Las 7 Nuevas Maravillas del mundo! # 6 - Jeff Mangum

Hola, antes que nada, feliz dia del amigo para quienes se aplique y para quienes tal vez en algún momento futuro se aplique tambien. La elección de la maravilla número 6, quería destacar, está bastante mas sujeta que las otras a mi opinión, y es discutible a diferencia del comercial de Freshy (?) todo dependiendo de las preferencias. En todo caso sabemos que este es mi espacio democrático de explayacionabilidad y si llegaran ustedes al mismo por (buena o mala) suerte con un equipaje de diferentes opiniones son mas que libres de exponerlas.

Bueno, Jeff Mangum. ¿Qué puedo decir realmente para dar a entender que creo que excursiones turísticas deberían ser efectuadas al alma de esta persona? En el caso del arte he dicho en ocasiones que una de las características del mismo que más aprecio, es cuando desata en uno la sensación de que la obra tiene un aura intoxicante que propone ciertas texturas, da cierto margen enorme a la imaginación de los lugares y sentimientos que describe, hasta el bellísimo punto en el que uno siente que algo adentro le tira hacia el deseo de haber querido estar en el lugar y momento en el que esa música (por ejemplo) era plasmada y haber formado parte de todo ello, escapando del lugar del escucha siempre tan marcado por solo recibir la obra completa y comentarla. No hay tantos artistas vivos de los últimos 30 años que despierten tanto como el compositor de Neutral Milk Hotel al menos en mi persona, el deseo de rebotar entre los instrumentos en el momento justo en que se plasmaban las canciones, saliendo disparado de la trompeta, repicando como gotas de agua en el parche de un redoblante y vibrando como gelatina mientras el rasgueo fuzzeado y la voz nos desplaza dentro del recinto reverberante sin vivir un momento menos que fascinante jamás. A lo largo de las canciones de dos discos (On avery island - In the aeroplane over the sea) que deberían ser guardados en un transbordador y enviados al espacio por los siglos de los siglos para que criaturas de otro planeta al escucharlos tengan mejor idea de los seres humanos de la que en realidad habría que tener, la voz de Jeff Mangum (un timbre totalmente único que tengo tallado en el estómago) canta poesías de una naturaleza emotivísimamente surreal y hermética por momentos, abriendose paso entre probablemente los acordes más básicos de la existencia, logrando así una igual proporción entre belleza-simpleza que al sonar entre sus teclados descompuestos, metálico soplido trompetil, guitarra acústica y acordeón, siempre a mi parecer me estarán invitando (y nos estarán invitando, si ustedes ya accedieron o accederán con su oreja) a vivir cada vez una inversión sentimental que probablemente dado a su aluvión de (por momentos como en "oh comely") demasiado contenido, demasiado constante, incluso difícil de asimilar, probablemente no haga mas larga nuestra vida precisamente... pero sí la endulza.

Las 7 Nuevas Maravillas del mundo! # 7

Qué tal.

No hay demasiado que elaborar sobre la temática que abro este dia, que englobará los próximos siete posteos y justamente les presentará una serie de fenómenos del mundo que... chorrean maravillosidad, que tienen innegable majestuosidad y pioleza, que a veces enaltecen el planeta que habitan, a fuerza de poesía, como también le aportan incalculable belleza.
Ya basta de llenarme la boca de halagos hacia estos siete... mostros de la faz de la tierra, aquellas cosas que deberían ser puestas en un cuete y mandadas al espacio.

Hoy tenemos... si, señoras y señores, porque ustedes tal vez no lo habían imaginado aquel dia a las 2 de la tarde en el que (en un corte del programa de Mirtha) vieron este comercial, que chorrea no solo maravillosidad, sino que muchas otras cosas mas, y gatilla en nuestras mentes una teoría sobre la posible ecuación: Peor visión comercial-artística del mundo + Falta de presupuesto y buen gusto = Éxito rotundo? Puede ser... puede ser...
Mínimamente podremos estar seguros de que esto quedará guardado en nuestros corazones, como algo generacional en una de esas, como Martillo Hammer (osea martillo dos veces) y los Critters. Algo para recordar.

