La Gran Nekro

Algún dia tu hijo preguntará si cuando tenías su edad te rescataste del flan...

¿Qué le dirías? ¿Sabrías qué decirle?

La Colisión del Muchacho y la Palabra

Que soy una palabra, eso te dije mientras me mudaba a la ciudad de las cuclillas solo para levantar el ramo que evidentemente llevabas con prisa al chcoar contra mí. Que soy una palabra, tergiversable y olvidable para algunos o para pocos, en este mundillo de términos que se tienen cerca para afrontar las celdas del calendario. Me gusta pensar que soy una palabra que no hace presencia siempre, en propinas o extorsiones, en palizas y despelotes, corriendo entre humano-cascotes hacia el objetivo de un ajusticiamiento.Soy de dormir bajo las lonetas de los labios descascarados, en el momento en que el arroyo de la irrefutable juventud corre bajo los jardines que hay en esta boca. Seré el hombre que sale disparado del cañon hacia fuera de la carpa y directo a la red de lo que alguien nunca había oído, o que tal vez oyó demasiadas veces. Quién podría saberlo a ciencia cierta. El momento que te ha encontrado llevándome por delante te declara conocedor de cosas nuevas, descubrimientos de segundos de edad. Te has vuelto en pocos instantes tan articulado... articulado como un muñeco de los Caballeros del Zodíaco, edulcorado como aquel diálogo cúlmine en una escena perdida de alguna telenovela con Andrea del Boca, y lo suficientemente capaz de encarnar esa felicidad digna de una docena de alfajores Capitán del espacio. Me has encontrado porque el azar de los cerebros con aroma a jazmín, sumados al amor que duerme en forma de foto en tu relicario te hicieron decir que ella, Ella, habia sido diseñada para hacerte suspirar. Como todo lo que era cierto o todo lo que se deformaba con una seguridad convincente desde su nueva forma, como el cielo llegando para decirte "Hola, soy violeta". Ella yacía alejada de toda intención tirana como aquellas que te habían hecho rabiar y sufrir cuando solo querías tomar una sopa de letras y con un cencerro llamar a la felicidad eterna desde el suelo de la cocina, junto a alguien, ambos flacos y blancos como fideos derramados. Su boca poseía tal hermosura que hacía a las grúas y aplanadoras enmudecer solo para respetar sus siestas, pero no la ostentaba. Sus manos emulaban el mas perfecto bebedero para todos los besos y la luna se sonaba la nariz en un rulito rojo y cosmopolita que tan cerca de su mejilla dormía sin cosquillear. Yo la sobrevolaba cuando la mirabas, cuando entendiste todas las millones de maneras en las que ella te hacía adorar estar en el mundo. Yo la sobrevolaba de forma desorientada, perdiéndome en un disparate y negociando los significados de mi existir por pequeños traguitos de whiskey y ajenjo.Hice mal. Pero esta noche, aún despúes de mi despido del plató en el cual hice mis mejores actuaciones, me rectifico, y es tu bello encuentro con lo que ella significa lo que me hace aparecer. Por eso tomá, te devuelvo el ramo que se te acaba de caer y ¡Ánimo! Tus pantalones no merecen el maltrato de estas partículas de tierra, ni sus preciosos ojos necesitan ver algo que no sea puramente maravilloso en esta noche. Me llevarás contigo, pues como te dije anteriormente, soy una palabra, y esta noche al vencer toda distancia y recostarte junto a ella mientras sus ojos te aceptan tiernamente, vas a decirme. Ahora emprendamos camino, muchacho, mientras te ayudo a limpiar tu ropa erigiéndote en el héroe que ya eras antes de nuestra distraída colisión. Vamos, que ella aguarda en el sueño leve del estar extrañándote, y todas las flores del mercado se incorporan lentamente envidiando a las que llevas en tu mano. Veo que finalmente sabés qué palabra soy, mientras esta historia es plegada por su autor, que la llevará por siempre en su recién colocada túnica de niño caprichoso que quiso rechazar la idea de dormir hoy, para regalarle él tambien palabras (probablemente algún dia Yo, la palabra) a la persona lejana más cercana que ha conocido.

