá meter en una bolsa todos los cometidos o proyectos de tu alma para que te manden a la nueva vida con ellos? No será eso lo que sabemos cuando somos bebés? Yo creo que los ojos de un bebé demuestran que ese pequeño ser sabe todo acerca de la vida, de verdad lo creo. Es porque están tan cercanos al origen de la vida, que son quienes más saben todo. TODO, TE DIGO. Entonces cuando les metemos un sonajero en la cara o unas bostas giratorias de tinky winky arriba de su cuna, es cuando les estamos reemplazando toda su todidad sabia, por un nuevo idioma y una ignorancia, que es la del mundo que conocemos como mundo. Si el bebé tiene suerte y se aferró a su bolsa de proyectos que tenía antes de nacer, entonces puede que recuerde todo aquello y lo haga, o que la vida misma lo dirija hacia esos proyectos y hacia el hecho de que decida no abandonar el puto fútbol. Para el próximo cuerpo de bebé que habite, quiero una bolsa con ese proyecto, el del fútbol.
Tengo que agregar que pensé en cual sería la reacción de mis familiares en el cielo al decirles que quiero volver porque (yo me siento diego milito y) tengo que ir a jugar al fútbol. Imaginate que te reencontrás con la gente que te quiere, y ellos ven que al tener la opción de volver y dejarlos, la tomás. Te dirían "Eh, me dejás acá re fantasma" Pero de verdad creo (nuevamente) que si eeeees un paraíso entonces tendrías un tiempo infinito para estar con la gente, vivir las historias, conocer a quien quieras, tener tus reencuentros, y ahí recién despues de eso... decidir revivir.
Espero que mi familia entienda mi curiosidad..
martes, 15 de abril de 2008
Un chivín
Acá hay subidas algunas cosas que canto, en audio "en construcción" claro.
http://www.myspace.com/oniricamenteguachopistola
http://www.myspace.com/oniricamenteguachopistola
miércoles, 19 de marzo de 2008
de qué me sirve esta gente
Furia, temblor, bdwua, resentimiento. Recursos de los que podría empezar a abusar dentro de seis palabras. Toda la semana tirando monedas en el sapo de tu cerebro, pensando que tal vez algunos de los fuertes monedazos hayan dejado una muesca al menos, algo que todavía lata en tu memoria mañana o pasado, o no se hijo de puta, en vez de comprarte un kayak o una sunga como la de Rafael Nadal andá y comprate una puta memoria fotográfica, te parece?
Pero claro, hay que hablar FUERTE FUERTE o sino vos nada, debe ser porque no soy un celular o algo que te mecaniza instantáneamente, con esas cosas estás de taquito.
Cuando yo ranchee en mi choza insoplable por ningún lobo, caso hipotético de una visita tuya, me llegás a tratar de acomodar una puta solapa de la camisa porque no te gusta, y te saco a patadas en el culo lleno de males que pudiste prevenir pero no lo hiciste porque vos sabés lo que tienen que hacer los otros, lo que tenés que hacer vos no. Te puedo fletar de mi choza aunque alarides que yo hoy tengo esa choza porque vos me pagaste tal cosa y cual otra y porque INSISTISTE por mí, porque sino yo.. yo no hacía nada, seguro. Y ASÍ TE PAGO! OH. Lo primero que voy a hacer es escribirte un cheque y que te lo metas bien en el ojete, si evidentemente tan importante es eso para vos, evadiendo tu mente frente a la televisión, imaginando cual va a ser tu respuesta cuando quien te habla va por la mitad de lo dicho, moviendo la pata como loco casi como si quisieras salir rajando porque el momento familiar te supera, y encima sabiendo que el dia que nadie te necesite vas a estallar de lo inservible, mr. enanito proveedor macho man reprimido. Y te vas a morir, pelotudo, si, te vas a morir tirando manotazos para labrar una no se que mierda, que no vas a llegar a disfrutar, que creés que te vamos a agradecer y no. Conseguite el bienestar que vos quieras, todo bien, ya te perdiste de estar con nosotros en los años en los que un hijo se banca a su viejo, asi que ahora fijate que hacés porque aunque te compres todo el más caro pegamento de familias ya nos fuimos a la mierda y lo mejor de dejarte afónico, de dejarte sin ni una pizca de voz, es que en UNA DE ESAS te obligue a escuchar a otro ser humano.