Señoras... Señores... Aplaudidores pagados...
He aquí la maravilla número 7...
El comercial de Freshy, la gaseosa que te va:

http://www.youtube.com/watch?v=OVlSA8rqqjQ

P.D: Muchas gracias a Ferkauffman por subir esto, de verdad. De verdad.

The Dream Averiguator

Ponganlén que iniciamos un estudio que consista en que cada noche antes de dormir, ciertas cosas sobre nuestro estado en ese momento sean anotadas por nosotros en el caso de que soñemos. Una vez soñado lo soñado, a la mañana podríamos tomar nuestro papel y decir: "Bueno, si repito los siguientes factores que anoté, estos que ayer se dieron antes de que soñara lo que soñé, quien sabe si en una de esas no me induzco un sueño similar o relacionado, si no es que el mismo". Esta tercera opción francamente la dudo. De hecho, dudo cualquiera de las tres, pero quiero presentar esta idea para ustedes dos que entran (ah no, perdón, Mati se fue) y que nos pongamos a pensar si tal vez una vez anotadas las cosas, que ahora procedo a proponer un criterio de anotación, tal vez podamos mezclarlas y antes de dormir hacer una combinación de ellas a ver qué sueños logramos desarrollar. Creo que es bastante coherente tambien que si hiciésemos algo fuera de lo común para nuestra rutina en las horas previas al sueño, cosas piolas podrían pasar. Ultimamente estoy muy cebado (aunque mis sueños son aterradores) con el tema de que a veces es todo tan nítido y hasta sensorial en los sueños, que es como si la cabeza generara un decente competidor de la realidad. Se dan cuenta de que si alguien lograra dominar una especie de generador de ciertas clases de sueños, las drogas alucinógenas podrían llegar a ser obsoletas y no solo eso, tambien haríamos rendir el dia porque tendríamos nuestros escapes surreales solo a la hora de dormir, mientras que las drogas usted las tomaría durante el dia, perdiendo buena parte del mismo y gran parte de su productividad para con el mismo, sin contar claro, neuronas. Que oníricamente guachopistola-idealista.

Les tiro un ejemplo, uno podría anotar 3 factores cada noche antes de dormir, tal vez alguno más tambien si lo cree necesario. Podrían ser: Dia de la semana - Músicas o sonidos escuchados dentro de las 3 horas previas a acostarse - Estado anímico imperante durante el transcurso del dia entero (explayarse sobre esto) - Algún factor extra que se crea determinante o fuera de lo común, tambien podría ser una acción fuera de lo común efectuada ese dia.

Por ejemplo el mio de anoche (y en otro posteo contaré mi sueño porque ahora tengo que ir a pasear al Tucho) sería:
Viernes (madrugada entre las 5 y 7) - Aimee Mann, Base de "Las constelaciones, la espada de madera y las tres avellanas que cayeron al mar" que es una canción mia - Ansioso, melancólico y realmente incierto con fuertes impulsos de salir corriendo o caminando rápido hacia lugares que tal vez se determinarían muchos kilómetros luego, preocupado, pensando en que millones de personas carecen de algún miembro y uno debe sentirse agradecido - Viendo discursos y entrevistas a Jello Biafra.

