Lista para el súper

Tengo dias buenos y dias malos, duran 2 horas cada uno aunque los malos se sienten como 1400 o en una de esas eso es lo que duran y a mí ya se me rompió el relós. El rolés. El relóoooos. Tristes cenas solteras hacen cola para pasar por mi vida, como lo que son, una pasajerísima reunión con comida con la que jugar a que soy godzilla rroooaaarrr te re cabió japonés, que andás corriendo por la calle no ves que viene el mostro? Bdwuaa ustedes me crearon con su radiación, ahora les voy a bardear toda la ciudad y se van a quere re mataaaa, de última apagamos la luz y nos agarramos todos a las piñas, pero debo advertirles que me estoy entrenando para una guerra que seguramente no va a venir nunca o que si llega no me entero porque estaba en casa y vengo acumulando latas de alimentos bajo el sobaco, no tengo sótano porque no tengo pánico, no vengo esperando desde siempre un desenlace atómico. Esta historia yo la conozco, alguien la escribe admirando al chiflado que prometía tanto, cuando muere de tristeza sale en el noticiero de Santo, ponen música emotiva y alguno rompe en llanto pero no dura mucho rato porque la televisión es tirana, y al señor difunto la gente lo dejaba en su casa con paredes acolchonadas, sus viejos lo cuidaban llevándole gaseosa, playboys y algunas empanadas, ya conocen las mañas de sus crisis noctámbulas. Corridas a la clínica, le hablan las gallinas, le dicen "se ve, se siente, matemo al presidente" y él quiere, les juro que él quiere.
Tu cara es una de las que sigue dando vueltas a la hora de masturbarme, cuando acabo grito el nombre de mi imaginación (Clotilde) porque creo que de alguna manera yo te inventé. Jamás te había cruzado, donde estabas? Qué tenés que hacer los próximos sesenta años? Yo te amaría mas que cualquier Carlo' y por estos dias creo que sos un holograma hecho para apedrear mi corazón con imágenes que yo se que ocurren, cosas que se que hacés pero nunca las pude ver desde mis ojos porque no hubo tiempo para parpadear siquiera, de verdad que el calor en el mundo no existe a menos que se me de por desayunar una llamarada. Igual el fuego no existe en el espacio y donde mas podría estar yo si no es ahí? Verdaderamente lo siento así, esto es el espacio E'TERIOR, la E'TRATÓSFERA y yo soy el re A'TRONAUTA pero me dejás que te diga algo? Vos un dia vas a enamorarte de mí. Te lo extiendo como una promesa sin veneno alguno, no lo digo con un tono vengativo relacionado con el hecho de que ahora no lo estés. Confiá en mí, es lo mejor, yo voy a hacer que los colores danzen para vos siempre, sin necesidad de poner ácidos bajo tu lengua, cada dia podría ser de 1400 horas buenas, o puede ser que se me rompió el relós, pero tu amor lo arregla. De verdad que lo arregla. Quiero llorar sin límite cuando no estás y hundir la provincia con un tsunami de sal. Por qué tengo que desear viajar porque la presencia de todos nosotros en el mismo lugar me inspira a partir? Soy un arquitecto fallido porque construyo todo en torno a vos, realmente debo agradecer que me hacés crear cosas que mostrarle al mundo, quiero que estés siempre a mi lado en serio, y si no llegaras a poder (que no pase, vení vení yo te amo toda) creo que al menos podría servir lo que creé para que alguien quiera tener mi mano en su mano, sonriendo por lo que hago, y hoy por hoy no se qué hago. Es el viejo "te voy a cuidar, ni se qué hacer con mi vida" pero por qué nunca me da la sensación de que estás feliz del todo? Yo tuve ese sueño en el que nuestros cuerpos coincidían mejor que ninguna otra cosa en el mundo, creo que es cierto. Creo que las cosas que considero que deberían suceder, si sucedieran, el mundo iría por un buen camino. Yo no le deseo mal a nadie, solo creo que los destinos se van a ordenar tarde o temprano y quiero ayudarlos para que ya ya mismo me golpees la puerta con la manito escrita como siempre tuc tuc YA VOY YA VOY y gente quedará sola como lo he quedado yo alguna vez, pero juro que todos tendrán una segunda casa donde caer y ser felices, y yo no la tengo, te aseguro que no la tengo. Es un mundo impar como en una cancion de Bochatón ("estoy tan devastado, la luna está de pepa, estoy manija de comida, me voy a hacer un sánguche de puréee") y puta madre, algo, algo tiene que pasar porque yo te amo.