Pero claro, hay que hablar FUERTE FUERTE o sino vos nada, debe ser porque no soy un celular o algo que te mecaniza instantáneamente, con esas cosas estás de taquito.
Cuando yo ranchee en mi choza insoplable por ningún lobo, caso hipotético de una visita tuya, me llegás a tratar de acomodar una puta solapa de la camisa porque no te gusta, y te saco a patadas en el culo lleno de males que pudiste prevenir pero no lo hiciste porque vos sabés lo que tienen que hacer los otros, lo que tenés que hacer vos no. Te puedo fletar de mi choza aunque alarides que yo hoy tengo esa choza porque vos me pagaste tal cosa y cual otra y porque INSISTISTE por mí, porque sino yo.. yo no hacía nada, seguro. Y ASÍ TE PAGO! OH. Lo primero que voy a hacer es escribirte un cheque y que te lo metas bien en el ojete, si evidentemente tan importante es eso para vos, evadiendo tu mente frente a la televisión, imaginando cual va a ser tu respuesta cuando quien te habla va por la mitad de lo dicho, moviendo la pata como loco casi como si quisieras salir rajando porque el momento familiar te supera, y encima sabiendo que el dia que nadie te necesite vas a estallar de lo inservible, mr. enanito proveedor macho man reprimido. Y te vas a morir, pelotudo, si, te vas a morir tirando manotazos para labrar una no se que mierda, que no vas a llegar a disfrutar, que creés que te vamos a agradecer y no. Conseguite el bienestar que vos quieras, todo bien, ya te perdiste de estar con nosotros en los años en los que un hijo se banca a su viejo, asi que ahora fijate que hacés porque aunque te compres todo el más caro pegamento de familias ya nos fuimos a la mierda y lo mejor de dejarte afónico, de dejarte sin ni una pizca de voz, es que en UNA DE ESAS te obligue a escuchar a otro ser humano.
lunes, 17 de marzo de 2008
La Farra
Hoy me levanté con 90 kilos de menos
Mi cabeza es una ciudad de cosas que creaste en forma de sur. Una ciudad sin ambulancias pero con mucha enfermedad, una ciudad que amás y de la cual no podés ver detrás. Yo armo un edificio que es tu vida y es de fotos en su totalidad, y las ventanas de la planta baja engañan a los peatones que se acercarán a utilizar el reflejo para peinar su cabello. No es su imagen lo que verán.
Necesito ir adonde se enferma la muerte. Denle algún feriado, quiero un ciclón de polen.
Quiero la navidad que alojó una cañita voladora en tu corazón.
Me quiero ir de farra con vos. Elegite tu cuerpo del año que quieras, paseemos.
Necesito el consuelo de no ser nunca yo
Quien baje a la sala, desnudo y con corbata
Para darme cuenta que dijo "partí"
Que es la vida que nos alcanza, a Celeste Carballo y a mí
Mi cabeza es una ciudad de cosas que creaste en forma de sur. Una ciudad sin ambulancias pero con mucha enfermedad, una ciudad que amás y de la cual no podés ver detrás. Yo armo un edificio que es tu vida y es de fotos en su totalidad, y las ventanas de la planta baja engañan a los peatones que se acercarán a utilizar el reflejo para peinar su cabello. No es su imagen lo que verán.
Necesito ir adonde se enferma la muerte. Denle algún feriado, quiero un ciclón de polen.
Quiero la navidad que alojó una cañita voladora en tu corazón.
Me quiero ir de farra con vos. Elegite tu cuerpo del año que quieras, paseemos.