diente.hilo.picaporte.portazo

voy a bajar esto al papel antes que las manos tiemblen mas y me dejen hoy para siempre sin posibilidad. no me permite dormir imaginar un despertar, el de quien porta el nombre que no he de mencionar, contra la blanca blanca piel que se encontraba al final del hilo que acogota mi alma. no digo el nombre y no puedo verlo. y si lo hago he de mirarlo como quien mira dentro de un frasco, cuyo contenido una mano mas audaz que la mia ha robado. tambaleo una mañana ante el umbral de su hogar, no por casualidad me ha hecho el café vagar, el café y el aroma a amable amanecer. añoro aquel beso del aliento de una taza tibia, que reemplacé por el sorbo de la extensión de mi mano. Doy un trago y me deshago, mirando a la gente mirar, y ya no soy realmente deseado en ningún lugar, pero dejo un legado y el pasto muere en torno a mí a medida que lo hago. Mi odio trepa los muros como enredadera. Mi odio trepa tus muros como enredadera. Marca el crecer de tu primogénito en crayón, en tu pared del salón mientras pongo a tu techo una cúpula negra. El sol se oculta en el mar de mis entrañas, enciende la mecha de mis úlceras y me deposita en la terraza suavemente suavemente mientras lo dejo subir de nuevo, antes de que el mundo tema por su paradero. Y recibo su calor entero como los rayos de enero, ya usados que me vieron nacer un octubre de un vientre que nadie había violentado. primavera. si nací en la estación en la que todo florece, por qué me encuentran los años tan marchito? durmiendo en un galpón en el que intentamos vivir mis amigos y yo, porque en las noches cada uno se va a su colchón hecho una bola para escuchar un rato como los otros lloran. regamos así nuestra impotencia, por la mañana enorme ha de ser esta. una lágrima mas para poner en marcha la maquinaria del resentimiento. mis ojos al sol, los presento a ambos, la gota del sueño hace venir a los pájaros. rápido, no quiero que moje mis párpados. de mis ojos espero que hagan un bebedero. y llévenme de aquí ni bien me seque, tomen mis pestañas y llévenme hasta el puente. tengo un hilo en la mano enredado por siempre en un recuerdo pesado, enredado el otro extremo en tu pequeña mano y la cortaste para dejarme ir.
ese es tu hijo jugando. el martillo quiere sangre y es torpe su mano. bien lo sabré yo que tambien soy un clavo. quien está oxidado ha de querer compartir el daño.
su primer diente flojo ha dejado la puerta sin cerrojo. un extremo del hilo a los dientes del hijo. el otro al picaporte de la puerta que azote, y me iré dando portazos. mis zapatos sobre el puente han dejado los pájaros, me alejo y voy tachando mis escritos pasados porque este metal naranja no merece un carajo y me iré, me iré lejos dando portazos. escupo hacia el vacio y el puente se mece. los trenes son cíclopes de acero torcido con ojos nacidos para hacerme llorar.

Serenata Zoofílica

Arriba. abajo. Arriba. abajo. Eso hace tu barriga. Tu señora barriga. Yo me pienso original y te pego en ella un soplido de esos que hacen ruido de pedo, se supone que te rias y que no te lo hayan hecho 1.234.765 veces antes, pero todo indica que sí, que mi boca fue a ponerse sobre algún lugarcito medio vacío de un colmado mapa invisible de besadas anteriores y la puta madre (puteo) Puteo por solo conquistar el kamchatka del teg de tu panza.
Me mirás con esa cara de estar conciente de que yo me veo intimidado por tu pasado porque yo no tengo uno. La única respuesta que tengo (tambien via-mirada) es que a vos no te molesta mi pasado, ni el teg labial del mismo justamente por su inexistencia.
Mi panza es.. una panzada a tu disposición. Una tundra de millares de kilómetros en la que solo habitarán algunos pocos nativos que ni siquiera se opondrán a la ocupación de tus labios, ya sea violenta o pacífica. ¿Y por quéeeee pienso estas cosas si en toda mi suerte me ocupan tus labios? ¿Por qué tiene que estar mal el 1% del fantabulástico total?
-Te voy a decir una cosa
(Dale. A veces según la cosa, me gusta que me digan cosas...)
-Te amo
(Me gustó.)
Escuchás? Es el sonido de miles de rifles diminutos cayendose al suelo en un proceso masivo de rendición. Es el sonido de centenares de banderas blancas flameando, cediendo los territorios que en esta mente siempre estarían asociados con otros conquistadores, al margen de ser yo quien hoy en dia los habitara en la mejor y mas pura de las estadías.
Todos siendo fichas, saltan del risco y mueren frente a la verdad que les pone un pasacalles en la cara "Ustedes existieron gracias al instinto enaltecido, sea lujuria o amor. Ahora vayanséN FELIZ CUMPLE TOTI, TE DESEAN TUS VIEJOS"
Si, instinto enaltecido. El derecho a los sentimientos mutuos entre dos personas, descubierto por el homo erectus. La monogamia, todo... todos ustedes tirados en plazas con la persona a la que más quiero, todos los ardides deshonestos u honestos que llevaron a cabo para lograr estar tirados en una plaza con la persona a la que más quiero, el hecho de que ella no sea una santa tampoco, dolores míos, asco, olores suyos, los lugares donde ustedes la tuvieron, mas asco. Del asco a la aceptación, luchar contra todo lo que significa darte estos ratos felices y saber que fuiste igual de feliz con.. Gervasio aunque alguna cagada detonante se habrá mandado él, o vos, entender que vos tambien te podés mandar cagadas, entender la cagada, entender todo lo hermoso ahora que entiendo la cagada. Yo no le tengo que tener pavor a nada porque te puedo inventar una forma nueva de morderte diariamente, en esa situacion discovery chanel en la que es claro cuando cada uno adopta su lugar en la naturaleza y todo TODO va a ser arrasado por este sentimiento inquebrantable de actualidad y nada más. Sos mi animala.
-Yo tambien te amo.