Todo empezó con el final de un chino

8 de Julio, de él hablaré.
Despierto en la cama marinera de abajo en un piso 13, departamento E de un edificio que parece oscilar o chiflar por el viento de las alturas, o en su defecto plantársele cual campera Lacar en su esplendor abrigadoril allá por el año 93. Extiendo mi mano hacia mi aparato de telefonía portátil, que dice que serán en 15 minutos las 11 de la mañana. Mirá si me voy a levantar tan temprano un domingo... sigo una hora más y vuelvo a ver el dispositivo, para luego incorporarme y comentarle al dueño de casa, mi amigo Diego Pacheco, con quien vi Rude Awakening de Megadeth hasta las horas de la madrugada, que procedo a irme asi hago cosas en casa.
-Bueno, mayínje (machine head) -me dice
Me despido y tomo mis cosas. Estoy convencido de que como dormí muy vestido, cuando salgo me recontra cago de frío. Remera de manga larga, remera de Venom encima de ella, camisa leñadora y un abrigo naranja chillón de mi vieja, son todas las cosas que me cubren el cuerpo cuando llamo el ascensor y espero impaciente en el pasillo del piso 13, que me empezó a dar miedo a partir de una vez en la que tuve un sueño horrible y desperté tambien en lo de Pacheco, solo en su casa porque él se habia ido a laburar. Entro al ascensor, y qué bueno que llegue casi enseguida. En los segundos que constituyen el casi enseguida, reparo en un atado de cigarrillos, o lo que sería una cajita solamente en realidad, y me fijo si tiene algo adentro aunque nunca fumé un cigarrillo en mi vida.
El ascensor para dos veces en el camino, para levantar a un señor y despues a una vieja con dos perritos (peyo yata) a lo Susana Gimenez. Uno de los perros me mira con sus ojos saltones, desde los brazos de la vieja, y tiembla espásticamente. Abrimos la puerta para salir al palier del edificio, saludamos con un "Hola, buen dia" a la portera.
-Mataron al chino -Es su respuesta
Lo pienso por un segundo, pero hay un solo chino. El único, the one and only, nuestro chino, el chino de la gente. El del almacén de enfrente, donde ahora hay una tira policial que declara que se trata de una escena de crimen. Veo dos o tres patrulleros estacionados, y unos Tegobi hablando entre sí, mientras la portera hace gala de toda su artillería del chisme para contarnos que fue anoche, y que lo degollaron, que está degollado ahi adentro.
Salí del edificio y efectivamente me cagué de frio, mientras pensaba en qué extraña esa temprana cercanía a la barbarie, a un degollamiento, ahi mismo, seguro alrededor de la hora en la que estábamos tomando una cerveza en Planet Music, comiendo la pizza en mi casa o viendo a Mustaine y a Pitrelli machacando como locos de la guerra. Me entra frío y me digo "yo que aún tengo cuello, me lo abrigo bien" y subo el insuficiente ropaje para cubrirme.
Llego a casa, vacía por la ida de mi hermana a Adrogué. Le informo por el camino con un mensaje de textologia a Inés que me haría feliz verla durante el dia, y a Boris que acabo de presenciar una escena del crimen.
Si mal no recuerdo, olvido almorzar porque desayuno tarde y así son las cosas porque una u otra comida me tengo que saltear siempre. Ratos despues recibo respuesta de Inés, de buena voluntad frente al encuentro, lo que sí, efectivamente me pone feliz y luego más cuando llega a mi casa para que veamos juntos el partido de Argentina y nos tiremos a escuchar The Olivia Tremor Control en el suelo. Le abro la puerta y le tomo las manos para medir el frio que hay en el exterior, mientras subimos al ascensor y aprieto el botón del piso 8 aunque vivo en el segundo. El tema vendría a ser que dicho trayecto es en realidad demasiado corto, o cortamambos si se quiere, y es por eso que gano segundos de viaje ascensoril para darle besos y abrazos, y despues entrar a casa. Por esos momentos el resultado de Paraguay y México, que despues terminará en goleada, pasa a otro plano de intrascendencia por la pelirroja llegada, tanto que ni pispeo el televisor mientras camino con ella de la mano hasta mi cuarto.
Ratos después, luego de darle el beso número 108 en el cuello aproximadamente, le confieso:
-La verdad no se si te lo tendría que decir, pero.. me parecés linda.
Se ríe como se ríe ella y ahora la música se escucha mas mejor. Yo sigo, como un comediante cuyo público responde favorablemente a una arenga humorística, como un Jorge Corona de la caricia (?) que continúa:
-Bah, igual me parecía que venía disimulando bien -beso- y no se -beso- pensé que no te ibas a dar cuenta pero buen.
Se que en un rato se va a una fiesta y de hecho por eso quería pasar el dia con ella. Cada tanto hace o recibe alguna llamada por ese tema, mientras yo prendo el televisor para ver cuanto falta para el comienzo del partido, y terminamos emigrando al living para ver el primer tiempo juntos. Los minutos que lo veo con ella sentada en mi regazo son los mas piolas en muchísimo tiempo, igual no quiero ser cargoso. Me muestro honesto en situación futbolera, puteo, digo "AHH ROMANÓN" o "VERONÓN" ante situaciones de "es un partido de copa pero voy caminando a sacar el lateral" y nos reimos de la cara de "seño, los otros chicos me pegan" de Juan Román.
Termina el primer tiempo y meto un chascarrillo cariñoso para decirle "cortan un rato para que los pepos puedan darle unos besos a las ines" y tras acompañarla a buscar sus cosas, voy con ella hasta el ascensor, hasta el piso 9 (un poco más) y finalmente abajo. Ella se enteró de unas notas insuficientes que tuvo en exámenes parisinos y le doy un beso por cada uno de los 11 puntos que le faltaban para el perfecto total, y tambien le doy uno por los que ya tenía. Veinte, porque al parecer allá se califica 20/20.
Subo queriendo que vuelva, pero recuerdo que dice que (voy a ver) cuando ella se va, Argentina empieza a ganar. 4 golones le inflan la red a Perú, y a mi se me desinfla un poco el ánimo después de un rato. Me hice tostados de huevo revuelto y queso (?), me morfé una carne y otra vez me tomo una cerveza como por tercer dia consecutivo. Me quedo dormido en la cama de mi vieja viendo el resumen de toda la copa, para despertarme a las 2 y pico de la mañana y hacerme un nesquick. Se me ocurre que puedo acostarme y escuchar algo con los auriculares, pero la decisión de qué me sorprende hasta a mí mismo: The Music Tapes - Second imaginary symphony for cloud making, y casi no podría haber sido mejor el momento. De esos en los que te acordás que sos una persona, después de un breve trance tras el cual te decís "Ah cierto, yo soy tal y estaba viviendo mi vida".
Todo porque un chino dejó de hacerlo. Y bueno, eso, tenia ganas de hablar.