Necesito el consuelo de no ser nunca yo
Quien baje a la sala, desnudo y con corbata
Para darme cuenta que dijo "partí"
Que es la vida que nos alcanza, a Celeste Carballo y a mí
Está muriendo
Todos egoístas, con el "se nos murió". Porque una persona no se te muere, solo se muere en cuanto a la relación entre sí misma y el mundo, y nada puede hacer. Lo último que pasará por la cabeza del que "se te murió" será que te está cagando a vos. Si te está cagando no lo puede evitar (igual que en la vida). Simplemente está muriendo.
domingo, 2 de marzo de 2008
miércoles, 6 de febrero de 2008
Creo que me hace falta un corazón nuevo
Todavía buscaba y periscopiaba a la distancia, a ver si veía un cachito de empatía. Un "guau, es verdad que debe ser increíblemente doloroso no ver ni la punta de los mechones de tu persona favorita, y siendo yo la tuya, tal vez te podría dar una manito sabiendo que vos lo harías por mí. Hasta sería l-i-n-d-o verte".
viernes, 25 de enero de 2008
Hoy me dí cuenta de que a nada le queda mucho tiempo # 2
Ya se termina todo, me parece. En cuanto al mundo, claro. Bah, se termina todo en el sentido de que desde mi punto de vista estamos en un camino de ida hacia algo que al menos almísticamente yo no creo ir a soportar. Ustedes igual seguro siguen, todo bien.
Caminando por la calle un poco haciéndome a la idea de que cada año de tu vida es probable perder todo, noté mi poco interés en cada ser humano que me cruzaba y que estaba nuevamente atravesando lo que denomino Day of the Falo, en el que simplemente quiero atacar verbalmente a todos los transeúntes con la palabra FALO, y en el que las actitudes mezquinas de la gente se intensifican o eso parece. Todos pivotean obesamente por las calles, con sus chásis humanos doblemente superiores a los mios y de los cuales no poseen ningún control, arroyándote así a vos y a tu universo de baja estatura.
Las parejas que uno se cruza están sacadas directamente de una queja de Morrissey, al flamear sus calzones mordidos al aire, diciendo cosas como "Mi chico" (ajjj) "Gordi" (regurgibduuaj) y "Aay Andreaa, la chucha.. la chucha.." por lo que uno apura el paso y si es necesario corre por la pared como un auto de Nascar para pasar a todos, ante el apretuje de la vereda que simplemente impide el paso de alguien que está pensando días adelante.
Después se llega a la casa propia, se remueve la prenda pantalónica y con un suspiro de almohadón aplastado por un culo gordo, uno se sienta. Pasa los ojos rápidamente por el monitor de su computadora fijándose qué correo ha llegado o no, y se limita a decir "Bueno, eso es todo lo que tengo para hacer ahora con esto" al tiempo que ve los azulverdosos calvos cositos que representan cada persona conectada, cual ventana hacia la noción de "oh si, aquí estoy disponible para todos, no hace ni siquiera falta que vengan a mi casa a buscarme".
Se pasea la visual por los cuadritos de "usuarios" de myspace que fueron dejando alguna señal de vida en el casillero de comentarios del propio espacio, y algo curioso golpéanos. Son marcas, son como marcas. Esto es publicidad de un producto humano. Esto es una foto en un cosito, elegida por el ego del dueño para ser la primer imagen de su mundo que yo y el resto hemos de ver, representa un mercado gigante de lo humano en su continuación virtual, la versión con teclitas de la serie de estéticas y poses que encontré por la calle en este Day of the Falo.
Puta madre, somos marcas. Y si no nos compran? Vamos a la quiebra?
Y si de hecho nos compran? Lo felicito -tal- es usted el nuevo propietario del derecho a caricia/opinión/beso de este magnífico -nombre de myspace/fotolog/blog-
GUARDA GUARDA PORQUE CAGAMOS
Qué puede causarnos la decepción frente a un producto humano? No lo sé, pero lo que sí se es que si tanta gente come una hamburguesa con cara de buenas vibras aunque la comida en cuestión no se parezca en nada a la foto que la promocionaba, debe ser por un detallito... ES. SOLO. UNA. HAMBURGUESA. YO. HABLO. DE. PERSONAS.
Alguna curiosidad floreciente por cómo sería este producto que soy yo en persona? O si habría decepciones? Lean el # 1 de este artículo que les doy unos segundos...
...
...
...
(se saca un moco)
...
Listo? Bueno, si ya terminaste vení que nos sentamos para que me digas que yo debería ser amado, y que yo te de la mirada, y des entonces a entender que bueno, alguien debería. Alguien que bla bla bla bla bla. Me Voy.