Blogjob

Los bloggers somos forros. Creemos que debe ser muy interesante la visión apesadumbrada de la vida que tenemos (si es apesadumbrada) o totalitaria (si es totalitaria) o poéticamente soberbia (si lo es) o poéticamente ingenua y pelotuda, si lo es. Me conozco y se que en realidad todos piensan con la pija o la concha y esperamos que alguien vea la caca posteada en el cyberpapel que usamos para limpiarnos el culo tan narciso, y esa persona sea una re mina o re man y nos comente de una manera re cope y misteriosa que parecemos escalofriantemente insuperables como entidades humanas y que de seguro se nos puede amar. Lo que es peor, en ciertos casos mantenemos una temática... UNA TEMÁTICA JAJAJA haciendo de cuenta que nuestro espacio creado con una estética que sus colores y links y puercoespines acompañan tiene que mantener un cierto tinte acorde a la faceta de nuestra diluída humanidad que estamos presentando.
Jaja boludo me cago de risa. Los blogs me hacen acordar a cuando tenía 13 o 14 y todos nos inventábamos algo por lo que estar triste en la vida porque la onda era esa, y así se manejaba mi grupo de amigos. Este es mi tercer blog en la vida y recién lo noto. Tambien noto que no voy a dejar de actualizar por el momento ninguno de mis dos activos hoy en dia, aunque me falta alma de blogger porque no le firmo a la gente, no tengo la constancia, no tengo la nadancia.
El pete está cinco pesos en todos los .blospo incluido este. Y mirá, tengo un puercoespín. Lo que sí, sea en blog petero o en una bolsa para vomitar, hay un disfrute en el escribir que nunca nadie me va a sacar. Proablemente muchos de los escritores publicados ni se lo hayan pusto a pensar por más básico que sea, pero se trata del hecho de que una lapicera y una idea me da el poder de crear algo que antes no estaba, y como lo hice con mis matices y mi letra nunca nada va a ser igual a eso en el mundo y qué lo parió. Por eso, uno como uno, incapaz de ver el cielo violeta siempre que quiera, agarra y crea un personaje que sí puede verlo violeta siempre que quiera. Les cabió. Eso me alegra, que en esto yo puedo cortar tomates en el aire y todo vale valeria valerina nerina merlina juega con tu comida merlina.
Me siento bienvenido, y cómo me voy a cagar de risa.