La Gran Nekro

Algún dia tu hijo preguntará si cuando tenías su edad te rescataste del flan...

¿Qué le dirías? ¿Sabrías qué decirle?

La Colisión del Muchacho y la Palabra

Que soy una palabra, eso te dije mientras me mudaba a la ciudad de las cuclillas solo para levantar el ramo que evidentemente llevabas con prisa al chcoar contra mí. Que soy una palabra, tergiversable y olvidable para algunos o para pocos, en este mundillo de términos que se tienen cerca para afrontar las celdas del calendario. Me gusta pensar que soy una palabra que no hace presencia siempre, en propinas o extorsiones, en palizas y despelotes, corriendo entre humano-cascotes hacia el objetivo de un ajusticiamiento.Soy de dormir bajo las lonetas de los labios descascarados, en el momento en que el arroyo de la irrefutable juventud corre bajo los jardines que hay en esta boca. Seré el hombre que sale disparado del cañon hacia fuera de la carpa y directo a la red de lo que alguien nunca había oído, o que tal vez oyó demasiadas veces. Quién podría saberlo a ciencia cierta. El momento que te ha encontrado llevándome por delante te declara conocedor de cosas nuevas, descubrimientos de segundos de edad. Te has vuelto en pocos instantes tan articulado... articulado como un muñeco de los Caballeros del Zodíaco, edulcorado como aquel diálogo cúlmine en una escena perdida de alguna telenovela con Andrea del Boca, y lo suficientemente capaz de encarnar esa felicidad digna de una docena de alfajores Capitán del espacio. Me has encontrado porque el azar de los cerebros con aroma a jazmín, sumados al amor que duerme en forma de foto en tu relicario te hicieron decir que ella, Ella, habia sido diseñada para hacerte suspirar. Como todo lo que era cierto o todo lo que se deformaba con una seguridad convincente desde su nueva forma, como el cielo llegando para decirte "Hola, soy violeta". Ella yacía alejada de toda intención tirana como aquellas que te habían hecho rabiar y sufrir cuando solo querías tomar una sopa de letras y con un cencerro llamar a la felicidad eterna desde el suelo de la cocina, junto a alguien, ambos flacos y blancos como fideos derramados. Su boca poseía tal hermosura que hacía a las grúas y aplanadoras enmudecer solo para respetar sus siestas, pero no la ostentaba. Sus manos emulaban el mas perfecto bebedero para todos los besos y la luna se sonaba la nariz en un rulito rojo y cosmopolita que tan cerca de su mejilla dormía sin cosquillear. Yo la sobrevolaba cuando la mirabas, cuando entendiste todas las millones de maneras en las que ella te hacía adorar estar en el mundo. Yo la sobrevolaba de forma desorientada, perdiéndome en un disparate y negociando los significados de mi existir por pequeños traguitos de whiskey y ajenjo.Hice mal. Pero esta noche, aún despúes de mi despido del plató en el cual hice mis mejores actuaciones, me rectifico, y es tu bello encuentro con lo que ella significa lo que me hace aparecer. Por eso tomá, te devuelvo el ramo que se te acaba de caer y ¡Ánimo! Tus pantalones no merecen el maltrato de estas partículas de tierra, ni sus preciosos ojos necesitan ver algo que no sea puramente maravilloso en esta noche. Me llevarás contigo, pues como te dije anteriormente, soy una palabra, y esta noche al vencer toda distancia y recostarte junto a ella mientras sus ojos te aceptan tiernamente, vas a decirme. Ahora emprendamos camino, muchacho, mientras te ayudo a limpiar tu ropa erigiéndote en el héroe que ya eras antes de nuestra distraída colisión. Vamos, que ella aguarda en el sueño leve del estar extrañándote, y todas las flores del mercado se incorporan lentamente envidiando a las que llevas en tu mano. Veo que finalmente sabés qué palabra soy, mientras esta historia es plegada por su autor, que la llevará por siempre en su recién colocada túnica de niño caprichoso que quiso rechazar la idea de dormir hoy, para regalarle él tambien palabras (probablemente algún dia Yo, la palabra) a la persona lejana más cercana que ha conocido.