Payada para Ermindo Onega

Desde aquí me dirijo a vos, querido Ermindo. Pareciera que tu nombre por siglos no fuese dicho, otra prueba más de que siempre el que ha ganado es quien escribe la historia que tenemos en las manos. No se si entre mis manos pero seguro que bajo mi piel tengo yo a tu recuerdo, y que ni el menos cuerdo te tildaría hoy de algo que no fuese "finísimo pelotero". Chiflado sin fin por la San Martín cuando el monumental estaba embrujado, exigido por once al no lograr campeonato. Peso pesado para la espalda de uno solo, que de gallina no tenía una pluma, pero con la ligereza de una, la número 10 portaba. Y cuántos se hundieron en el suelo por el peso de esa casaca, que llevaste pegada en sus dos más hermosas estampas. Hablo de la de todos, con sus verticales celestes franjas, y la que te identificó, con la gloriosa diagonal banda. Gran Ermindo, sinónimo del juego lindo y enlace brillante, de teledirigidos pases hacia tu hermano y Pinino. Qué mejor lenguaje que una pelota de gol, directo a los pies de uno como vos. Algún artillero del semillero, que inflando redes preocupaba con anticipación de una semana a todo rival que al próximo domingo River Plate enfrentara. Peor suerte tuviste que Angelito o el gran Walter Gómez. Inexplicable el motivo del que no sean los tres campeones, pero dejame decirte que no hay duda en los corazones: A veces se da cátedra y se queda bien parado, pero puede que al final siempre mejor otro ha jugado. Jamás te faltó a vos ningún centavo para el mango, de eso estoy seguro y hoy por algo he recordado, que a un señor nacido en casa se le debe un gran aplauso y un lugar en aquel trapo que flamea en la Belgrano, el que saluda a los mejores que por Núñez han pasado.
Querido Ermindo, es mi gran miedo que seas olvidado, una vez que ya no existan los que te vieron jugando. Es por eso que a mis hijos dejaré yo este legado, que recuerden que por amor al juego su padre ha investigado los registros del pasado hasta el día del presente, en el que no se aliena su sentir, sea quien sea el presidente de la Europa en Argentina, la casa del team que con nuestra selección comparte premisa, aquella de las tres G que acostumbra a las pupilas a ganar jugando bien, y a vivir del buen pie como si de aire se tratara. No quiero recordar el final de tu historia, digamos solamente que viajabas a dar clases, a indicarle a unos pequeños el camino hacia la gloria, pero qué ironía que se lo llevara una ruta cualquiera a uno como vos que transitaba tan maravillosa senda. Daniel y tu mujer estuvieron con vos, un prematuro adiós a tu ronca voz, y se iba para siempre una forma de tratar al balón. Yo nunca la ví, me lo perdí por una década o dos, pero bien que si me cruzo un vitalicio en los pasillos, tendrá parva de historias para contar sobre Ermindo. Las cámaras no estaban tan encima en esos días, viste que ese lente mágico todo glorifica. Pero vos, creo yo, descansás tranquilo. A veces imagino que a cada gol de campeonato vos desde allá le das un empujoncito, y mirá si habrás ganado, que lo que en campeonatos River ha logrado, difícil sería que fuese igualado. De todas formas el número podría ser tranquilamente cero, como en esos dieciocho años que transitaste de lleno, y si de resultados se tratase hubiese estado vacío ese templo donde siempre algún iluminado nace. Hoy se trata de vos, Ermindo Onega, de la mano de uno que no te niega y sus ojos resfriega si un día próximo ve a alguno que a los talones te llega. Quien te canta no gambetea ni a un cono, pero las glorias las percibe y las sabe parar de pecho, es por eso que te estrecho la mano en una imagen soñada, un saludo a un crack de parte de un tronco. Te regalo esta payada, adiós querido Ronco.

Definición

Así defino al indie argentino: Ex alterno.

Carta a Catherine Fulop

Querida Cathy. Hace ya un año que sigo tu programa religiosamente, y solo he conseguido sacar mucho músculo en la mano derecha... qué es lo que estoy haciendo mal?

All you need is love (Pero si lo consigo salgo rajando)

No, no creo en el dia de la primavera. Y es mas, me voy de viaje el 21 de Octubre en plena estación, a un lugar en el que reinará el otoño por esas fechas. Extirpo parte de mi primavera y vivo dos otoños en un año, y soy un piola bárbaro.
En vez de asignarle un dia del año a un "algo bueno" específico, como para que aquellos que lo tienen se sientan festejados por lo menos una vez al año, cuando se los debería recompensar o mínimamente tratar bien todos los dias, por qué no tenemos buenos valores directamente y que cada día sea en cierta medida el día del maestro, el del fletero, el del historiador de paddle olímpico, el del relojero y el de la porooo'tituta? Eh? Por qué? Te lo dejo para que lo mastiques un rato mientras jiponeás diciendo que el amor esto y lo otro y salís rajando el día que te lo traen en su forma mas pura. Es que no te gustó porque "venía simple y sin problemas". El día de la primavera es como irse a parís o nueva york a enamorarse. Si no te podés enamorar bien en tu país, no vas a poder en otro lado, jaja.