Detectives

Una silueta corre a la otra en círculos alrededor del escritorio. Algo muy grave ha pasado evidentemente, pero detrás del vidrio que reza "Robert Padmann & Johnny Reinwein - Detectives Privados" todavía no sabemos nada con certeza nosotros los terceros -Hola, como le va? -Muy bien, fue ud. tambien atraído por el ruido? -Sí, asi fue. En todos los años en mi cubículo al final del pasillo nunca había escuchado tanto alboroto.
Hablando de Roma, un fichero causante de un sonido atronador es derribado de un golpe, seguido por una caravana de improperios por parte de uno de los detectives y el eco considerable por parte del otro, que no pretendía quedarse atrás. ¿Se daría a conocer la causa de tal conflicto?
-¡Y cuando te marches dile a la cualquiera de Molly que ia no quiero verla!
-Haz lo que quieras, idiota. Io tampoco la veré.
-¿¿Me estás diciendo que mi matrimonio fue decapitado por un simple affair??
-Tu matrimonio estaba en decadencia y tu lo sabes bien Ioni... esto no fue la causa, fue solo un síntoma.
-¡Creí que eras mi amigo Bobby! ¡Hubiese preferido morir baleado en un caso que seguir viviendo de esta manera y espero que lo sepas! Mi propia esposa, cómo pudiste acostarte con eia?! No Pensaste acaso en lo que io..?
-Pensé en todo, acaso crees que no? ¿Qué habrias hecho tu si una hembra candente se acercaba a tí a pedirte consuelo porque su esposo, aún teniendo la misma profesión que tu, no encuentra el momento para ir a su hogar a hacerla sentir como una mujer?
-¡No quiero escucharlo, no quiero escucharlo! Lárgate de aquí y iévate tus cosas, infeliz!
-Me iré, nunca volverás a verme..

¡Está saliendo! Inmediata adopción de una postura casual frente a los eventos (silbido.. silbido..) Acudir brevemente al bidón de agua para un dedal que calme la ficticia sed, mientras la puerta se cierra detrás del detective en plena ruptura de su sociedad. Su talón -utilizado para cerrar la puerta de un golpe- jamás olvidará la madera que hoy abandona en el portazo, mientras sus manos llevan las pertenencias que marcaron esos seis años.
Breve pausa. Dubitativa. El detective, nosotros los terceros, el plástico dedal de agua, su talón. Efectúa una media vuelta para nuestro asombro y se dirige nuevamente hacia adentro.
Adentro, la parte superior del sombrero de su socio apunta directamente hacia nuestros ojos, indicando que el devastado y corneado detective no dejó de mirar el suelo desde el portazo. Lentamente alza la cabeza, hacia su ex-socio ex-amigo, y hacia el vidrio a través del cual observamos.
-¿Por qué demonios volviste?
- ...
- ...
Tensión acumulada, las moscas se electrocutan al pasar entre los ojos de ambos detectives, con sus miradas cruzadas en un soslayo tal que ni el más hábil guionista de radioteatro sería capaz de idear... Una boca se abre parcialmente. Palabras serán pronunciadas y... Y... YYYYYY...
-Me olvidé una gilada.

Me come los ojos el sol panzón

Les podría contar la historia del dia en que me quedé ciego, aunque temo tentar a los diablos de mi infortunio y perder ahora el habla.
Son las 3 de la tarde del mismo domingo lluvioso al que me someto siempre y Lorenita arroja los fideos en el agua en estado de ebullición, un estado que jamás alcanzaré eternamente postrado en mi elección anímica, la cual con el apoyo de todos vierto en mis alimentos desde una capsulita de dos colores. Cada día de mi vida le compro radicheta al señor que viene por las mañanas. La trae fresquita.. y una vez hecha la transacción procede a sentarse en el muelle con mi permiso y a tocar canciones que acarrean el sentimiento impreso en mi persona desde hace años ya.
Fue él, deberia contarles porque ha sido de las marcas mas profundas en este roble de mi persona, quien trajo aquel sentimiento con sus cuerdas pulsadas. Ese sentimiento... una forma extraña de ver la lluvia y el cielo, foránea diría yo. Lorenita me hizo notar un dia, si bien ella tambien es adicta al sentimiento, que es ajeno a nuestro código genético el hecho de manifestar así la dejadez y la tristeza. Lo recuerdo bien porque fue una noche en la que nos tallamos lo que uno significaba para el otro en francés, en mi omóplato ella, en su omóplato yo.
Lo que trajo el señor que vendía radicheta nunca nos dejaría.
Una vez me atreví a preguntarle donde había aprendido dichas artes de persistente y minimalista melancolía (el sol.. la luna.. la amada.. el antes y el interior asustado..) y me contestó que cada mañana de invierno hace 11 años esperaba llegar a un marinero mercante que escondía los cancioneros que encontraba por ahí en tierras lejanas (es que ya nadie los quería) y se los regalaba por su mero interés en la materia.
Ese mar que se dejaba rasgar por una proa de barco para traer simples inquietudes de autores lejanos fue lo que me unió a mi vendedor de radicheta. Unas noches del año pasado en las que Lorenita partió hacia el pueblo a suplir a una enfermera, el vendedor, junto a su hermano y yo festejamos nuestra oculta homosexualidad bebiendo vino sacramental y nadando en el lago sin ropas, luego de brindar solo alumbrados por los reflejos de nuestras copas -estrechadas por ambas manos en alto- con los destellos de nuestros ojos exaltados ante tanta aceptación.
Por fin teníamos nuestro lugar, y todo lo que habría sería sus canciones tristes, aquellas que jamás cuestionaré, ya sea por su falta de una sensación diferente o por la voz descascarada que fuere su avión de papel.
Lorenita nunca sabría nada, he vivido mentiras con éxito en el pasado y no será esta la excepción, me dije mientras buscaba una excusa para salir a caminar por el prado a las horas en las que el querido vendedor de radicheta toca bajo un árbol. Puse mi cabeza en su hombro y le pedí interpretara la tristeza más reciente, y simplemente dejé mi mirada escapar por entre los trigales y las zarigüeyas -aquellas blasfemas de cola adhesiva que no apreciaban el canto- cuando el dorado objetivo de mis pupilas lentamente procedió a decolorarse y mi corazón a latir fuertemente.
-¿Qué ocurre? -Dijo el vendedor
-Si es posible.. -dije tratando de no romper en llanto- he dejado de ver los colores.
-Oh, ¿Tan rápido?
-¿A qué te refieres?
-¿A qué me refiero? Son las canciones que interpreto, ellas nos llevarán a la crisálida. Pensé que lo sabías.
-Claro que no! Solo me sedujo la tristeza... era.. era algo que nunca había conocido antes!