diente.hilo.picaporte.portazo

voy a bajar esto al papel antes que las manos tiemblen mas y me dejen hoy para siempre sin posibilidad. no me permite dormir imaginar un despertar, el de quien porta el nombre que no he de mencionar, contra la blanca blanca piel que se encontraba al final del hilo que acogota mi alma. no digo el nombre y no puedo verlo. y si lo hago he de mirarlo como quien mira dentro de un frasco, cuyo contenido una mano mas audaz que la mia ha robado. tambaleo una mañana ante el umbral de su hogar, no por casualidad me ha hecho el café vagar, el café y el aroma a amable amanecer. añoro aquel beso del aliento de una taza tibia, que reemplacé por el sorbo de la extensión de mi mano. Doy un trago y me deshago, mirando a la gente mirar, y ya no soy realmente deseado en ningún lugar, pero dejo un legado y el pasto muere en torno a mí a medida que lo hago. Mi odio trepa los muros como enredadera. Mi odio trepa tus muros como enredadera. Marca el crecer de tu primogénito en crayón, en tu pared del salón mientras pongo a tu techo una cúpula negra. El sol se oculta en el mar de mis entrañas, enciende la mecha de mis úlceras y me deposita en la terraza suavemente suavemente mientras lo dejo subir de nuevo, antes de que el mundo tema por su paradero. Y recibo su calor entero como los rayos de enero, ya usados que me vieron nacer un octubre de un vientre que nadie había violentado. primavera. si nací en la estación en la que todo florece, por qué me encuentran los años tan marchito? durmiendo en un galpón en el que intentamos vivir mis amigos y yo, porque en las noches cada uno se va a su colchón hecho una bola para escuchar un rato como los otros lloran. regamos así nuestra impotencia, por la mañana enorme ha de ser esta. una lágrima mas para poner en marcha la maquinaria del resentimiento. mis ojos al sol, los presento a ambos, la gota del sueño hace venir a los pájaros. rápido, no quiero que moje mis párpados. de mis ojos espero que hagan un bebedero. y llévenme de aquí ni bien me seque, tomen mis pestañas y llévenme hasta el puente. tengo un hilo en la mano enredado por siempre en un recuerdo pesado, enredado el otro extremo en tu pequeña mano y la cortaste para dejarme ir.
ese es tu hijo jugando. el martillo quiere sangre y es torpe su mano. bien lo sabré yo que tambien soy un clavo. quien está oxidado ha de querer compartir el daño.
su primer diente flojo ha dejado la puerta sin cerrojo. un extremo del hilo a los dientes del hijo. el otro al picaporte de la puerta que azote, y me iré dando portazos. mis zapatos sobre el puente han dejado los pájaros, me alejo y voy tachando mis escritos pasados porque este metal naranja no merece un carajo y me iré, me iré lejos dando portazos. escupo hacia el vacio y el puente se mece. los trenes son cíclopes de acero torcido con ojos nacidos para hacerme llorar.