Caminando por la calle un poco haciéndome a la idea de que cada año de tu vida es probable perder todo, noté mi poco interés en cada ser humano que me cruzaba y que estaba nuevamente atravesando lo que denomino Day of the Falo, en el que simplemente quiero atacar verbalmente a todos los transeúntes con la palabra FALO, y en el que las actitudes mezquinas de la gente se intensifican o eso parece. Todos pivotean obesamente por las calles, con sus chásis humanos doblemente superiores a los mios y de los cuales no poseen ningún control, arroyándote así a vos y a tu universo de baja estatura.
Las parejas que uno se cruza están sacadas directamente de una queja de Morrissey, al flamear sus calzones mordidos al aire, diciendo cosas como "Mi chico" (ajjj) "Gordi" (regurgibduuaj) y "Aay Andreaa, la chucha.. la chucha.." por lo que uno apura el paso y si es necesario corre por la pared como un auto de Nascar para pasar a todos, ante el apretuje de la vereda que simplemente impide el paso de alguien que está pensando días adelante.
Después se llega a la casa propia, se remueve la prenda pantalónica y con un suspiro de almohadón aplastado por un culo gordo, uno se sienta. Pasa los ojos rápidamente por el monitor de su computadora fijándose qué correo ha llegado o no, y se limita a decir "Bueno, eso es todo lo que tengo para hacer ahora con esto" al tiempo que ve los azulverdosos calvos cositos que representan cada persona conectada, cual ventana hacia la noción de "oh si, aquí estoy disponible para todos, no hace ni siquiera falta que vengan a mi casa a buscarme".
Se pasea la visual por los cuadritos de "usuarios" de myspace que fueron dejando alguna señal de vida en el casillero de comentarios del propio espacio, y algo curioso golpéanos. Son marcas, son como marcas. Esto es publicidad de un producto humano. Esto es una foto en un cosito, elegida por el ego del dueño para ser la primer imagen de su mundo que yo y el resto hemos de ver, representa un mercado gigante de lo humano en su continuación virtual, la versión con teclitas de la serie de estéticas y poses que encontré por la calle en este Day of the Falo.
Puta madre, somos marcas. Y si no nos compran? Vamos a la quiebra?
Y si de hecho nos compran? Lo felicito -tal- es usted el nuevo propietario del derecho a caricia/opinión/beso de este magnífico -nombre de myspace/fotolog/blog-
GUARDA GUARDA PORQUE CAGAMOS
Qué puede causarnos la decepción frente a un producto humano? No lo sé, pero lo que sí se es que si tanta gente come una hamburguesa con cara de buenas vibras aunque la comida en cuestión no se parezca en nada a la foto que la promocionaba, debe ser por un detallito... ES. SOLO. UNA. HAMBURGUESA. YO. HABLO. DE. PERSONAS.
Alguna curiosidad floreciente por cómo sería este producto que soy yo en persona? O si habría decepciones? Lean el # 1 de este artículo que les doy unos segundos...
...
...
...
(se saca un moco)
...
Listo? Bueno, si ya terminaste vení que nos sentamos para que me digas que yo debería ser amado, y que yo te de la mirada, y des entonces a entender que bueno, alguien debería. Alguien que bla bla bla bla bla. Me Voy.
Hoy me dí cuenta de que a nada le queda mucho tiempo
El mundo. Un coso en donde hay países y océanos y si zoomeamos bien al mango y hasta la concha de la gorra podemos ver un banquito o el cordón de la vereda y dos personas hablando:
-Si, yo no entiendo, vos sos una persona que debería ser amada.
-Ajá. Nunca pasó.
-Siempre hacés bien las cosas y no lastimás a nadie, tenés tanto adentro a la vez que..
-Si, no se.. es una cagada esto.
-Vos tendrías que ser amado.
-Ajá.. (mirada) y?
-No, bueno, no se, yo decía que ALGUIEN te tendría que amar, me parece raro que no pase.