Ahora entiendo el propósito de la prostitución

He publicado esto en El Cronista de Fia(s)conia:



"Se busca mina celestial que no sea traumi ni padezca de ningún impedimento emocional o mental a la hora de exteriorizar el afecto, falta del mismo, intenciones de irse o quedarse, o que no le gusta la comida. Que no tenga amigos hombres (y en el caso de que tenga, que sean abiertamente homosexuales) y por último, en el caso de tenerlos, que acuerde conmigo en el hecho de que la única razón por la cual sus amigos hombres heterosexuales no están dentro de ella en este momento es solo porque ella no lo propone. Que tenga valores, ideas musicales, emocionales y futbolísticas similares a las mías. Que si me agarra, me deje sin poder caminar por una semana y que tenga una disposición que me permita a mí lograr exactamente eso mismo en ella. Que pase conmigo por un prolongado pasillo/alfombra roja de mis anteriores amores y sus nuevos acompañantes, para detenerse junto a mí frente a cada uno de ellos, y esbozar ella una sonrisita de "ja, son unos pelotudos!" que haga mella en los tórtolos para luego seguir adelante. Que deje notitas por la casa diciendo que vuelve más tarde de lugares que ella inventa en el momento para hacerme reír, y que en realidad signifiquen que está agachada atrás de algún mueble para pegar un salto y tacklearme. Que no se ande haciendo piercings o cortes de pelo o teñidas constantes como una nena que no encuentra su forma definitiva y carece de una imagen mental fija de ella misma, como para buscar algo, como para atraer la mirada de alguien a quien de todas formas no sabrá aprovechar. No. Que sea ella. Que tenga muchos libritos de Mafalda y lea a la misma velocidad que yo, permitiendo así que juntemos la cabeza, pasemos las páginas y nos riamos al unísono. Que tenga un trabajo que la haga feliz, que no le consuma absolutamente todo el día sino lo necesario para que el reencuentro a la noche en casa se sienta adecuado, como que un minuto más de no vernos nos podría haber empezado a molestar. Que lea esto y no le parezca que soy un forro de antemano, ni que soy un re tierno porque ninguna es cierta. Que compre este diario en el camino desde un sitio que la encuentra al amanecer, hasta otro punto que la encuentra a la tarde escuchando música de ukeleles malignos adentro de su propio corazón y preguntándose qué hay en los clasificados, y si no podrá encontrar ahí un aviso que le suene casi perfecto, un aviso que ella pueda completar. Pero claro, es muy difícil. Por eso ahora entiendo el propósito de la prostitución.

Bichito

Gambeteando a la basura en la vereda, es lo único que queda. Carteleras no me frenan, incapaces de atrapar a mis retinas con sus ansias niñas, de escaparle a la pegatina que las logró sepultar. Las tapan afiches de cantores con fetiches, tributo a Sabina por tal, tributo a Serrat por aquel, tributo a Miguel Mateos por... Miguel Mateos, y en sus rodillas piden al cielo, a la biología, el don de la melodía, que sus laringes se transformen en las laringes de esos hombres (niñooo, ya dejaa de jodeer con la pelootaaa) Yo no nací de un repollo ni tras un parto, emergí de un callo en los dedos Django, con el cordón umbilical en mi mano, lo llevo porque es mi tallo de humano, y me une a mi madre de jazz gitano - eeeeeeraaamos chiiiicos y meeeee dijiiisteeee quee queríaaaas taaaanto a tu mamáaaaa que te ibaaas aaa acordaaaar de eeellaaaa.. eeee-ee-een oooootra viiii-daa-aaa-aaa..
Dejo tibia una butaca en la centenario media, todo el aire alrededor de ella se trenza y espesa, arremete como un puño cruzando las estrellas, está en la voz deforme que mana de las bandejas, resquebraja la pintura y me saca de la fiesta, pero a cantar se ha dicho que solo es la tercer fecha, de la mano de pipo se van a la B, se va el bicho... para nunca mas volver, y sooooos uuun bichiiitoooo de saaaalaa de ensaayooo que se poooosaa en looos palillooos de uuuun aaa-mii-iii-gooo bateriiissstaaaaa... tuuuuus aaaalaas viiibraaan con muuuusiiiica deeestartalaada peeero muuy fieeel a tooodos looos liiibrooos dee teeextooo..
Enferma porque te aleja.. de mí. Enferma porque te aleja.. de mí. Al menos te recuerda.. a mí. Enferma, recuerda, enferma, recuerda, enfeeeermaa te aleeejaaa de mí.