Entonces el vendedor puso sus dos manos sobre mis mejillas y dijo "Yo siempre lo supe... ¿Acaso nunca pensaste en el por qué de que interpretáramos estas canciones cuando todo lo que hay a nuestro alrededor es gentil? ¿Nunca cuestionaste la enorme brecha entre la realidad que describe el canto y la que nos alberga?"
-No.. solo me dejé llevar -Contesté.
-Debí explicarte que el motivo de mi canto es mi deseo de sufrir lo que estás sufriendo ahora.. Estas canciones despojadas y tristes tienen la misión de encontrarnos el amor por medio de su lírica, es por eso que llegamos el uno al otro..
-... -Lo dejé continuar
-Y una vez alcanzado eso, habríamos de abandonar dicha tristeza hecha canción, por el simple motivo de que alcanzando lo buscado ya nada podría causarnos dolor.
-Y así es!
-Así es, pero acaso no seguimos cantando? ¿No seguimos poniendo en este mundo versos que lo acusan de injusto mientras a nuestro lado crecen las mas erguidas de las flores? Es la adicción al sentimiento de tristeza lo que suprimiría nuestros sentidos uno por uno. Y cómo deseo eso, cómo deseo ser uno con la esencia de las canciones! Ser el capullo malagradecido que capullo es porque todo lo bueno ignoró. Ahhh mi letargo anhelado... solo hubiera preferido que empezara a manifestarse primero en mí.

Me incorporé al borde del tropiezo a causa de mi visión en despedida, mientras dando la espalda al vendedor de radicheta me dí en fuga distinguiendo formas y relieves, camino hacia mi casa. Me recibiría Lorenita..? -MI CASA ES HERMOSA- así como estoy, incapaz de ver su belleza que por todo este tiempo permaneció a mi lado? -LORENITA ES TAN BELLA- Y mientras mis ojos inútiles comenzaban a derramar lágrimas de verdad (eran de verdad y todo!) el cáncer inevitable que estuve llamando todo este tiempo hizo presencia mordiendo mi nuca, justo a tiempo para verme desplomándome a los pies de la engañada y fiel Lorenita, representante ella de enormes alegrías que nunca tomé en cuenta. Alcé la cabeza con la intención de verla como última imagen, y justo cuando estaba por lograrlo, el sol extendió uno de sus brazos de brillantina para cegarme de una vez y por completo.
Adiós Lorenita, qué son todas estas inquietudes y miedos? Por qué he hablado todos estos últimos párrafos a esta gente desconocida y de esta manera tan poética? Si yo siempre fui un pelotudo sin vocabulario! ¿Quién ha hablado por mí? Lorenita... Lorenita! Ya no te veo, pero creo que ahora me quedo mu