-A mí me parece que todo es un calesiterío de personas que se sientan junto a vos en un banco o en el cordón de una vereda o del otro extremo de un monitor para expresarte lo perplejos que los deja el hecho de que vos, una persona tan buena, tan llena de algo, no sea amada, cortados todos por una misma tijera de aliento que es la del tono de voz que indica que lógicamente esa persona que te está hablando (que te acaba de demostrar que cree que se te debería amar) se refiere a "que alguna persona que jiji bueno no soy yo porque yo tengo otras cosas que hacer y otras cosas en mente, pero bueno eso, nada, que alguien que NO tenga tantas cosas que hacer y un dia te conozca, te debería amar"
-Si, yo no entiendo, vos sos una persona que debería ser amada.
-Ajá. Nunca pasó.
-Siempre hacés bien las cosas y no lastimás a nadie, tenés tanto adentro a la vez que..
-Si, no se.. es una cagada esto.
-Vos tendrías que ser amado.
-Ajá.. (mirada) y?
-No, bueno, no se, yo decía que ALGUIEN te tendría que amar, me parece raro que no pase.
-A mí me parece que todo es un calesiterío de personas que se sientan junto a vos en un banco o en el cordón de una vereda o del otro extremo de un monitor para expresarte lo perplejos que los deja el hecho de que vos, una persona tan buena, tan llena de algo, no sea amada, cortados todos por una misma tijera de aliento que es la del tono de voz que indica que lógicamente esa persona que te está hablando (que te acaba de demostrar que cree que se te debería amar) se refiere a "que alguna persona que jiji bueno no soy yo porque yo tengo otras cosas que hacer y otras cosas en mente, pero bueno eso, nada, que alguien que NO tenga tantas cosas que hacer y un dia te conozca, te debería amar"
martes, 8 de enero de 2008
Carta a mi cuaderno
Contexto [En el 2004 vivi 9 meses en los Estados Unidos, en los que me encuentro de vacaciones ahora. Desde entonces que no veia a mi cuaderno, el que usaba en la escuela y basicamente para el resto de las cosas.]
Hola, cuaderno. Fijate que loco que no te veia hace mas de 3 anios che (nota de transcripcion: pc sin enies). Te habia escrito unas cosas graciosas como eso de que las arvejas yanquis son mas dulces. Eso me hace pensar en una cierta Arvi que yo conozco y es la mas dulce de todas, aunque no es yanqui sino argentina koa-francesa, y dado que su corazon galo marsupial esquiva los bazukazos de mis besos, hoy tengo mucho que escribirte.
Perdoname porque te deje aca, en serio. Tengo muchas cosas aca que tuve que dejar en contra de mi voluntad, asi que queria que sepas que de ninguna manera fue algo personal. Algo cuadernal. Oficialmente te queria dar la noticia de que te vas a volver a Buenos Aires conmigo. Si bien te habras sentido muy solo, entiendo tambien que no demasiados cuadernos tienen la suerte de viajar a otros paises, no? En una de esas los cuadernos de los musicos en gira, nomas. Mira si quiere decir que soy un artista.
Mi nariz paspada debe ser sonada. Estoy muy refriado y aca abajo diagrame tantas cosas del futuro... que emocionante.
Te tengo fe, cuaderno.
Hola, cuaderno. Fijate que loco que no te veia hace mas de 3 anios che (nota de transcripcion: pc sin enies). Te habia escrito unas cosas graciosas como eso de que las arvejas yanquis son mas dulces. Eso me hace pensar en una cierta Arvi que yo conozco y es la mas dulce de todas, aunque no es yanqui sino argentina koa-francesa, y dado que su corazon galo marsupial esquiva los bazukazos de mis besos, hoy tengo mucho que escribirte.
Perdoname porque te deje aca, en serio. Tengo muchas cosas aca que tuve que dejar en contra de mi voluntad, asi que queria que sepas que de ninguna manera fue algo personal. Algo cuadernal. Oficialmente te queria dar la noticia de que te vas a volver a Buenos Aires conmigo. Si bien te habras sentido muy solo, entiendo tambien que no demasiados cuadernos tienen la suerte de viajar a otros paises, no? En una de esas los cuadernos de los musicos en gira, nomas. Mira si quiere decir que soy un artista.
Mi nariz paspada debe ser sonada. Estoy muy refriado y aca abajo diagrame tantas cosas del futuro... que emocionante.
Te tengo fe, cuaderno.
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